1. Пути назад нет
24 декабря 2013 г. в 20:19
Переминаюсь с ноги на ногу, то ли от холодного ветра, который разгуливал по городу еще с первых дней осени, то ли от легкого волнения, переполняющего меня с того момента, как я переступил порог своего дома.
Перевожу дыхание, которое сбилось от бега, и уверенно преодолеваю несколько шагов, что разделяли меня и входные двери в самый фешенебельный отель нашего города. Тяну ручку на себя и оборачиваюсь, стараясь увидеть в мерцающем свете единственного фонаря знакомый высокий силуэт. Мой репетитор обладал поразительным чутьем, – возможно дело в его умении читать мысли, которым он всем угрожает – позволяющим обнаружить меня в любом месте, где бы я ни был. Но пока еще Реборн не стоял за мной, не сверлил спину своим колючим взглядом, не ухмылялся едко вслед и не разрывал тишину своим чуть сиплым голосом с еле угадываемой насмешкой. И это его ошибка.
Под аккомпанемент тихого дверного скрипа вхожу в отель, щурясь от яркого света хрустальных люстр. В помещении было немного душно и, казалось, вестибюль, в полах которого я мог видеть свое отражение, надушили каким-то приторно-сладким парфюмом. Высокие колонны, подпирающие потолок и извилистая кованая лестница, ведущая наверх, казались неуместными и не слишком вписывающимися в общую картину. Распущенная утонченность. Убогая роскошь. Богатая бесвкусица.
Делаю несколько шагов вперед, осторожно озираясь по сторонам. Мне сказали, что меня встретят.
- Савада-доно? – оборачиваюсь. Передо мной стоял рослый, широкоплечий мужчина, одетый в черный костюм. Классика мафиозного минимализма. Кожа бледная, волосы темные и достаточно длинные, находящиеся в легкой неряшливости, упорно прикрывающей левую сторону лица. Она-то и была главным изъяном этого незнакомца, который, судя по всему, хорошо знает меня. Ожог, протянувшийся уродливой бороздой ото лба, находя свое продолжение где-то под воротником, представлял собой ошметок сморщенной чуть розоватой кожи. Шрам казался неоспоримым доказательством того, что этот человек видел в лицо саму смерть, чувствовал всем своим существом жар битвы, бросал свою жизнь на съедение случаю и риску.
- Простите, – я тут же опускаю взгляд в пол, чувствуя себя полным идиотом. Какой же дурак! Пялюсь, как пятилетний мальчишка. Хотя, будь я прошлым собой, то давно бы упал в обморок. – Ээм, да, это я.
- Ничего страшного. Господин Дьямо уже ждет Вас, - мафиози легко улыбнулся, однако улыбка нашла свое отражение лишь на одной половине лица, где уголок губ приподнялся вверх. Левая же сторона сохраняла мертвую неподвижность, храня отпечаток какой-то другой жизни, полную жестокости, скорби и боли. – Я провожу Вас.
- Спасибо, - благодарю и следую за брюнетом вверх по лестнице. Как выяснилось, на третий этаж.
- Господин Дьямо ждал Вашего визита весь день, несмотря на то, что встреча была назначена только на вечер. Для нас большая часть принимать Вонголу Дечимо. Жаль, конечно, что не у нас в Америке.
- Не стоит обращаться ко мне так официально. Я еще не вступил в права Десятого, - поправляю своего собеседника, робко улыбаясь.
Телохранитель провел меня по одному из коридоров и вскоре остановился у массивных деревянных дверей.
- Это комната Господина Дьямо?
- Нет, гостиная. Под апартаменты отдан весь этот этаж, - ничего себе.
Сжимаю в своей руке позолоченную ручку, опускаю ее вниз. Реборн, если ты и хотел прийти, то уже опоздал. Тебе следовало остановить меня чуть раньше. Я сделал свой ход. Пути назад нет.
Вхожу в комнату, тут же привлекая внимание человека, стоящего у окна напротив. Волосы, черные, как ночь, глаза синие, как сапфиры. Противоестественное сочетание. Ростом почти с меня, хоть и на два года младше, спортивный и стройный с немного робкой улыбкой. Неро Дьямо – глава итало-американского криминального сообщества, объединившего под своим крылом пять величайших мафиозных семей Нью-Йорка. И кровный родственник одного из тех, кто когда-то возглавлял Вонголу.
