The bluish smoke

POV Gerard Я не люблю дни, я люблю ночи. Днём вокруг тебя слишком много людей, они вертятся, мешают и лишь донимают своими бессмысленными советами. Неужели они не понимают, что их советы бесполезны? Я Джерард Уэй, мне 24 года, я не безвольная кукла и даже не труп. И, наверное, я сам могу решить, что лучше делать, а что нет. Я занимаюсь комиксами и архитектурой. После институтских времён я взялся за хорошую, новую жизнь; бросил пить и ходить по клубам – правда, после одного неприятного случая, но я не хочу о нём вспоминать, особенно, если учесть, что я практически ничего не помню, а рассказывать мне не хотят. Я кружусь в творчестве и люблю обстановку, в которой нахожусь. У меня есть девушка. Сейчас это всё, что мне надо. Но я не счастлив и, наверное, никогда не стану таковым. Люди бегут за своими желаниями, но слишком боятся воплощать мечты в реальность. Так и я. День за днём, рассвет за рассветом. А потом наступает осень. Потом всё начинается катиться по наклонной плоскости, и ты больше не видишь рассветов. Перед глазами лишь дождь, серый асфальт и шумящие гулом голосов стены. Утренняя пробежка, кофе, сигареты, студия в центре города, белый лист, сигареты, ланч. Ланч. Странное время, на самом деле. Это будто маленький островок, который затапливает каждый раз, когда твой маленький отдых вынужден заканчиваться. Поэтому я не люблю ланчи. Я бегу в ближайшее приемлемое место для перекуса, потому что не люблю заниматься этим в своём офисе-студии. На улице мелкий моросящий дождик. Толпа вокруг меня, кто-то с чёрными зонтиками, а кто-то считает себя слишком деловым, чтобы тратить время на раскрывание зонтика. Смотрю себе под ноги, потому что они выглядят интереснее, чем тысяча лиц вокруг. Там нет ничего, что могло бы меня заинтересовать. Рой пчёл, не более. - Джи! – какому придурку вообще могло взбрести в голову меня звать? И какой придурок мог узнать меня в этой многолюдной толпе? Эта мысль останавливает меня, и я резко торможу. Хотя не очень хочется останавливаться - эта морось с неба и серость вокруг слишком сбивает мои внутренние биоритмы. – Джи! Резко оборачиваюсь и сталкиваюсь нос к носу с пареньком. Не совсем нос к носу, но лицом к лицу. Он чуть ниже. - Что? Ты кто вообще? – что-то, однако, кажется мне в чертах его лица знакомым. Я не могу понять, что, но на душе становится как-то странно… тревожно? - Я? Я Фрэнк, не знаю, может, ты помнишь меня, мы учились вместе в колледже раньше. Я… я узнал тебя по красным волосам. Просто заметил и решил окликнуть, просто так, вот, - он смотрит сначала мне прямо в глаза, а потом на свои кеды. У него непривычно красивое для человека из толпы лицо. Но это ничего не меняет. У каждого свои дела, а меня от моих желательно никогда не отвлекать. - Что тебе от меня нужно? – устало задаю вопрос. Кажется, мне пора в отпуск. Поздняя осень – точно не моё время года. - Ничего, просто, говорю же, узнал. Соскучился по тем временам и сам для себя неожиданно окликнул. - Значит, я ничем не могу помочь? – сдаваясь, строю из себя приличного человека. Когда я только успел стать лицемерным. - Нет, но мы могли бы пойти поесть вместе, поговорить, - он пожимает плечами. Меня передёргивает. Почему этот мир не хочет меня оставить в покое хотя бы на время ланча?! Так ничего и не ответив, я разворачиваюсь и иду дальше, поджав губы и сердито уставившись себе под ноги. Однако парень не отстаёт. Он продолжает меня преследовать. О господи! Так, Джерард, просто не обращай на него внимания, и он спокойно оставит тебя. Игнорь, игнорь. Планы портит дождь. Я больше не могу притворяться, что мне не нужно идти куда-то есть. Снова резко затормозив, оборачиваюсь к парню лицом и нехотя киваю: - Да. Ладно. Пошли, - отрывисто