***
- Глеб, а Глеб, а ты знаешь, что твоя Катька пишет? – спросил я у друга во время перемены в школе. - Я знаю, что она пишет. Но я никогда не читал. Не показывает, никогда профиль открытым не оставляет. Будто за ней следят, - пожал плечами Глеб. - Если хочешь, могу дать тебе почитать. Ты очень удивишься, - мрачно усмехнулся я. Сказать, что мой друг был в шоке, это просто тихо промолчать. Рыбой притвориться. Кстати, на рыбу Глеб и был похож. - Но как? Она даже родителям не показывала то, что она периодически творит. Ты-то как смог? - Немного магии, удивительных совпадений, моего природного обаяния и грамотности. - А грамотность тут причём? – спросил Глеб, постепенно превращаясь во что-то, отдалённо напоминающее моего друга. - Да всё при том же. Я на этом сайте редактирование текстов практикую. То есть бетой работаю. Твоя сестрёнка нашла меня, попросила проверить одну работу… Вот там-то мы и познакомились. Но, правда, она не знает, что Кино и я – одна и та же личность. Странно всё это, но… Так ты хочешь прочесть то, что она пишет? – если честно, я думал, что он согласится. Но нет. У Катьки очень понимающий брат. - Нет. Если она не хочет, то я не буду читать. Удивительные совпадения, но случайности – это скорее закономерности. Я не хочу разрушать её хрупкий мир, - сказал друг, серьёзно глядя на меня. - Да ты просто идеальный брат! – воскликнул я. – Повезло ей. Кстати, ты её как называешь? А то я всё время путаюсь. - Ну да, я идеален. А что, нельзя? – рассмеялся Глеб. – Рина. Если она так хочет, то почему бы и нет?***
Вечером настроение было каким-то странным. Я не понимал, что происходит. Подкидыш называла это вдохновением. Говорила, что в такие моменты не могла не сочинять. Но я же не писатель. Я сопровождаю его, помогаю, направляю, но не творю. Не моё это вовсе. Хотя… Никто не может сказать наверняка, если не попробует. Наверное, это самая странная мысль в моей голове за всё последнее время, но я начал писать. Маска Автор: Кино Фэндом: Ориджиналы Рейтинг: G Жанры: Ангст, Психология А ты когда-нибудь ломал маску? Разбивал на осколки прекрасную фарфоровую личину? Так, чтобы нельзя было заново собрать. И склеить тоже нельзя. Ты же умеешь собирать мозаику? Паззлы, так легко соединяемые между собой, только если знаешь, как должна выглядеть целостная картинка. Если да, то тогда ты знаешь, как легко восстанавливается маска. Та, что ты так усиленно срывал с себя. Знаешь, как легко можно позволить ей врасти в тебя, впитаться в твою кожу и изменить тебя навеки? Подобно чудовищу из твоих кошмаров, она будет ломать тебя, пока не построит на руинах безликого тебя, скрывающегося за красивой фарфоровой личиной. А ещё маски бывают из папье-маше. Такие нужно сжигать, выжигать из себя огнём, дабы они не захватили тебя в плен фальшивых картонных чувств. Оглянись вокруг. Сколько ты видишь масок вокруг себя? Что, ни одной? На самом деле? Ложь. Всё, что вокруг тебя – маски. Не люди, а искусственные воплощения возможных идеальных вероятностей жизни. Возможностей. Неужели ты думал, что есть настоящие люди? Нет, таких нет. Только пропитанные гнусной и мерзкой фальшью мутанты. Пустые, но зато счастливые. С сотней масок за пазухой. Как в Королевстве Лжи. Маски Грусти, Счастья, Печали, Задумчивости… Их тысячи. Но за ними прячутся уроды. Деградирующие моральные уроды. Зато они красивы. Внешне, конечно же. Только внешне. А настоящий ли ты? Настоящий ли для самого себя? Ответь.