- Савада-сан? – парень подошел ближе. – Надо же! Я Вас совсем по-другому представлял. Рад нашей встрече.
- Взаимно, - улыбаюсь и пожимаю протянутую мне руку. – Вы не первый, кто говорит мне подобное.
- Обращайтесь ко мне на «ты», - кажется, волнение чувствовал не я один. Этот молодой Босс явно нервничал. – Наверное, это не гостеприимно с моей стороны. Может, хотите чего-нибудь?
- Нет-нет! – отрицательно мотаю головой. – Я не собираюсь отвлекать Вас… тебя от дел, потому не хотел бы здесь задерживаться.
- Единственное мое дело – это Вы, - Дьямо указывает мне на одно из кресел, предлагая сесть, чем я не повременил воспользоваться. – Альдо, оставишь нас? – его подчиненный кивает и удаляется еле слышно, почти как тень. – Пожалуйста, не обращайте внимания на его пугающую внешность. Он очень хороший человек, - неожиданно замолвил словечко за своего телохранителя мой собеседник.
- За столько лет я научился судить о людях по их поступкам, а не по внешности, - гиперинтуиция Вонголы Примо молчала. Наверное, ей импонирует Неро, как и мне. Это первый звоночек о том, что пора перейти к делу. – Я слышал, что ты кровный родственник Седьмого Вонголы. Это правда?
- Да, - парень кивает. – По линии матери. Ну, сами понимаете, он мне приходится каким-то там прапрадедом, давно жил.
- Если дело обстоит так, то ты имеешь полное право на наследование титула Десятого, - у меня в голове не укладывалось, почему этот парень не заявил свои права на место Босса?
- Видите ли, - начал тогда тот, после небольшой паузы, - Я не думаю, что действительно смогу претендовать на это место. Вас, как потомка самого Примо сочли гораздо более достойной кандидатурой и оказались правы. Ведь именно Вы вновь вернули Шимон их громкое имя, и именно Вы сняли проклятие с Аркобалено. Количество Ваших заслуг не счесть, потому, я думаю, что эта тема сама себя исчерпывает. Если бы я даже прыгнул выше своей головы, то не смог приблизиться к Вам и на расстояние вытянутой руки, - его тяжелый вздох. И что-то во всем этом я почувствовал. Колкое, холодное, насквозь пронизанное жуткой ненавистью, обжигающей горечью. Хотя нет, кажется, прошло. Небольшое заблуждение. – Кто-то поставил на Вас и выиграл, все просто. Во мне нет никакой надобности. К тому же, я единственный сын в семье Дьямо, для меня в приоритете наследие моего отца.
- Вот как, - губы мои тронула грустная улыбка. – Я благодарен тебе за такие приятные слова, но все же не стоит меня идеализировать. Я сражался не один, сам бы я ничего не смог сделать. Люди, окружающие меня, порой оказывались куда решительнее того, кто на словах являлся их Боссом, - смеюсь. – На самом деле я никчемен, как говорит мой репетитор. Все мои битвы были пройдены лишь ради того, чтобы сохранить жизни тех, кто мне дорог. Теперь настали спокойные времена. Я не хочу, чтобы мафия перечеркнула мое будущее. Я создан явно не для этого, будь я хоть трижды потомок Первого. И я здесь для того, чтобы просить.
- О чем же?
- О том, чтобы ты занял мое место Десятого Вонголы, - Неро резко встает с кресла, но его слова невозможно было расслышать из-за шума, доносшегося снаружи. Дверь гулко распахивается, и в комнату буквально влетает Альдо с отражением неподдельного беспокойства на подвижной половине лица.
- Господин Дьямо, у нас проблемы.
- Что происходит? – крики охранников снизу, звук чьих-то громких и быстрых шагов. Уже не нуждаясь в ответе, Неро мгновенно реагирует, что невольно вызывает уважение. – Немедленно обеспечить безопасность Савады-доно! – безапелляционно, жестко и требовательно бросил он своему подчиненному, будучи совсем не похожим на того парня, с которым я разговаривал секунду назад.
- Нет-нет, - немного нервно и виновато улыбаюсь. – Простите, но не нужно меня никуда прятать. Это за мной.