Fear of sleep

Здравствуйте. Хотела попросить читателей, если таковые имеются, написать в отзывах, что не нравится в данной работе. И ещё, если знайте, хорошие песни, напишите, пожалуйста, в отзывах, так как вдохновенье начинает медленно, но уверенно уходить. Приятного чтения. Eminem feat. Imagine Dragons – Wicked Ways Трезвость чутья. Очистка голоса, сдавленный крик, потерявший вибрирующее эхо в далеком небе. Облака, ревущие небрежным ливнем, быстрым жидким серебром. Поднятия внутреннего голоса на одну октаву. Неразборчивое бормотание ветра. Злой оскал недовольного дерева. Бушующий коктейль из любимого спокойствия и ненавистного побуждения по жизни. Предсказуемо, машинально и правильно. Ежедневное кредо на дальнейшую минуту. Две, три… Падение. Неопытное, словно начинающий творец ошибок. Воздух, терзающий когтями кожу, вкалывающий кубики адреналина, дабы вылечить арктический шок. Холод. Ужасный, лишний игрок в поеме лета. Обуза для общества и отбросов придуманного царства. Всё ожидают жары. Палящая, нитками укрывающая духота. Заставляющая танцевать под лучами собственного достоинства и зелёного пьянства. Треск ветки. Пелена безумия на глазах. Решетка беззвучия, которая ослабляет из клетки ущемляющего кокона страх и нежданную панику. Столкновение. Заблуждение собственной уязвимости в глазах. Обороты истерики. Резкость, пренебрежительная грубость. Что-то в середине обрывается, затягиваясь в тугой, с переменчивым дерганьем узел. Вопль, короткометражная опаска, и оружия само, не смотря на меру сопротивления, уходит в паутину грусти. Пробуждение. Из хладного, сонливого, такого манящего шлейфа спокойствия в наваждения. Забвение, забытые, просто тонет в этом океане пустоты сознания. Вся грохочущая нежданность и вспыльчивость. Иллюзия личного обмана. Даже сейчас. Сущий бред. Он не может освободится из оков неожиданно потемневшей травы. Всего лишь игра разума. Но как убедительно. Это не просто фильм, полон несуществующей реальности, так искусно придуманной режиссерами. Ах, если бы. Только после падения Гроувер замечает, что уже ночь. Близко, настолько, что аж тошно. Слишком быстро, необратимо, совсем не нейтрально. Природа превратилась в машину. Профессионального робота, который выполняет все задания в срок. И только мельчайшая дрожь пробуждает новый соблазн. Он не может устоять. Трава слишком солнечная, даже ночью. Небо чересчур маняще пахнет бесцветностью. Ливень до неприличия стыкается с его глазами. Кто-то перешел запретную черту. Рано, дразня нервы, превращая кровь в крепкое вино. А парень лежит дальше, захватывая последний кусочек аромата. Прохлада звезд, неуместно рассеянных на небосводе. В ванильную жизнь ввели острым шприцом правдоподобность. Жадная, такая ненасытная публика замирает, наблюдая за последствиями. Зрители в его голове. Легкая, едва касающаяся сердца шизофрения. *** По старым, минимально надоевшим обычаям, ночь придумана для сна. Но, похоже, никто не собирается следить за унылым стереотипом. Мало кто любит чёрное небо. Глупо отталкивают всю наготу и вязкость теней, почти невидимых в сплошном грязном омуте. Забывают, что являются жителями ночи, дыхания ветра. И это их глупость. Очередная. Знакомая до дрожи. Который раз они здесь. На этой земле, промокшей, почти без сознания, тихой и благоухающей. Всё эти листья. Словно клеймо, вечная надоедливая гладь, совсем не разбавляющая темноту. Малые, раздражающие звезды. Так не подходят, стреляют прямо в глаза, отбивая последнюю каплю вожделения. Будто транс. Созвездия, ослепляющие, они создают пародию радости, искристости, но только не правды. Проблемы. Здесь. Когда-то. В будущем. Они всегда будут. Голос в голове. Успокаивающий, забирающий в очарования волны пробирающего холода, млеющего от хладнокровности и безразличия. Лицемерие, затмевающее окрас собственных рук. Новая точка на дерева, где совсем недавно торчал нож. Малый след от острия, не давший покоя. Неужели ему действительно жаль простое дерево? Таких миллион. Но плод природы сумел отличится. Как и остальные. И вид имеет значенье. Важна не прекрасность, в самих корнях затаились воспоминаний, закрывая очевидное, взрослое. Они так и нечего не научились. Всё. Даже он. И это чувство самое отвратное. Нахлынувшая грубость, дерзость воображаемых доводов. Одна секунда, расширяющая кругозор до придела нормального и обычного. Взрыв будничности, мимолетная дремота о том, что он бог. Так будет всегда. Наверное, точно нельзя думать. И предвидь тоже. Бессмертная игра из которой нет выхода. Упал, борясь за что-то родное. Глупо улыбнулся, чувствуя боль. Так по-мальчишески. Выжил, утратив человечность. Нету разницы. Ведь он всё равно нетленен. А значит – другого выхода нет. - Зачем? Просто скажи, зачем? Хитрость. Такая обыденная ухмылка, чем-то отдаленно напоминающая улыбку. Проблеск несчастного показавшегося лидерства и доброты. Или просто показалось. Из середины плачущяя благотворительность к самому себе. Наверное, это неправильно, жалеть себя. Но… А почему бы и нет? Частый вопрос непривыкших к атмосфере. Толкающий в пропасть, наполненную лживыми тварями. Сладкими, со смазливыми мордашками чудовищами, кидаясь с протянутыми объятиями на встречу. До одури наивно и не качественно. Вызывающий, беззаботный и в некой мере вспыльчивый стиль. Всё было бы идеально. Почти. - Просто так. Вздох. Почти тлеющий на стене черных линий, теряющий скорость на фоне пьяного, обкуренного голоса приятеля. Наркотическая зависимость в душе, алкоголизм в голове, туманность в глазах, ладони ветра в волосах. Он не пил сегодня. Просто такой тембр. Всегда. Ожидаемая, в каком-то головном ударе желанная реакция. Слегка позлить, чтобы потом вместе посмеяться, ловя укоризненный взгляд. Что-то пересекло приятельство, делая правдоподобную пародию на дружбу. От этого становится страшно, приятно, тепло, непонятно. Просто месиво из седых туч и жидкого потока эмоций. - Ты что, с дуба рухнул? - А по мне не видно? Вопрос на вопрос. Запрещенная, ранее использованная тактика. Заученные до практики движения, наигранное обиженное лицо, слегка перекошено злостью и черствостью. Он будто ребенок. И ему это приходится по вкусу. До неосуществимости нравится. - Нет, ну серьезно, для чего? Похоже, он смеется над ним. Хочет спалить до конца, потушить юную слабину. Ну ничего, не на того напал. - Подумаешь, выпил он немного радиоактивного кокаинового чая вместо ромашкового. Повисла пауза. Нелепость сказанного. Так привычно. Не может быть по другому. Парень не умеет. И менять себя ради не существующей небылицы не собирается. Он же бог, чёрт возьми. Хоть малая капризность ему позволена. Нужно ответить. Предотвратить глупый скандал. - Я просто хотел приколоться, что здесь такого? Безукоризненный, бесплатный взгляд недоумения и стыдливой ярости. - К тому же, смертные всегда так делают, и ничего. Морфей никогда не поймет, почему он связался с Фобосом. И, похоже, ему начинает это нравится.