Hitman

Пустыня Мохаве, примерно десять лет назад. Солнце жгло неимоверно, но Джону впервые за долгое время было плевать. Он сидел в прохладном кафе, пил кофе и ждал, когда принесут блинчики с клубничным джемом. Радио играло какую-то блюзовую композицию, несколько ранних посетителей читали газеты. Это был его предпоследний день здесь. Завтра Джон поедет домой. Подальше от жары, кактусов и пустынных ящериц, что снуют меж камней. К холоду, облакам, дождю. Боги, как он соскучился по непогоде. Сегодня утром он в предпоследний раз собрал своих учеников. В руках у него было четырнадцать подписанных конвертов. — Здесь, — Джон поднял их над головой. — Ваш выпускной экзамен. Выполните — отлично. Нет — земля вам пухом. Он раздал их. Кроме имени на каждом было написано «Открыть в 10:00». — У вас будет двадцать четыре часа на выполнение. В это время база будет пуста. Завтра в одиннадцать я буду ждать вас здесь. Молчаливый шофер подкинул Джона до города в семидесяти километрах от базы и пообещал заехать за ним завтра в восемь. У Ватсона был впереди целый день для того, чтобы наконец-то насладиться жизнью и разобраться со своими планами на будущее. Надо было решить, что делать со своим триумфальным возвращением. Принесли блинчики. Джон улыбнулся официантке и, поблагодарив её, принялся за еду. Завтра в одиннадцать он будет стоять на плацу и смотреть на тех, кто остался в живых. Их будет шестеро: Фабио и Джеймс умрут, сцепившись в рукопашной. Еще одного Джон застрелит сам — тот провалил экзамен и не спрятал тело противника. Но пока что до этого далеко. За окном Мохаве, жестокая и неприветливая, к которой Джон успел привязаться за этот год, а в кафе работает кондиционер, и старенький приемник с наклейкой в виде колючего солнца голосом диктора радостно вещает о том, что завтрашний день будет таким хорошим, каким люди сами сделают его. И Джону хочется ему верить.