Спасибо тебе за тебя.

Домой я вернулся уже за полночь. Я зашел в гостиную и на диване сидит какой-то парень с бледным лицом. Как смоль, черные пряди волос беспорядочно лезут на лицо. Да, он побольше меня на мертвеца похож. Сам парень был одет в до неприличия узкие джинсы, белую рубашку с красным галстуком и потрепанные кеды. Я, наверное, еще простоял так час или два, разглядывая парня и, задаваясь вопросами «кто он?» и «что он здесь делает?». - Мне говорили, что я красив, но не нужно так пялиться на меня, - парень игриво вскидывает бровь и закусывает губу. А вот это привело меня в шок. Нет, не смысл его слов, а то, что он сказал это. Сказал это мне. Он меня видит? «- Ты меня видишь?» – я озвучил свои мысли, не выходя из ступора. - Ну да, а кто ты? – парень взял пачку сигарет, извлекая оттуда одну. «- Ох…мать вашу…» - я обессилено падаю на колени. - Мне говорили, что в этой квартире прописан… - он взял какую-то бумагу, - Фрэнк Энтони Томас Айеро младший, но т.к. он находиться в коме, квартира свободна, и моя знакомая – Джамия разрешила мне здесь побыть. Неужели ты уже вышел из комы? «- Нет, но…» - Если это твоя квартира, то…можно мне? – он повертел сигаретой. « - Выйди на крышу, пожалуйста» - Пойдем со мной? – спрашивает Джерард, выходя из гостиной. «- Ладно. Там тебе и объясню все» Мы вышли на крышу. Они болтали о всякой всячине примерно час. Джерард переминался с ноги на ногу, бродил, садился на бетонную перекладину, в то время как я неподвижно стоял. - У тебя ноги не затекли? – устало спросил Джерард «- У таких как я ноги не затекают,» - тут я вспомнил, что хоте ему все рассказать. А Джерард действительно хороший собеседник, даже отвлек меня от самого серьезного. - В смысле? Сигарету ты не можешь взять, стоишь неподвижно два часа. Входишь в свою квартиру и спрашиваешь, вижу ли я тебя, когда ты вот так откровенно на меня пялишься. Ты странный… - последние слова Джерард прошептал. «- Я просто мертв. Почти» Джерард подавился сигаретным дымом. - Это как? Я что, по-твоему, с душой разговариваю? «- Да. Я в коме уже четыре месяца. Почти три месяца назад я стал ощущать себя не так, как это было при жизни. Меня никто не видит, не слышит…я даже…даже с подругой поговорить не могу» - Джамия? «- Да…» - Знаешь, я бы сейчас сказал, что ты гонишь бред, ушел бы в квартиру. Но знаешь, почему я не сделал этого? «- Почему же?» - Потому что я читал много книг о людях, которые видят и могут разговаривать с душами людей. О Преисподнии читал. Мрачные книги, в общем…так же у меня друг работает в библиотеке. Он смыслит в этом… «- Я всегда мечтал найти человека, который меня услышит…который сможет со мной заговорить» - из моих глаз потекла соленая жидкость, - «извини, я пойду» - Фрэнк, стой! – Джерард побежал за мной. Но как он меня остановит? Так же как я? Силой мысли? – главное захотеть, - прошептал он и крепко взял мою руку. Я нервно сглотнул и развернулся. Джерард лишь улыбнулся. Чувствуется, что он расслабился и моя рука буквально выпала из его. - Фрэнки, я… «Фрэнки»? Меня никто раньше так не называл. Даже Джамия. Да у этого Джерарда еще и голос такой…бархатный. «- Что? Я просто устал, хочу, что бы скорее отключили эти гребанные приборы …» - я снова захлебнулся в своих слезах. - Не плачь…я…я хочу помочь. Истерический смех мертвого. Странно таки, да? Но я сейчас просто смеялся. - Ты видишь в этом что-то плохое? «- Это невозможно. Слышишь? НЕ – ВОЗ – МОЖ – НО!» - Возможно. А теперь идем спать, завтра мы поедем в больницу, - Джерард пошел к выходу, и мне не оставалось ничего, кроме как пойти за ним.