Небо, полное звезд

Полный, завершенный образ. Дорогой… Очень дорогой… Нет, чертовски дорогой костюм… Белоснежная рубашка похрустывает, словно сделанная из сахарной ваты, галстук с заколкой из крупной жемчужины. Холеное, гладкое со смуглой оливковой кожей лицо, не понаслышке знакомое с чуткими профессиональными руками косметологов…. Идеально уложенные в идеальной прическе черные, как смоль, волосы… Темно-сочно-красные, соблазнительно-влажные губы… И глаза. Карие, теплые, словно спелые, сочные вишни… Идеально… Совершенно… Обволакивающе… Охранник завел Джона в комнату для общих посещений и, кивнув визитеру, словно давнему знакомому, вышел, щелкнув замком. Мориарти-Диммок-меломан-бармен улыбался. Тепло. Приветливо. Фальшиво… - Здравствуйте, Джон. - Привет… - капитан позволил себе улыбнуться и удивился, что делает это почти искренне… Он сел за стол, опершись локтями о столешницу. Оказавшись рядом с этим чрезвычайно опасным человеком (или нечеловеком?), он вдруг почувствовал себя удивительно спокойно. Вот он – его страх, его наваждение. Стоит перед ним, словно огромная черная клякса… А ему не страшно… Что ж, пришло время узнать, что под ней скрывается… Мистер Мориарти, человек без возраста, по-хулигански сунул руки в карманы брюк, беззаботно сминая полы своего дорогущего пиджака. Джон поежился. Он не любил дорогой одежды. Откровенно побаивался сияющих витрин салонов, обходясь вещами скромными, но добротными. А этот тип обращался с гардеробом в несколько тысяч фунтов так, как Джон не посмел бы со своей одеждой, стоимостью в полтинник… - Вы кто? – вопрос, вертевшийся у него на языке все последнее время, все же сорвался с его кончика. Мориарти (остановимся на этом имени), качнулся на пятках и пожал плечами, как мальчишка. - Ваш адвокат, капитан Уотсон. У меня к Вам есть очень хорошее предложение… Ну что, поговорим, ДЖОН? - Что, опять будете меня убивать? – Джон выдохнул и снова улыбнулся. - А Вы не сильно боитесь. - А Вы не сильно пугаете. Мориарти выдернул руки из карманов, уселся на стул и подался вперед, доверительно уставившись на Джона и растянув яркие губы в двусмысленной улыбке. - Думаете, мне стоит начать? – его голос понизился до бархатного шепота. – Джон, Вы знаете, КТО я? До этого момента он был уверен, но сейчас отчего-то смутился. Черт, Джон не будь таким придурком… - Э… дьявол? – попытаться стоило. Джеймс весело расхохотался, запрокидывая голову и сверкая белоснежными зубами. - Скажем так… Я заинтересованная сторона. - В чем? - В Вас. - В моей смерти? Тогда почему я до сих пор жив? Вам же, наверное, стоит лишь пальцами щелкнуть – и меня грузовик раскатает как масло по куску хлеба… Да и зачем ВСЕ это?.. - Ну… - протянул Джеймс, радостно посверкав потемневшими до совершенной черноты глазами. – Если до сих пор ты не спился, не вышиб себе мозги и не шагнул с моста, думаю, я мог бы найти для тебя лучшее применение, чем украсить собой сводку криминальной хроники… - Спасибо… но нет. И ему, правда, было НЕ СТРАШНО… Но вот Мориарти встал и медленно, словно крадущийся хищник, зашел ему за спину. Шея отчаянно заныла от почти невыносимого желания повернуться. Но, черта-с-два, он позволит себе показать слабость… - Джооон… - пропел голос над самым ухом, и ладони мягко легли на плечи, - Я обещаю. Ты не пожалеешь… Джон дернулся, и ладони исчезли. - О, нет-нет! Ничего такого, что может задеть твои принципы! Посмотри, твоя жизнь давно превратилась в тоскливое, бессмысленное болото… А я предлагаю то, чего тебе так долго не хватало. Драйв, опасность, неплохие… ты слышишь, Джонни, очень неплохие деньги! И, главное… - ладони вернулись к плечам. Заботливые, теплые, добрые… - Я предлагаю тебе СВОБОДУ… Джон молчал. В застывшей тишине Джеймс с сожалением покачал головой и запустил руку во внутренний карман. Перед Джоном на стол упала сложенная «Таймс» с цветной картинкой на первой странице. Двухмесячной давности… - Джон, ОН не вернется…- опалил висок тихий шепот. Фотография. Два роскошных, породистых профиля на фоне размытых радостных лиц… Черные, с шелковыми бликами, завитки над неправдоподобными в первозданной голубизне глазами с диким разрезом… Короткие каштановые волны над серыми с золотыми крапинками… Одинаково упрямые линии совершенно разных губ с надменной улыбкой… Серо-жемчужные смокинги-близнецы… Восхитительно-трогательно-торжественные бутоньерки из бело-желтых цветов… «…Мистер Холмс на заключении договора гражданского партнерства в здании мэрии… Тесный семейный круг… Поздравления Королевского Дома… Из-за тяжелого состояния здоровья одного из супругов, его интересы по традиции представлял брат мистера Холмса… После церемонии новобрачные отбыли в фамильную