Сверхъестественное: жанры и предупреждения. Сборник драбблов

В конце концов, это ведь просто смерть, правда? Мы столько раз смотрели ему в глаза, что уже можем не бояться. Можем спокойно усмехнуться и сказать: «Идём, чувак, хлопнем по рюмке, пробежимся по бабам и наверх!». Или вниз – кому как повезёт. Разницы немного – смертная скука, заполняемая фальшивой реальностью или смертная скука, заполняемая фальшивой болью. Мы познали и то, и другое. Нас не удивишь вечным искуплением или вечным спокойствием. В Аду хотя бы движуха, а на Небе… Что там – на Небе? Раскиданные по бесконечному времени миллиарды миллиардов мелких Райков? Да кому они нужны? Я не знаю что хуже. И не хочу узнавать. По крайней мере не сейчас. Не сегодня. Я не хочу чувствовать, как сквозь пальцы струится остывающая кровь, как живот сводит спазмом, я не хочу пытаться запихать свои же кишки обратно. Не потому что больно – боли нет, есть только сучий холод и мерзкий привкус железа во рту. И не потому, что я знаю, что будет там – за опущенными веками. Я это уже видел, я не боюсь. Мы видели. Это ведь в самом деле, всего лишь смерть. Я не хочу идти за его жнецом именно из этого леса, вот так глупо подставившись, вот так лажанувшись и не сумев исправить ситуацию. Да я стану последним мудаком, если сдохну тут – на куче прелых листьев, не успев даже подать сигнал о том, где я… Хренов вервольф. Хренова моя тормознутость… Я не хочу так… Не потому что я не хочу умирать. Мне ли этого страшиться. А потому что ты остаёшься здесь, Сэмми.