Hitman

Look at the sun and once I hear them clearly say Who who are you really? And where are you going? Well I've got nothing left to prove Cause I've got nothing left to lose See me bare my teeth for you Who who are you? Mikky Ekko — Who Are You, Really?

— Скука сейчас смертная, — уронил Лестрейд. — Ничего интересного, только бумажная работа. Вот и тренируюсь в свободное время. А то есть угроза растерять все навыки. Время беспощадно в этом плане. — Согласен, — кивнул Джон, изучающе смотря на желтого из-за стекол защитных очков инспектора. — Беспощадно. Грег натянул наушники и, держа пистолет двумя руками, сделал несколько выстрелов в бумажную мишень. Две пули вошли в район, подписанный цифрой девять, одна — в подписанный цифрой семь. — Круто, — сказал Джон. Это была идея инспектора — прийти сюда. Шерлока снова унесло ветром догадок в неизвестном направлении, а Джон остался дожидаться его в участке. Ему Лестрейд прямо сказал, что, вообще-то, допускать гражданских в тир вроде как нельзя (на самом деле строго запрещено), но Джону Ватсону инспектор верит больше, чем Шерлоку Холмсу, а Шерлоку Холмсу приходится верить. — У тебя есть разрешение на ношение огнестрельного оружия? — спросил Лестрейд без предисловий. — Есть. — Пойдем, составишь мне компанию. В общем, так они и оказались в подвальном помещении тира. — Держи, — Грег протянул ему пистолет. — Я? Я нет, — Ватсон взмахнул руками. — Только не говори, что не умеешь стрелять. Ты ведь воевал. — Там у меня был автомат, — скривился Джон. — И вообще… это было давно. Ладно. Новая мишень, без единой дырочки. Серая фанера, обклеенная бумагой. Условное изображение условного человека. Возможно, вооруженного. Маньяк, убийца, грабитель, кто там еще. Поднимая пистолет, Джон чувствовал, как у него дрожат руки. Несмотря на наушники, выстрелы прозвучали ударами грома. Два — один в тройку, второй почти в молоко. — Неплохо для человека, стрелявшего в основном из автомата. — Из автомата я бы не промахнулся точно, — Джон отложил пистолет, словно тот был обжигающе горячим. — Верю, — Лестрейд схватился за карман. Выудив из него вибрирующую трубку, он нажал отбой и повернулся к Ватсону: — Я сейчас вернусь. Подожди меня здесь. — Да, конечно. Инспектор сбросил очки и наушники и побежал к лестнице. Пистолет остался лежать на столике. Очень неосмотрительно и безответственно. Джон усмехнулся сам себе. Пискнул уже его телефон. «Через пять минут у входа. ШХ» — писал Шерлок. Что за дурацкая привычка подписывать каждое сообщение? Как будто кто-то еще будет требовать от него что-то невообразимое и разбрасываться малопонятными на первый взгляд мнениями. Поколебавшись, Джон снова взял пистолет и, не целясь, выпустил в мишень остаток обоймы. После этого он аккуратно сложил на столе выданные инспектором вещи и вышел прочь. В мишени, изображающей человека, зияла одна дыра — в самом центре головы. Если бы кто-то захотел рассмотреть её ближе, то он бы увидел, что одна пуля прошла чуть левее, искривив отверстие.