резиденцию, находящуюся на юге Шотландии в…» Вряд ли кроме Джона кто-то слышал, как висевшая на тонком волосе вселенная, наконец, рухнула, разлетелась на миллион осколков и убила его взрывной волной. Снова. Ничего не произошло. Кончики пальцев коснулись его губ и подбородка, но он словно не заметил этого… - Я не тороплю. Подумай об этом… Мориарти пошел к выходу, нажав кнопку вызова охраны. - Увидимся, Джон, - донеслось из ватной пустоты… … Джон сделал ЕМУ самый шикарный подарок. Он ждал еще целый месяц. Визита… Объяснения… Слова… Взгляда… Хоть чего-то… Просто… - Передай, что я согласен, - не глядя, бросил он Морану вечером последнего дня. ОН выбрал жизнь. Пусть и без него… Что ж, хорошо… Пора и Джону идти дальше… Пусть и вдвоем с дьяволом… Через неделю его вернули в Лондон. Моран, наблюдая, как Джон собирает немудреные пожитки, ухмылялся, привалившись спиной к стене. - А как же ты? – вдруг поинтересовался Джон, забросив дорожную сумку на плечо. – Ведь твоя работа закончена. Ты что, остаешься? - Я уйду отсюда так же легко, как и попал. Тебе не из-за этого стоило бы переживать, капитан… Лучше пожелай, что б мы с тобой больше не встретились… - он изобразил пальцами пистолет, «прицелился» и «выстрелил», - пфф!.. Пока, Джон! Джон понял, что «присматривать» - не единственная моранова профессия… … Джону было все равно. Он делал свое дело. Делал его хорошо и не стыдился получать за это деньги. А то, что его занятием была доставка оружия, его мало волновало. Контрабанда? Ладно. Оружие? Отлично. Белфаст? Платите! И Вы получите все, что пожелаете… Джон не против. А если где-то кого-то застрелили из автомата, который Джон перевез через две границы, кто ж виноват? На курок нажимал не он… … Джеймса он больше не видел ни разу. Вместе с билетом до Лондона, новыми документами и ключами от небольшой приличной квартирки в центре, Джон получил лэптоп с доступом на один закрытый сайт. Туда приходили инструкции, и туда же он писал свои отчеты. Ничего ТАКОГО его делать не заставляли. Никаких наркотиков, никаких заказных убийств… Никакого, упаси бог, шпионажа… Старая добрая контрабанда оружия для группировок сепаратистов в Северной Ирландии. Его совесть и принципы, посопротивлявшись для вида, предоставили ему полную свободу действий. И слово «свобода» была в этом споре определяющей стороной. Впервые его никто не принуждал. Ему предлагали и он соглашался. Все просто. Раз в месяц на его компьютер приходило письмо с координатами точки на карте Лондона. В этом месте он находил машину с ключами в замке зажигания, описанием маршрута в бардачке, пачкой наличных и оборудованным тайником, под завязку забитым оружием. Машина была не новой, но в идеальном состоянии, не броской, но чертовски мощной. В кармане Джон всегда носил пистолет. А под сидением лежал короткоствольный автомат, снятый с предохранителя. Его маршрут сначала шел до Ливерпуля, всегда разной дорогой. Там по Регент-роад он добирался до доков «Brocklebank Branch», как правило занимавшихся грузовыми перевозками. В небольшой портовой гостинице «Regent Maritime Hotel» для него бронировали номер, в котором он находил номер контейнера, в который следовало загнать машину и билет на паром, отходивший на следующее утро. Джон не любил ночных рейсов… По прибытию в Белфаст, он забирал машину и выезжал в пригород, где обменивал ее на увесистую сумку с деньгами и возвращался тем же паромом назад. Возле отеля его всегда ждал его любимый байк. И это была его слабость… В Лондон Джон возвращался верхом на ревущем, яростном и послушном его рукам звере… Деньги он оставлял в одной из ячеек вокзала «Ватерлоо». Номер этой ячейки – единственное, что он сообщал незнакомому абоненту закрытого сайта. Спустя сутки на его адрес приходило уведомительное письмо одного небольшого швейцарского банка о поступлении на его счет определенной суммы из пяти цифр… За восемь месяцев «работы» Джона дважды пытались перехватить сначала по дороге в Ливерпуль, а потом еще раз уже в Ирландии. В договоре с собой у него значился один непреложный пункт – без убийств. И Джон его ни разу не нарушил. Первый раз он просто оторвался благодаря отличному двигателю машины. А вот во второй, когда его загнали на грунтовой проселок, ему пришлось делать на полной скорости полицейский разворот. Выдернув из-под сиденья автомат, Джон без колебаний расстрелял преследователям колеса, полюбовался, как машина, нелепо кувырнувшись, вылетела на обочину и перевернулась на крышу. Удостоверившись, что поверженная тачка не загорелась, он, уже не спеша, вывернул обратно и, проехав мимо неудачников, бодро посигналил… С самого первого рейса Джон понял, что снова жив. Он вернулся. Вернулся на войну…