Живой

Бессмысленно. Для Кости уже не существовало ничего такого, чтобы он бросал. После очередного крика он осел на пол и закрыл лицо руками. Он не умеет петь. Его голос, такой низкий, такой приятно-тенистый, мрачноватый, но недопоставленный. Костя бесился - его попытки научиться приводили к внутренним оценкам «по нулям». Он ненавидел свое неумение делать НИЧЕГО. Слава богу, Валька был на работе. Костя все сидел с закрытыми глазами, мелодично стукая затылком по стене, и пытался сконцентрироваться. Не думать о своих проблемах, о лажах, о неумении открывать горло. Он пел сдавленно. Всегда. Не знал, почему так. Английский - легко, громко, четко. Русский - аналогично, только откуда-то выползала картавая твердая «р». А японский… некоторые песни выходили на «ура», но большая масса полностью запарывалась, ибо Мара не тянул. Это его выбешивало еще больше. Раз-раз-раз. Мара просиживал свою задницу на холодном полу, пытаясь не сорваться в истерику как недели две назад. Когда пришел с прогулки с теми ребятами. Его ведь накрыло по-черному - он бросился к Валерке из-за того, что его колотило, и чуть не начал плакать. Причем неизвестно с чего. Ведь было так хорошо, так спокойно, так по-семейному. И уходил он с невообразимой легкостью на душе. Но в метро, пока он сидел, его как будто ударило по башке, и он еле доехал до бывшей конечной станции салатовой ветки. Две недели назад он опять напился до состояния полного забвения на два дня. Вино-Джин-Коньяк-Водка-Абсент-спать-Водка-Водка-Водка-спать. И по новому кругу. Валера уже думал, что скоро придется откачивать этого ненормального студента-медика, но, вскоре это состояние резко прошло. «Кость, ты вообще человек?» Ладно. Косте пора было вставать. Скука опять начала пожирать его, поэтому он решил встать у плиты и сготовить чего-нибудь… съестного? К счастью, его остановил звон ключей. - О, Вальк, это ты? - Костя, улыбнувшись, выглянул с кухни и застыл. Да, он увидел друга. Такого, ну, как всегда. Красивого, ухоженного. Немного покрасневшего. Но рядом с ним стоял какой-то парень. Чуть ниже Валеры, кареглазый блондин с пухленькими губками, подкаченный, в футболке из модного магазина и узких джинсах. Всего бы ничего, так они… держались за руки. - Привет, Мар… Это Дима. - Он осторожно посмотрел на Маркелова. Костя тихо улыбнулся и кивнул, протягивая руку к незнакомому парню. Дима в ответ пожал руку. - Приятно познакомиться. - Красавчик ухмыльнулся и наклонился, чтобы развязать шнурки. - Валер, ты ему говорил? - А… ну, пока нет… Тут Костя не выдержал. - Знаешь, Вальк, как видишь, я тут собирался уходить, - он глянул на часы. - И я немного опаздываю. Давай, как вернусь, ты мне все расскажешь, ладно? - Мара улыбнулся. Он благодарил все на свете, что он был одет в уличку. Поэтому, по-быстрому натянув кеды, Костя взял сумку с вечно лежащим в ней телефоном и стремительно вышел из квартиры. Сесть на метро и поехать хоть куда. Чтобы забыть все на свете. В кошельке 408 рублей, по сумке если поискать… ну, рублей 50 максимум. В общем, можно максимум прожить дня два. Это если ни на кого из своих не напороться. Хотя, найти своих почти нереально - их попросту почти не было. Только вот Санька со своей тусовкой (и то, скорее только она), да и… ну, да, Валя. «Черт». Костя надел наушники, поставив свою любимую группу. Чистый голос поглотил все существо. Уже различаемые слова, да-да, сладкая любовь, да, нечестная, неправильная, больная, перенесенная с подросткового периода. «Она берет в рот, чтобы узнать, как это делается». Мара знает, Мара чувствует каждое прикосновение… А потом опять все в крик, и крутит, крутит, крутит, разрывает. Ножом по живому. Sagrado. La danse Macabre*. Этот вокалистик обожает издеваться своим голосом над всеми, так, чтобы хотелось блевать, так, чтобы было страшно быть, чтобы было больно. Надежды нет, потому что ты и все ее потеряли в момент своего рождения. А голос становится все выше и выше, переплетается сам с собой, играет… Чистый голос опять обвивает пустоту, чтобы резко застыть во времени и прекратиться. Минус одна остановка. Мара бы плакал, если бы умел это делать в общественном месте. *** Костя вышел из метро на конечной. И тут же заорал телефон. - Какого хера ты не в интернете и до тебя невозможно дозвониться?! - на том конце бастовала Саня. - У меня тут идея, а тыыыы! - Что надо? Привет, кстати. - Костя с облегчением вздохнул. - Слушай, не хочешь с нами съездить ко мне на дачу? - У меня денег нет. - Так мы на машине! - Саня была явно настроена на затащить. - Тебя что-то держит? - Имение четырехсот рублей в кармане. - Да плевать! Все, ты едешь на Чкаловскую! Выходишь из метро в сторону ТЦ, мы тебя ждем. Гудки. Пришлось мотаться обратно. *** - Здрасте… - Костю тут же сбагрили в объятия и «пустили по рукам». Когда дело дошло до Карю, тот просто похлопал парня по плечу и ухмыльнулся. Ебанутый какой-то. Опять стоял курил, ну да. Костю буквально впихнули в восьмиместный минивэн, и тут же за ним навалилась вот эта небольшая горстка народу. За рулем оказался Алекси. - Ребят, а чего машина такая большая? - Мара не очень понял, но тут к нему повернулась Саня. - А ты на задние сидения посмотри! Зря Маркелов обернулся. Пакетов, такое ощущение, 20, забитых по самое не могу, из которых половина была в алкоголе… Костя мысленно попрощался с печенью. Предстояла стокилометровая поездка с этими, по жизни упоротыми людьми, непонятно в каком направлении и непонятно куда. А самое страшное, что непонятно на сколько времени. _________________________ *Sagrado(исп.)- святой La danse Macabre(фр.) - Танец Смерти.