ответив, нашариваю взглядом ближайшее в радиусе десяти метров приличное кафе, после чего живо направляюсь туда. И так вечно ни на что времени не хватает. В кафе одновременно уютная и раздражающая обстановка. Приятного цвета тёмно-коричневые стены, полумрак, но запах слишком тошнотный, да и людей для спокойного заведения многовато. Рой голосов меня напрягает. Конкретно. Мы с Фрэнком садимся у окна. Я снимаю плащ, он – пиджак; вешаем верхнюю одежду на спинки стульев. Что-то в его поведении, опять же, заставляет насторожиться. Пока ждем официанта, я упорно пытаюсь понять, что именно. Фрэнк создаёт впечатление вполне серьёзного и уверенного в себе человека, хотя не без некоторой детской наивности во взгляде. Так, взгляд. Он смотрит в окно, а я пристально всматриваюсь в его глаза. Черт, Джерард, какие рисунки, вали на психолога! О божества, что меня так взволновал этот мальчишка? Но, возвращаясь к первоначальной теме… взгляд. Слишком грустные глаза. В них как будто плещется багровый океан нескончаемой боли. Такие глаза не могут принадлежать счастливому человеку. А у счастливого человека редко бывает настолько ужасное прошлое, что оно отражается в глазах… Черт, это уже бред. Помотав головой, стараясь отогнать наваждение, обращаю внимание на девушку в светло-бежевой форме, которая двигается по направлению к нашему столику. Я не ошибся. - Что-нибудь будете заказывать? - Да. Чашку двойного кофе, пожалуйста, и… У вас есть вегетарианские блюда? - Конечно. Каждый день на ваш вкус предоставляются два вида ланча: обычный и вегетарианский. Желаете? – она довольно мило и приветливо улыбается, так что уголки моих губ дрогнули, приподнимаясь. А ещё у неё неплохая грудь. Надо будет обратить внимание на задницу. - Да, давайте. Ты что-нибудь будешь, Фрэнк? – смотрю на паренька, который всё это время наблюдал за нашим кратким диалогом. - Мне, пожалуйста, то же самое, - он как-то нервно кивает, причём пару раз. – Да, точно. То же самое. - Хорошо. К кофе десерт будете? – она вопросительно смотрит на нас. - Нет, не буду, - угрюмо буркаю почти себе под нос, вспомнив, что у меня есть девушка и я не должен заглядываться на каких-то там официанток. Наверное, грубовато. Исподлобья смотрю на Фрэнка, тот тоже отрицательно мотает головой. Когда официантка отходит, он кладёт руки на стол и начинает разговор: - Как твои дела, Джерард? Чем занимаешься после института? – с лёгкой улыбкой и интересом глядит на меня, чуть склонив голову. Обычный вопрос, почему бы не ответить, собственно. - Рисую, занимаюсь комиксами. А... ты? – чуть повертевшись на стуле, достаю из нагрудного кармана куртки пачку сигарет и, посмотрев по сторонам, но так и не найдя таблички «Не курить», закуриваю. А, вот и пепельница на столе. Замечательно. - Я работаю в компании кем-то вроде менеджера. А вообще, я главный помощник нашего босса, и обязанностей навалом. Хотя основная наша деятельность связана с архитектурными проектами. - О. Архитектура. Круто, - сделав затяжку, отвечаю несколько сухо, так как тщетно пытаюсь вспомнить, откуда, помимо института, я ещё знаю Фрэнка. Задумавшись, смотрю на его руки. Странно. Он придерживает рукава ладонями. Как будто подсознательно не хочет оголять запястья. Нет, Джи, ты точно должен идти на психолога… А затем я неожиданно сам для себя задаю вопрос. – Что у тебя с руками? Фрэнк вздрагивает. Я попал в цель, тут что-то не чисто. - У меня? Ничего. - Не ври. - Честно. Ничего такого особенного. Почему ты спрашиваешь? – на его щеках появляется румянец. Я бреду то ли слишком туда, то ли, наоборот, в те дебри, в которые мне не нужно заходить. Однако, скорее всего, и то и другое сразу. Снова затягиваюсь сигаретой, выпуская затем облачко дыма куда-то вверх. - Просто ты странно себя ведёшь. И