Спираль времени

      Два месяца проходят незаметно. Кажется, что я никуда не проваливалась во времени. Только преподаватели другие и ученики. А так все то же самое.       Тридцатого октября иду по коридору, волоку за собой по воздуху связку тыкв. Согласно планам подготовки празднества, тыквы надо будет распотрошить, вырезать в них рожицы и вставить туда зачарованные свечи. Завтра вечером они будут парить над головами учеников в Большом зале.       - Держите его, да… - вдруг слышу какую-то возню за очередным поворотом.       Та-а-ак.       Тихонько положить тыквы на пол, на себя - Дезиллюминационные чары, на ноги - Заглушающие. И выглянуть.       То, что я вижу, мне крайне не нравится. Трое рослых парней в красно-золотых шарфах прижимают к стенке маленького слизеринца. Я его тут же узнаю - Стивен Булстроуд, первый курс.       Не успеваю вмешаться, как содержимое сумки Стивена оказывается на полу. Один из гриффиндорцев наступает на учебник ботинком и растирает его. Тонкие страницы рвутся.       Вдох, выдох. Снять Дезиллюминационные. Снять Заглушающие.       - Мистер Донован, мистер Смит, мистер МакМиллан. Студенты факультета Гриффиндор. Факультета чести и благородства. Как мило.       Гриффиндорцы вздрагивают, но затем берут себя в руки.       - Он нам денег должен! - нагло смотрит на меня Смит.       - Да? - подхожу ближе. - А сколько вы ему должны за его слезы, мистер Смит?       - А чего он…       Вместо ответа поднимаю порванный учебник взмахом руки. Растерзанная книжица мягко ложится мне в ладонь.       - И за порванный учебник…       - А пусть долг вернет!       - Без проблем, - пожимаю плечами. - Магическая клятва, мистер Смит. Что мистер Булстроуд должен вам денег. И я лично стребую с него долг.        - А? - рот Смита открывается. Такого он, похоже, не ожидал.       - Повторяю для тех, у кого уши на заднице растут, - прищуриваюсь. - Поклянитесь своей магией. Здесь и сейчас.       - Эм…       - Тогда пройдемте к директору, господа.       - Э… - в глазах гриффиндорцев появляются проблески страха.       - Мистер Булстроуд, а вы что тут еще делаете? - смотрю на перепуганного и изумленного слизеринца. - Быстро собрали свои вещи, и брысь отсюда!       Булстроуд хлопает глазами, затем сгребает все с пола в сумку, выхватывает у меня учебник и припускает в подземелья.       - Профессор Монро, может, не надо к директору? - робко смотрит МакМиллан. - Мы… мы пошутили.       - Знаете, мистер МакМиллан, - выщелкиваю из кобуры палочку и перекидываю ее между пальцев. Со стороны кажется, что она появляется в моей руке из воздуха, - я тоже шутить умею. И, знаете, люблю иногда. В Хогвартсе учатся семь лет, а в Дурмстранге - одиннадцать. Знаете, и программа у нас другая…       С удовольствием гляжу в побелевшие лица гриффиндорцев.       - Мы поняли, профессор Монро, - шепчет Донован. - Мы… мы больше не будем.       - Тридцать баллов с Гриффиндора, - ледяным голосом перебиваю ученика. - И пошли вон!       Топот трех пар ног раздается оглушительно громко.       Вздыхаю, возвращаюсь к тыквам.       

***

      Кажется, после вечера возни с оранжевым овощем я перестану любить тыквы вообще во всех видах. Хоть я и ковыряю их магией в пустом классе подальше от всех, приторный тыквенный запах сопровождает меня везде, не исчезнув даже после долгой ванны.       Ненавижу тыквы.       И ужин на Хеллоуин, как назло, состоит исключительно из тыкв.       С тоской вспоминаю ужин в позапрошлом… то есть, в девяносто четвертом году. Из-за приезда иностранных гостей на столах были разносолы. В девяносто пятом, разумеется, такого разнообразия уже не было, но и одними тыквами дело не ограничивалось.       Пожалуй, не буду сегодня ужинать.       

***