Дьявол носит PRADA

— Твою мать. Твою мать. ТВОЮ МАТЬ! — повторяла я как мантру, натягивая кеды и одновременно пытаясь залить в себя кофе. Кофе, кстати, был единственное, что у меня вообще было на кухне. Обещая себе после работы купить хотя бы хлеб, я вылетела из квартиры и поймала первое попавшееся такси. Настроение было как у медведя в феврале — злое и голодное. Я уже опаздывала на первый рабочий день, и, когда таксист наконец затормозил у небоскреба, я, не теряя ни секунды, рванула в здание. Естественно, я не была бы собой, если бы не вляпалась во что-нибудь. И вот оно — вляпалась. Ну как «во что»… скорее в кого. Я врезалась в мужчину. Точнее, в скалу с идеальными плечами и запахом чего-то дорогого, чего я точно не могла себе позволить. Подняв голову, я встретилась с его глазами — зелёными, холодными и до невозможности красивыми. О. МОЙ. БОГ. Парень моей мечты. Только бы не пялиться, только бы не пя… Поздно. Покраснев, я, как последняя дурочка, просто сбежала. Он что-то крикнул мне вслед, но я уже забежала в лифт и начала дышать, будто пробежала марафон. — Спокойно, Белла, ты его больше не увидишь, — прошептала я себе. Ага, конечно. Когда двери лифта открылись, я оказалась посреди хаоса. Люди носились туда-сюда, щёлкали каблуками, кто-то ругался по телефону, кто-то жевал что-то на ходу. Я сделала шаг — и меня почти снесла с ног шикарная девушка с идеально уложенными волосами и белозубой улыбкой уровня рекламы зубной пасты. — Ты — Изабелла Свон? — её голос был сладким, как мед, но глаза уже начинали слегка подёргиваться от шока. — Она самая, — ответила я, поправляя очки и стараясь не смотреть на её идеальные каблуки. На фоне её кремового сарафана и блестящих туфель мои узкие джинсы, вчерашние кеды и пучок на голове выглядели… ну скажем так, альтернативно модно. — Я Ренесми Сакс, можешь звать меня Несс. Я твоя наставница, — сказала она и улыбнулась, но так, будто я принесла ей кофе без сахара. — И, эм… тут просто никто, кроме мужчин, не носит брюки. — Серьёзно? — я фыркнула. — А плеть и ошейник им выдают на входе или это по желанию? Несс моргнула, но, видимо, решила проигнорировать. — Просто предупреждаю: мистер Каллен будет в шоке, когда тебя увидит. — МИСТЕР? — я едва не перекрестилась. — Подожди… мистер Каллен? То есть не миссис?! Несси засмеялась, сверкая зубами: — Добро пожаловать в реальный мир, Белла. Я мысленно простонала. Отлично. Я собиралась работать на женщину-босс, а получила мужика. И судя по названию журнала «Podium», это не просто мужик, а, скорее всего, какой-нибудь гламурный демон в костюме от Армани. — Здесь твоё место, — указала Несс на стол прямо перед массивной дубовой дверью. — Это кабинет мистера Каллена. Ты — его ассистентка, поэтому должна быть под рукой. Я села, пытаясь выглядеть уверенно. — А что насчёт коллектива? С кем придётся иметь дело? На лице Несс загорелся азарт, будто я включила в ней сплетницу. — О, детка, пристегнись. У нас тут сериал похлеще «Санта-Барбары». И понеслось. — Эдвард Каллен — наш босс. Двадцать пять лет, красив как чёрт, бесчувственный как лёд. Девушки за ним штабелями, но всем — от ворот поворот. Работу он боготворит, людей — не очень. — То есть он не женат? — уточнила я, приподняв бровь. — Не женат, но поверь, тебе туда лучше не соваться. Он как лезвие — острый и режет всё, что к нему приближается. — Далее: Елена Гилберт и Деймон Сальваторе. Пара, которая вроде бы не работает здесь, но работает где-то здесь — она постучала себе по виску. Зато успели отметиться на всех столах редакции своими «бурными совещаниями». Я прыснула от смеха. — И у вас после этого кто-то ещё сидит за столами? — Дальше — Розали Хейл и Эммет МакКартни. Тоже пара, только делают вид, что нет. Она — ледяная королева, он — бывший альфа. — Типичная офисная драма, — подытожила я. — Фотографы Джаспер Уитлок и Джейкоб Митчелл — золотые руки и красивые морды. И да, Джейкоб… ммм, — глаза Несс засветились, — просто бомба. — Ага, заметно, — усмехнулась я. — И последняя — Элис Брэндон. Дизайнер. Если увидит твои джинсы, у неё случится инфаркт. Но пока она в Милане, можешь дышать спокойно. — Отлично, — сказала я, — значит, меня пока не казнят за кеды. Несс глянула на часы и вдруг подскочила: — О, чёрт, совещание! — и умчалась, оставив меня одну. Я осталась сидеть перед дубовой дверью, подперев щёку рукой. — Так, что мы имеем… — пробормотала я. — Босс — дьявол, дизайнер — псих, фотографы — модели Victoria’s Secret, а я — новенькая в джинсах. И да, возможно, я уже встретила свою смерть в зелёных глазах. Отличное начало. Прошёл час. Никто меня не звал, не писал, не объяснял, что делать. Я успела изучить потолок, интерфейс компьютера и даже составить список возможных причин увольнения. И тут — громкоговоритель: — Мисс Свон, ко мне. Срочно. Я вздрогнула, упала со стула и, ругаясь, пошла к двери. — Да, мистер Каллен, — начала я, натягивая на лицо дежурную улыбку, и… застыла. За огромным столом сидел он. Моя утренняя стена. Тот самый зелёноглазый красавчик. И судя по ухмылке на его лице, он меня узнал. Дьявол в костюме и с идеальной укладкой. — Мисс Свон, — протянул он, не отрывая взгляда. — Мне нужен смокинг на вечер. Он остался дома. Поедете, заберёте. — Но у меня нет машины, — выпалила я. — Есть такие штуки… — он чуть склонил голову, — такси называются. Пользуйтесь. Он даже не моргнул. — И не забудьте костюм. А теперь — вон. Я стояла, открыв рот. — Но вы даже не сказали адрес… — Вы справитесь, — улыбнулся он так, что у меня внутри всё сжалось. — Я уверен. Я вылетела из кабинета, кипя от злости. — Отлично. Моя работа — быть доставщиком костюмов для надменного засранца. И ведь чертовски красивого засранца. Блядь.