Драббл №10. О партах, хромосомах и бороде.
13 августа 2010 г. в 10:14
За окном упал огненно-рыжый лист. Ещё один. Каваллоне уныло проводил его взглядом.
— Как вы знаете, у каждого человека есть собственная генетическая программа... — монотонно вещал лектор. Дино сидел за столом, болтая ногой и отбивая только ему известный ритм карандашом. За соседней партой сидел Скуало, сосредоточенно конспектирующий лекцию по биологии. Дино наклонился к нему, глянул в его тетрадь, стырил ластик и, когда тот поднял голову и взглянул на него, шепнул:
— Эй, Скуало?
— Чего тебе?
— Почему хромосомы обозначают буквами X и Y?
— А как ещё должны? — Скуало непонимающе уставился на него, впав в ступор.
— Ну не знаю... Ты не задумывался об этом?
— Нет, не приходилось. Видишь, я пишу.
— А, ну ладно-ладно. Паши, Скуало, паши.
Каваллоне снова принялся разу по двадцатому пересчитывать лампы на потолке аудитории, потом подсчитал, что лектор ровно 15 раз сказал слово "итак". Ну, по крайней мере, с того момента, как он начал считать. Но вскоре и это ему надоело. Он нарисовал на полях лохматую голову, подписал "Скуало пишет". Усмехнулся тихонько, довольный своим произведением. При этом Скуало недовольно косился на него, но продолжал писать.
— Ску-а-ло.
Суперби аж дернулся от неожиданности.
— Скуало, можно вопрос?
— Нет.
— Почему ты высовываешь язык, когда пишешь? Так трудно писать?
— Нет.
— Что нет? Не высовываешь? — Каваллоне скорчил обиженную рожу, словно ребенку сказали, что Санты нет.
— Отстань. Я пишу.
Каваллоне принялся изучать содержимое своего пенала. Безуспешно. Там было чертовски скучно.
Но вот оно — услышало и пришло — спасение. Звонок прозвенел, и вот уже эти двое шагают по коридору.
— Скуало?
— Что?
— Почему люди стареют? Почему именно у мужчин растет борода, а у женщин бывают критические?
— А что не так то? — Скуало сварливо проворчал. — Ты втайне мечтаешь отрастить бороду? Или жалеешь, что у тебя нет критических?
Дино захохотал, хватаясь за бока.
— Ну ты и выдал, Скуало!!
Скуало вынул из сумки тетрадку и стукнул ею Дино по голове.
— Какой же ты идиот, Каваллоне! На, конспект твой.