вообще, откуда ты взялся? Почему окликнул меня? Мы же даже не общались, - плотину прорывает. Не люблю, когда мне что-то непонятно, а сейчас мне непонятно слишком многое. - Я… я уже объяснял. Я просто вспомнил тебя по институту. Ты же запоминающаяся личность, не говори, что это не так, - какие детские, глупые, фальшивые отговорки! Фрэнк, я тебя умоляю… Но я, кажется, слишком устал. Мне не хочется продолжать с ним спорить, и мы в молчании дожидаемся прихода официантки. Всё в том же напряжённом молчании я наполовину съедаю свой ланч, но тут Фрэнк начинает говорить: - Если тебе так хочется знать, я могу показать руки. Тебе от этого легче не станет, - недовольно заявляет он. Вау, до моих желаний снизошли. Надо же. Поднимаю на него взгляд от тарелки. Достаю ещё одну сигарету и снова закуриваю. Взглянув на улицу сквозь чуть грязное стекло, смотрю парню прямо в глаза. - Ну? Покажи, - с некоторой заинтересованностью и усмешкой на губах продолжаю на него смотреть. Тот, ещё немного подумав, кивает головой и закатывает рукава. Сначала он не показывает мне руки. То есть, я вижу только внешнюю их сторону, если можно это так назвать. А затем разворачивает. От шока я чуть ли не роняю сигарету. Огромный шрам на правой руке тянется от локтя практически до конца запястья. Грубый шрам с рваными краями и следами от швов. - Чёрт возьми, - нет, я предполагал нечто подобное. Но чтобы так… - Ты сам? -…Да, - он быстро опускает рукава водолазки. В моей голове что-то начинает шевелиться, какие-то забытые воспоминания, но я сейчас слишком ошарашен, чтобы думать об этом. - Зачем? – единственный вопрос, который мучает меня сейчас. Сигарета обжигает пальцы и я, зашипев, тушу её об край пепельницы. - Я не знаю, - честно отвечает Фрэнк. – Но так надо было. - Ладно, прости, - я мотаю головой из стороны в сторону. – Мне не стоило спрашивать. - Нет, ничего страшного, - слабо улыбнувшись, парень снова принимается за свой ланч. А мне больше не хочется есть. Ещё немного поковырявшись в тарелке, я зову официантку для того, чтобы принесла счёт. Её появление хоть как-то развеивает нависшее молчание. Когда приносит, кидаю туда достаточное количество денег и поднимаюсь с места, надевая куртку. Фрэнк доедает салат и тоже встаёт, засобиравшись. - Джерард, я сколько там должен? – лезет в карман за кошельком, но я отрицательно мотаю головой. - Нисколько, не бери в голову. Я заплатил, - одев плащ, выхожу из-за столика. - Неудобно получается, - хмурится он. - Я сказал, не бери в голову. Тот кивает и, тоже одевшись, направляется к выходу. Я иду следом. Оказавшись на улице, мы всё ещё продолжаем наш диалог, чему я удивлён. Обычно я мало с кем разговариваю. Да, раньше у меня было много друзей и подобострастных жополизов, но сейчас я с презрением оглядываюсь на собственное прошлое. Теперь я больше замкнулся в себе и мне абсолютно не нужны лишние связи. - Слушай, раз уж ты подрабатываешь архитектором, можем обменяться номерами. Вдруг у нас какая работёнка появится, - предлагает он. Мы медленно бредём по направлению к центру. - Ладно, - достаю приготовленные на такой случай визитки из внутреннего кармана плаща и протягиваю ему одну. Тот взамен отдаёт мне свою. – В таком случае, пока? - Да. Рад был с тобой повидаться. До встречи, - улыбнувшись и махнув мне рукой, Фрэнк разворачивается и уже через минуту я не могу найти его взглядом в толпе. Однако его уход вовсе не падает горой с плеч, а лишь заставляет меня задуматься. Почему он окликнул меня? Откуда я его знаю? Что у него с руками и почему вид этого шрама заставил что-то зашевелиться в голове? Чувствую, я ещё долго не смогу отделаться от этих вопросов и буду думать о нашей странной встрече. Бреду по улице, не замечая ни ног, ни лиц. Очень долго.