This is how I disappear

Все заполняющая пустота. Где-то в глубине души нам всегда кажется, что мы можем вернуться. Что бы мы ни сделали и куда бы ни ушли. Всегда есть точка возврата, к которой мы спешим при любой неудачи. Но, к сожалению, эта точка ─ всего лишь фантом. Усаживаясь у окна и бросая рюкзак на соседнее сиденье, я по-прежнему был уверен, что всё это ненастоящее. Как это трусливый паренёк по имени Фрэнк Айеро, которого никто никогда толком не мог вспомнить, решился на столь отчаянный поступок? В надежде на что, позвольте спросить? Тем временем, автобус с пугающей быстротой увозил меня от родных мест, приближая к городу, о котором я знал ровным счётом ничего. Чтобы хоть немного успокоить разбушевавшиеся мысли, я достаю наушники и закрываю глаза. Желание прочесть оставшееся письмо слишком велико. По сути, это последнее, что у меня осталось. Нечто связанное с моим будущим и моим прошлым. Единственное, что всё ещё удерживает меня там, не позволяет забыть о прежнем Фрэнке и о том, кем я, вроде как, являюсь на самом деле. Моя фантомная точка, к которой всегда можно вернуться. Закрываю глаза и, подложив руку под голову, позволяю надрывному голосу солиста, который, кажется, вот-вот сорвётся, унести меня как можно дальше отсюда. Как можно дальше от самого себя. Мне снится художник. Утончённый и прекрасный. Сидящий возле мольберта и старательно рисующий кого-то. Вдруг, какая-то мысль отражается на его вдумчивом лице, и он отбрасывает кисть в сторону. Берёт почти законченный рисунок и беспощадно разрывает его, поднимает руки вверх и разбрасывает крохотные, перепачканные краской кусочки бумаги по полу, устраивая имитацию снега. А после ложится на пол, расставив ноги и руки в стороны. Он прикрывает глаза и его губы растягиваются в усмешке. Художник устал, просто чертовски устал. Вечно искать вдохновение слишком выматывает. Он всего лишь хочет свою музу обратно. Ему просто хочется спать. Вздрагиваю и чуть ли не кричу от столь неожиданного пробуждения, когда автобус резко сбавляет скорость. Врезаюсь в спинку сидения, находящегося передо мной. - Какого чёрта? – возмущённо шепчу я, потирая ушибленный нос. - Меня зовут Алисия. Я замечаю девушку, стоящую в проходе и смотрящую на меня с наглой ухмылкой на губах. Так называемая Алисия бесцеремонно скидывает рюкзак мне на колени, желая занять соседнее место. - Меня зову Фрэнк, - стараюсь вложить в эту фразу как можно больше раздражения, но, видимо, выходит у меня не очень хорошо. Девушка лишь пожимает плечами и вставляет в уши наушники. Её присутствие кажется совершенно неуместным. Она словно ворвалась прямо в меня, не спрашивая разрешения. Ничего не говоря, кроме своего имени, конечно же. Я пытаюсь закрыть глаза, подхватить обрывки сна и вновь наблюдать за тем прекрасным художником. Но у меня не выходит. Ещё недавно дарующая успокоение музыка, теперь до невыносимости злит. Я выдёргиваю проводки наушников и засовываю их в карман, кидая рассерженные взгляды в сторону девушки. У неё длинные тёмно-каштановые волосы, серёжка в носу и множество татуировок на руках. Я принимаюсь с любопытством разглядывать их, даже подавшись немного вперёд. Этот маленький жест не смог утаиться от Алисии и она, выключив плеер, улыбается мне. - Тоже хочешь? – спрашивает она, внимательно глядя на меня. - Я… я не знаю, - запинаюсь я и задумываюсь, хочется ли мне татуировку. Причудливая картинка на теле, которая всегда будет напоминать мне о чём-то, чего я никогда не захочу забыть. Что-то очень памятное, что-то из прошлого, или связанное с тем, что я люблю, или кого… Все эти мысли были нескончаемыми, поэтому я решаю подумать об этом как-нибудь, когда останусь в полном одиночестве. – Да, наверное, да. - Здорово, - говорит она. – Ну и зачем ты направляешься в Нью-Йорк? – этот вопрос немного обескураживает меня. Хотя, кажется, куда уж проще. Должно быть, так и положено, спрашивать у случайного временного знакомого, рядом с которым приходится куда-нибудь ехать, с какой целью он куда-то направляется. Просто так, из чистого любопытства. Я не знаю, что отвечать. Новая жизнь? Прекрасный художник, сведший меня с ума? Некая перспектива? Мне самому ещё неизвестно, зачем именно. Думаю, подлинного ответа никогда и не существовало. Просто так. Без цели. Надеясь отыскать себя. - А ты? – спрашиваю я, в ответ на что, она смеётся. - Я там живу и работаю. А в Джерси место обитания обожаемых родственников. Они невыносимые зануды, - пока она говорит, я согласно киваю, стараясь не отводить от неё глаз и не позволять себе вновь рассматривать её татуировки, хотя и успеваю заметить картинки на её груди, когда она усаживается поудобнее и майка чуть сползает, открывая ключицы. - Ты живёшь в Нью-Йорке одна? - Нет, - на губах девушки появляется лёгкая улыбка, и она прикрывает глаза, явно подумав о чём-то приятном. – Раньше я жила с соседкой. Снимать квартиру в одиночку и быть обречённой на общество стен ─ не самое лучшее, что может случиться с тобой в таком кишащем