50 оттенков слабости Кристиана Грея

POV Кристиан Понедельник 9 мая 2011 года -Да! – рявкаю я на Андреа, как будто это она виновата. По крайней мере, это интервью я могу урезать. -К вам мисс Анастейша Стил, мистер Грей. -Стил? Я ожидал Кэтрин Кавана. -Пришла мисс Анастейша Стил, сэр. Я недовольно хмурюсь. Ненавижу неожиданности. -Пусть войдет, – бормочу я, понимая, что похож сейчас на раздраженного подростка, но мне плевать. Так, так… Мисс Кавана, значит, не явилась. Я знаю ее отца, владельца «Кавана Медиа». У нас был совместный бизнес, и он производит впечатление мудрого дельца и здравомыслящего человека. Это интервью – одолжение лично ему, которое я намерен обналичить как-нибудь потом, когда мне будет удобно. И должен признаться, что мне даже любопытно взглянуть на его дочь, интересно посмотреть, далеко ли упало яблоко от яблони. Какая-то суматоха в дверях заставляет меня подняться – и тут вихрь длинных каштановых волос, бледных рук и ног и коричневых сапог ныряет в мой кабинет головой вперед. Я закатываю глаза и, подавляя естественное раздражение на подобную неуклюжесть, спешу к девушке, которая приземлилась на четвереньки на полу. Беру ее за тонкие плечи, помогаю подняться. Ясные, ярко-голубые смущенные глаза встречаются с моими, и я застываю на месте. Они самого необыкновенного цвета – простодушные дымчато-голубые, – и на один ужасный миг мне кажется, что она видит меня насквозь. Я чувствую себя… незащищенным. Эта мысль нервирует. У нее маленькое прелестное личико, которое сейчас пылает румянцем – невинным бледно-розовым. Интересно, мелькает у меня мысль, везде ли кожа у нее такая безупречная и как бы она выглядела, разогретая и раскрасневшаяся от ударов стека. Проклятье. Я останавливаю свои заблудшие мысли, встревоженный их направлением. Какого черта, о чем ты думаешь, Грей? Эта девушка слишком юна. Она изумленно таращится на меня, и я снова чуть не закатываю глаза. Да, да, детка, это всего лишь лицо, и красота только лишь внешняя. Мне хочется стереть этот открыто восхищенный взгляд из больших голубых глаз. Что ж, Грей, давай немножко позабавимся. – Мисс Кавана? Кристиан Грей. Вы не ушиблись? Присаживайтесь. Опять этот румянец. Снова овладев собой, я разглядываю ее. В определенном смысле она довольно привлекательна – тоненькая, бледная, с гривой красновато-каштановых волос, с трудом удерживаемых заколкой. Брюнетка. Да, она очень даже ничего. Я протягиваю руку, и она начинает, заикаясь, извиняться и вкладывает свою маленькую ладошку в мою. Кожа у нее прохладная и мягкая, но рукопожатие удивительно твердое. Мисс Кавана заболела, я приехала вместо нее. Надеюсь, вы не возражаете, мистер Грей. – Голос у нее тихий, с легкой, нерешительной музыкальностью, она неритмично моргает, и длинные ресницы трепещут над этими большими голубыми глазами. Не в силах скрыть нотки веселья в своем голосе, когда вспоминаю ее менее чем элегантное появление в моем кабинете, я спрашиваю, кто она. – Анастейша Стил. Я изучаю английскую литературу вместе с Кейт, э… Кэтрин… э… мисс Кавана в штате Вашингтон. Нервный и застенчивый книжный червь, а? Так она и выглядит: ужасно одетая, прячущая свою изящную фигурку под бесформенным свитером и прямой коричневой юбкой. Иисусе, она что, вообще не умеет одеваться? Девушка с волнением оглядывает мой кабинет, глядя куда угодно, только не на меня, замечаю я с веселой иронией. Как может эта девушка быть журналисткой? В ней же нет ни капли самоуверенности, ни капли напористости. Она так очаровательно волнуется, вся такая робкая, мягкая… покорная. Я качаю головой, изумленный тем, куда заводят меня мои неприличные мысли. Пробормотав какую-то банальность, прошу ее присесть, затем замечаю, что она оценивающе разглядывает висящие в кабинете картины. Сам не понимая почему, объясняю: – Местная художница. Троутон. – Они очень красивые. Возносят обычное до необыкновенного, – мечтательно говорит она, залюбовавшись изысканной манерой письма. Профиль у нее изящный – вздернутый носик, мягкие полные губы, – и своими словами она точно отражает мои чувства. «Обычное возносится до необыкновенного». Какое тонкое наблюдение. А мисс Стил совсем не глупа. Я бормочу согласие и наблюдаю, как румянец снова заливает ее лицо. Усаживаюсь напротив, силясь обуздать свои мысли. Она выуживает из своей чересчур объемистой сумки помятые листки бумаги и портативный диктофон. Иисусе, какая же она неловкая, дважды роняет эту чертову штуку на мой журнальный столик. Она явно никогда раньше этим не занималась, но по какой-то неведомой мне причине я нахожу это забавным. Обычно подобная неуклюжесть чертовски меня раздражает, но сейчас я прячу улыбку под указательным пальцем и сдерживаю желание самому заняться всеми приготовлениями. Когда она все больше и больше нервничает, мне приходит в голову, что я мог бы усовершенствовать ее моторику с помощью стека. Правильно