Спираль времени

      К свитку с именами наведываюсь каждую неделю. Практически на каждой строчке уже стоят адреса, но рядом с именем моего отца - ничего.       Осенний матч по квиддичу мои «змейки» играют с Когтевраном. И, разумеется, выигрывают. Однако победа дается им нелегко - «вороны» тоже с новыми метлами.       Проходит Хелоуин. В этом году меня пытаются тоже припрячь к шинкованию тыкв, но я в срочном порядке беру себе другую обязанность - катать свечи. Запах воска хоть не такой противный, как тыквенный.       А двадцать четвертого декабря, ранним утром понедельника, я обнаруживаю рядом с именем Тома Марволо Риддла заветную приписку с адресом.       «Лондон, Стоквелл-стрит, 2. Приют им. Вула, комната 9».       Осознаю, что смотрю на эту строчку уже несколько минут.       «Приют им. Вула».       «Приют…».       Приют.       Дышать трудно. До крови закусываю себе ладонь, которой, оказывается, зажимаю себе рот.       Приют. Только магических приютов не существует. НЕ СУЩЕСТВУЕТ. А маггловские приюты в это время - уж лучше Азкабан…       Выхожу из библиотеки и тупо сползаю по стене. Ноги меня не держат.       - …на! Анна! Профессор Монро! Энервейт!       Вздрагиваю от наложенного заклятья, пытаюсь разглядеть того, кто стоит передо мной.       Альбус Дамблдор.       - Анна! Слава Мерлину! Я шел в библиотеку, увидел вас… с вами все в порядке?! - восклицает волшебник. - Все хорошо?! Может, вам в Больничное крыло?       - Нет, - качаю головой. - Все в порядке. Спасибо.       Встаю на ноги, отряхиваю мантию.       - Спасибо, - повторяю и шагаю в сторону директорского кабинета.       

***

      - Мне нужно отлучиться в Лондон, - говорю Диппету.       - Надолго, профессор Монро?       - День. Может, два. Скорее, день.       Диппет молчит, поглаживая свою бороду, и затем вдруг спрашивает:       - С вами все в порядке?       - Да, - киваю.       - Извините… Может, это не мое дело, конечно, - аккуратно говорит директор, - но… вы постарайтесь вернуться живой и по возможности здоровой, хорошо?       Недоуменно вздергиваю бровь.       - Простите, если не то сказал, - разводит он руками, - но у вас вид, словно вы собрались либо на дуэль, либо осуществлять право мести. Это, конечно, ваше дело, но вы понимаете, что будет сложно найти вам замену посреди года, если вдруг вы… потерпите неудачу.       Месть, говорите... Дуэль…       Медленно киваю.       - Я вернусь, господин директор. И вернусь невредимой.       Выходя из кабинета, стараюсь не бежать.       

***

      Примечание автора: я понятия не имею, существует ли в Лондоне Стоквелл-стрит, и что на ней расположено. Название улицы взято с просторов интернета. Некие фанаты обсуждали, в каком приюте мог расти Том Риддл, и пришли к выводу, что это мог быть приют "Стоквелл" (реально существующий в начале прошлого века).