жизнью городе. А после столкнулась с одним парнем. Он восхитительный, хоть иногда и бывает до ужаса правильным. Но, знаешь, он, скорее, лучший друг для меня. Просто мы иногда спим вместе. - Понятно, - говорю я, не зная, что ещё можно говорить в таких ситуациях. Я никогда не жил ни с кем, кроме мамы, поэтому поддержать тему сожительства никак не смог бы. Мне не нравятся временные знакомые. Лишь потому, что я не могу впускать кого-то внутрь себя лишь на какой-то короткий промежуток времени. Но и не впускать тоже не могу. Некоторые люди имеют поразительную способность самостоятельно врываться в тебя, даже не заботясь о том, что будешь чувствовать ты, когда они поспешат уйти. Я смотрю на Алисию и думаю о том, что она вполне могла стать моим другом. Мы могли бы встречаться несколько раз в месяц, напиваться вместе и рассказывать друг другу всё, что произошло за последнее время. А после вновь пропадать, обещая друг другу встретиться в этом же баре через несколько недель. Ведь именно так поступают друзья? Всем нужны друзья. Всем нужны связи и тот, к кому можно отправиться, когда потеряешь всё. Я совершенно не знаю её, но уверен, что это именно она. Тот, кто мне нужен. - Хочешь быть моим другом? – спрашиваю я и вжимаюсь в кресло, надеясь, что она не услышала вопроса. - Конечно, Фрэнк, - девушка смеётся и протягивает мне руку, явно подразумевая то, что мы должны закрепить наш союз рукопожатием. - Здорово, - говорю я и хватаюсь за её длинные тёплые пальцы, чувствуя некое облегчение. За болтовнёй с девушкой, которая оказалось даже слишком увлекательной, я совершенно не заметил того момента, когда автобус въехал в город. Я не замечал ровно до того момента, пока не оказался на одной из кишащих людьми улиц, с рюкзаком в руках и Алисией, которая крепко держала меня за локоть и что-то увлечённо рассказывала. - Ты точно не хочешь поехать со мной? – уже раз в пятый спрашивает девушка, не переставая верить в то, что я всё-таки могу передумать. Несмотря на то, что она чуть ли не официально стала моим другом, лёгкое смущение никак не хотело меня покидать. Даже находясь с ней вдвоём, я чувствовал себя лишним. К чему я здесь? Что я могу внести в этот город? Что полезного сделать, хоть для кого-нибудь? Но что бы я делал, распрощайся я сейчас с ней? Купил карту? Отыскал Джерарда? Нет, серьёзно? При мысли о том, что именно этот человек, так долго будоражащий моё сознание, находится именно здесь, в этом городе, на одной из этих улиц, возможно, даже проходит сейчас где-то недалеко от меня, настолько близко, что, протяни я руку, смог бы случайно коснуться его. Эта мысль заставляет меня всего трястись, а внутри всё сжиматься. Отличная новость, хотя бы трусость всё ещё оставалась верным спутником маленького неудачника по имени Фрэнк. - Нет, извини, - качаю головой и сжимаю кулаки в карманах, чтобы не передумать в последний момент. Так как если начну откладывать прямо сейчас, с самого первого момента, как моя нога ступила на священные асфальты Нью-Йорка, то никогда не смогу решиться на это и так и буду поедать себя изнутри до конца дней своих. - Если что, у тебя есть мой номер. Ты ведь сможешь добраться туда, куда тебе необходимо? - Да, разумеется, - активно киваю головой для пущей убедительности и облёгчённо выдыхаю, когда она хлопает меня по плечу на прощание и, улыбнувшись, отправляется в противоположную сторону. Я уже собираюсь отправиться в ближайший киоск, где можно раздобыть карту и отыскать метро, когда какой-то парень врезается в меня. Что, можно подумать, в этом такого. Люди вечно сталкиваются с другими людьми, так как данных представителей живых существ действительно слишком много, настолько, что они просто не могут не врезаться друг в друга. Но всё же, кому может повезти так, как мне? Стаканы с кофе выпадают из рук парня, и их содержимое спешит украсить моё тело. Ожоги, боль, покрасневшая кожа? Хуже может быть только этот парень, запутавшийся в моём рюкзаке, который я поспешил выронить, и упавший на меня, впечатывая при этом моё несчастное опалённое тело в асфальт, в чистоте которого я мог бы усомниться тысячу раз. - Прости, прости, прости, - безостановочно повторял он, ползая на коленях и ища свои очки, которые также упали и какой-то прохожий умудрился на них наступить. Я сижу на асфальте, стараясь унять бешеное сердцебиение, представить, что я птичка, и смотрю на этого странного, слишком худого парня, даже не подозревающего, что его очки безжалостно раздавлены. - Всё в порядке, - говорю я, всё-таки поднимаясь и подбирая с земли оправу, протягиваю её парню, который наконец-то замирает. - Спасибо, - говорит он, поднимается и, к моему удивлению, надевает обратно всё, что осталось от очков. Я стою и продолжаю смотреть, как он отряхивается, кивает мне, ещё несколько раз повторив свои «прости» и «спасибо», и уходит. - Что ж, добро пожаловать в Нью-Йорк, - говорю себе я, оглядываясь по сторонам и надеясь на то, что больше ни один человек не решится угостить меня своим кофе.