***
Надо возвращаться в квартиру, там Крекер голодный. Вытираю блевотину и прочую органику на кухне, чтоб дом не провонял ею, а остальное уберем с Сашкой. Одеваюсь. Обуваюсь. Ухожу, закрыв дверь на несколько замков. Калитку двора тоже на скрытую щеколду. Все. Иду на остановку. И странные мурашки атакуют кожу. Не от весеннего ветра. Не от холода. Ужасное чувство, будто на меня кто-то пристально смотрит. Но на остановке никого. Я даже обхожу ее пару раз, чтобы убедиться в этом. Может Слен? Нет. От него другое чувство. А сейчас такое ощущение, будто меня сквозь одежду разглядывают. Но увы, вокруг действительно ни души. Вдалеке огороды, рядом клены, чьи почки еще не успели дать листву, отчего те голые. И проселочная дорога, по которой несется маршрутка. Я едва успеваю проголосовать и заскакиваю внутрь. Теперь народ есть. И тем не менее, странное чувство никуда не девается. Чей-то взгляд сверлит мне спину, но когда кругом столько людей, не имеет смысла искать кого-либо, таращившевося на тебя. Потому что смотрят на меня минимум половина пассажиров. Однако это лишь мгновенное проявление любопытства, потом все снова впадают в апатию поездки. Заплатив за проезд водителю, пробираюсь в самый конец от назойливого взгляда кого-то одного. Оборачиваюсь, но безрезультатно. Чувство никуда не пропало, а людям до меня нет дела. Перевожу взгляд в окно, изводясь от паранойи, и затыкаю уши музыкой, в надежде хоть как-то отвлечься. Углубляюсь в звучание голоса Тиля из Rammstein, но все равно меня колотит. Поворачиваюсь в сторону салона. Но опять, мать ее, никто даже не обращает на меня внимание. Грузная бабуля смотрит в окно, два молодых человека что-то бурно обсуждают, женщина напротив меня, от которой приятно пахнет розами, разговаривает по телефону и разглядывает свой маникюр, мужик рядом с ней, одетый в плащ, натянул странную шляпу на глаза и вовсе спит, облокотившись на стекло окна, маленькая девочка, болтая ногами, читает детский журнал. Никому нет до меня дела. Но я чувствую, что кто-то смотрит на меня! Клянусь! Ситуация не меняется и тогда, когда я доезжаю до города и выскакиваю из маршрутки. Несколько дворов за мной следят. Мой подъезд уже в поле зрения. Я оборачиваюсь - за спиной никого. Ускоряю шаг. Даже сигареты, в противовес привычке, не достаю. Какой там курить? Скорее домой! Там Крекер, прижму его к себе и все закончится. Главное быстрее, а то я на измене. Бл*я, смеркается уже. Теперь я представляю, что чувствуют все жертвы Слендера, когда тот гоняет их по лесу. Но блин, я то тут при чем? Сейчас при чем? Дверь подъезда. Влетаю внутрь и бегом несусь по лестнице наверх. Задыхаясь, считаю этажи, чтобы случайно не пропустить свой. В подъезде есть еще кто-то, я уверена! Прям за мной, за моей спиной, я чувствую его присутствие... Моя квартира. Тяжело дыша, ищу в кармане ключи. Вот они уже! Ай, выскользнули из рук. Наклоняюсь. Подбираю их. Выпрямляюсь. Дрожащими руками вставляю нужный ключ в скважину. Он сзади. Я чувствую. Слышу, сквозь бешеное биение собственного сердца, его дыхание над моим затылком. Я не решаюсь оглянуться. Онемевшими от ужаса пальцами поворачиваю ключ, тихо пища. - Слендер... Замочный механизм со скрипом срабатывает и дверь поддается. Быстро вынимаю ключи и врываюсь в квартиру, захлопнув за собой дверь. Ощущение преследования закончилось. Слава Богу! Скинув ботинки, иду в зал в поисках кота. - Крекер, кис-кис, скучал по мне? Крекер, ты жрать хочешь? - включаю в зале свет. Кошак там. На коленях у Слендера. Мое сердце, до сих пор не оправившееся, забилось снова. И сразу нахожу вопрос. - Ты же знаешь, что щас со мной было? - в ответ кивок, - Это был ты? - монстр медленно мотает головой. Это был не он. С одной стороны облегчение, с другой - вопрос "кто?" Но я настолько зашугана, что не думая не о чем иду к нему. Кот сбегает и я забираюсь на колени Безликому. Обнимаю руками жилистый торс и зарываюсь носом в рубашку, вдыхая вечный аромат крови. Сжимаю в ладонях ткань пиджака, прижимаясь к монстру ближе и сильней. - У меня крыша едет, - вздыхаю, - Я с ума схожу со всего этого. - Нет. Ты уже сошла с ума. - Монстр с иронией отвечает и гладит меня по волосам. - Меня кто-то преследовал. - Утыкаюсь лбом в грудь Слендера. - Кто-то... ненастоящий. Сначала я подумала, что это ты, но потом вспомнила, что с тобой по-другому. - Он тебя не тронет. Не посмеет, - за плечи обнимают в ответ, - Хотя именно из-за него тебе необходимо как можно скорее освоить свой навык. - Навык чего? - поднимаю глаза вверх к бледной голове, сведя брови в непонимании. - Убийства. "С*ка *б твою мать!" - единственное, что мне хочется произнести в ответ, но, прислушавшись к инстинкту самосохранения, сдержано молчу и прячу лицо. Похоже, мне не остается выбора. И опять все свелось к загадочному типу. Которого я никогда не видела. Но тот однажды спас меня, буквально собрав по частям, из-за него я уже не девственница (Сленди вдруг решил, что ему видней, кому мне отдаться в первый раз), а щас этот... Как его Слен обозвал однажды? Падшая тварь? Вот эта самая тварь меня сегодня до нервного тика чуть не довела. Более менее успокоившись, я выпрямляюсь и, продолжая сидеть на коленях Слендера, прикуриваю. - Опять за свое? - Господи, Слен, сколько можно? - затянувшись посильней, взвываю на выдохе, - Тебя ножом не пробить, а тут маленький огонечек! - Я ненавижу огонь.***
Тонкая леска уже врезается в кожу ладоней от напряжения и начинает рвать ее. Я, стиснув зубы, тяну эту леску в стороны. Тело девушки на моих коленях мягчает, она уже не сопротивляется, лишь хрипит. Глаза ее выпучены и залиты кровью, вздутое лицо посинело. Шея, обмотанная леской, кровоточит. А по моим щекам градом катятся слезы. Всхлипывая, я срывающимся голосом обессиленно твержу вновь и вновь: - Прости меня! Прошу... Прости! Я не хотела этого... Прости! Она умирает. Я плачу над ее трупом.