использованный, он может заставить подчиниться даже самых норовистых. Эта непрошеная мысль заставляет меня заерзать в кресле. Девица коротко вскидывает на меня глаза и прикусывает нижнюю губу. Черт меня побери! Как же я раньше не обратил внимания на этот рот? – Прошу прощения. Я еще с ним не освоилась. Вижу, детка, иронично думаю я, но сейчас мне все равно, потому что я не могу оторвать глаз от твоего рта. – Не торопитесь, мисс Стил. – Мне нужна еще минута, чтобы призвать к порядку мысли. Грей… прекрати сейчас же. – Вы не против, если я запишу ваши ответы? – спрашивает она с искренним простодушием. Мне хочется смеяться. Ну слава тебе, господи. – После того, как вы с таким трудом справились с диктофоном? Вы еще спрашиваете? – Она моргает, глаза на мгновение делаются большими и растерянными, и я чувствую незнакомый укол вины. Прекрати быть такой свиньей, Грей. – Нет, не против, – бормочу я, не желая чувствовать себя виноватым за этот взгляд. – Кейт, то есть мисс Кавана, говорила вам о целях этого интервью? – Да, оно для студенческой газеты, поскольку в этом году я буду вручать дипломы на выпускной церемонии. Почему, черт возьми, я согласился на это, сам не знаю. Сэм из отдела по связям с общественностью утверждает, что это честь, а научный департамент по защите окружающей среды нуждается в паблисити, чтобы привлечь дополнительное финансирование для выделения еще одного гранта помимо того, что дал им я. Мисс Стил снова моргает своими большими голубыми глазами, словно сказанное для нее сюрприз, и, разрази меня гром, смотрит неодобрительно! Разве она не готовилась к этому интервью? Ей бы следовало про это знать. Эта мысль остужает мне кровь. Это… неприятно… не то, чего я ожидаю от нее или любого, кому уделяю свое время. *** -О чем задумался?-спросила Ана, когда увидела, что я не реагирую на ее слова. -О нашей первой встрече,-прошептал Кристиан.-Как бы все сложилось в нашей жизни, если бы Кейт не заболела? -Не знаю, я не думала об этом. Не хочу думать в сослагательном наклонении. Это угнетает. -Я благодарен ей. Хоть она меня и ненавидит, я, можно сказать, молюсь на нее, за то, что она принесла в мою жизнь тебя. -О, Кристиан... -Послушай меня, я не представляю свою жизнь без тебя. -Я...поцелуй меня,-прошептала она. Как только их губы соприкоснулись в невинном поцелуе, невидимый барьер их самоконтроля разрушился и они уже не могли понять, где начинается он, а где она. Его язык во властном танце вновь изучал давно знакомую территорию ее рта. Она же отдала ему всю себя, без остатка. Они дополняли друг друга, словно Бог их создавал для того, что бы они были вместе, слитно, всегда. Когда он отстранился, чтобы отдышаться, она вцепилась в ворот его рубашки и притянула заново. Он прислонился лбом к ее лбу и посмотрел в глаза. Она была напугана, и он видел это. -Чего ты боишься?-спросил он. -Тебя... -Почему?-удивился он. -Я больше всего боюсь потерять тебя. -О, господи, моя маленькая, глупенькая девочка, я не уйду и не потеряюсь. Я исполню любое твое желание. Она улыбнулась: -Тогда, полежи со мной. -Нельзя,-серьезно проговорил Кристиан, а в глазах играли искорки озорства. -Нууу,-протянула она, вытягивая свои губки в трубочку. -Ты пользуешься запрещенными средствами, ты же знаешь,я не могу устоять перед тобой такой. -Я не обещала играть честно,-ухмыльнулась она. -Тогда ладно,-широко улыбнулся он. Он казался таким беззаботным и молодым,когда снимал туфли и носки, готовясь прилечь рядом с ней. Когда, все же, он лег, Анастейша прижалась к нему, вдыхая его запах. -У тебя восхитительный запах,-шептала она, целуя его шею. -Детка, ты же не хочешь, чтобы я трахнул тебя на больничной койке? -Наоборот, я этого и добиваюсь. -Ведь даже дверь не закрыта... -Раньше, тебя это не останавливало. Он сдался. Его член заметно выпирал из брюк. Она легонько провела пальчиками по выпуклости, наблюдая, как его глаза становятся темнее мориона. Он, в свою очередь, провел по ее бедру, забираясь под больничную рубашку. Почувствовав, что она уже была мокрая, он ввел в нее два пальца. Ана застонала от удовольствия. Но тут в дверь постучали. Кристиан вытащил свои пальцы и положил их на талию Аны. Она зло сверкнула глазами в сторону двери, проклиная пришедшего, ведь ей не дали полностью насладиться происходящим. -Да,-крикнула она. Вошел молодой парень в курьерской кепке. -Анастейша Роуз Стил?-запинаясь проговорил он. -Да, это я. -Вам заказное письмо. Распишитесь пожалуйста. Он протянул ей бумажку и ручку. Она небрежно поставила подпись. -Вот,-парень протянул ей конверт и быстро вышел, плотно закрывая дверь. Она раскрыла его и быстро пробежалась глазами. Кристиан наблюдал за ней и видел, как меняется ее лицо с каждой секундой. -Боже, нет,-шептала она. -Ана, что случилось?-воскликнул Кристиан. -Они нашли меня... Как только она прошептала это, ее тело обмякло и она упала в обморок.