Взаперти

      После выстрела прошло 15 минут. 15 долгих минут, маленьких смертей и отчаянных попыток. Уродливая старуха скалится и плывет по комнате: мое время... мое время... мое время... Обнимает плечи и гладит щеку. Мое время... мое время... мое время... Кровь во рту, комната кружится. Джон знал, что состояние таких раненых бывает крайне тяжелым и с ужасом ожидал следующей стадии. Новых приступов боли, осложнения дыхания, лихорадки. Он знал что будет дальше, но предпочитал об этом не думать.       - Ты как? - Джон сидел рядом, прижимая повязку к ране. Бинты снова окрасились багрово-красной краской, но он не спешил их менять, чтобы не тревожить лишний раз пулю, которая, бывшая убийцей 15 минут назад, была их спасительницей сейчас.       - Не хочу здесь быть. Где угодно, но не здесь.       Джон слегка улыбнулся.       - Было бы странно, если бы ты хотел здесь находиться, Шерлок. Я бы тоже предпочел сейчас сидеть перед телевизором и смотреть очередной матч.       Шерлок посмотрел на Джона.       - Не очень дела, да? - как-то по-детски, наивно и совсем не в своей манере спросил он.       У Джона защемило сердце от этого взгляда. Ему хотелось рвать и метать, бить стекла и ломать стены, лишь бы не видеть сейчас выражения этих глаз. Доверчивых и безнадежных.       - Не очень, - Джон на секунду отвел взгляд, чтобы прийти в себя. - Будет больно. Температура тела повысится. Дыхание усложнится.       - Агония и смерть, - закончил за него Шерлок. Он знал, что Джон это ни за что не скажет, но ведь он так не любит незаконченных дел!       - Майкрофт?..       - И не надейся.       - Тогда терпи.       - Я буду.       Шерлок повернул голову и невидящим взглядом уставился на стену. Как глупо так умереть. Не от руки своего врага, коварной и цепкой, а от руки жены своего друга, сентиментальной и слабой. У Мэри был хороший план, жаль, что она не все учла. Как жаль. Как жаль, что Джон об этом узнает. Сумеет ли он ее простить? Сумеет ли она ему объяснить? Да и станет ли? Чувства. Он никогда этого не понимал, да и нужно ли ему это было? Чувствами загадку не раскроешь. Чувства мешают. Они заполняют разум и не дают мысли развернуться. Если бы Мэри не испытала жалости к Шерлоку, то ее план удался. Конечно, он сам был бы мертв, но ведь и Магнуссен тоже. А так, кому стало легче? Шерлок вынужден унизительно умирать, Магнуссен торжествует, а Майкрофт напряженно работает головой, выбирая между теми же разумом и чувством.       Майкрофт... Он не пойдет на уступки шантажисту, это точно. Он не рискнет миром ради одного человека. "Испытывать чувства - не преимущество", - сказал он однажды. Надеюсь, что ты не забыл о своих словах, нелепо бы получилось. Он корил себя, ненавидел и разрывал. Поддается панике — и пусть. Заслужил. Ошибся. Проиграл.       Холод пробирал до костей, тело невольно начало биться в ознобе. Шерлок почувствовал, что надвигается новый приступ боли. От сладкого запаха духов, все еще бывшего в комнате, тошнило, в глазах ночь с белыми звездами. Ему захотелось покинуть свое тело, как никогда в жизни не хотелось. Холодные капли пота катились по лбу. Тело, недавно молодое, крепкое, здоровое, подводило на этот раз. Сдавалось и умирало. Черт возьми, как же хочется спать...       - У тебя температура поднимается, - Джон прочитал его взгляд. - Из-за этого холодно.       Он снял с себя куртку и накрыл ею Шерлока.       - Сейчас согреешься. Не думай о плохом.       - Джон?..       - Да?       - Спасибо.       Джон ничего не ответил. Он устало махнул рукой. "Да это моя работа, не стоит".       - Прости меня, Джон... Мне жаль, - Шерлок опять закашлялся, пытаясь прикрыть рот тыльной стороной руки, где не было крови. - Если бы не я, то ты бы сейчас был дома...       - А ты был бы мертв.       - Возможно, это было бы даже лучше.       Ватсон недовольно посмотрел на Шерлока.       - Заткнись. Это лихорадка говорит, а не ты.       - Ты не знаешь, о чем говоришь.       - Это ты не знаешь.       Они помолчали еще немного, думая над словами друг друга. Если бы ты знал. Если бы ты все знал, то не спорил бы.