Sam

Урок первый. Запомни, смысла в жизни нет. С этим стоит смириться. Смерть – только она имеет значение. Создатель – большой шутник. А по жестокости обходит в разы даже самого Дьявола. Ирония вашего бытия в том, что единственное, что имеет смысл в вашей жизни – это её окончание. Таков великий замысел. И я хочу это исправить. Мне вас искренне жаль. Вы заперты здесь. Попали сюда против своей воли по желанию безумца. Оболочка – это оковы. Тело – темница и главная цель – покинуть её, избавиться от неё, освободиться. Физическое тело – единственное, что удерживает тебя на грешной земле. Первый и последний барьер между тобой и свободой. Хрупкое, жалкое обличие, полное искушений, греха, всяческого вожделения, обладающее самыми низменными потребностями, удовлетворяя которые ты становишься безвольным рабом. Гадкое, грязное, гнусное, оно лишь мешает душе и разуму раскрыться в полной мере. Я здесь для того, чтобы избавить тебя от оков. Я добродетель. Но перед тем, как ты обретёшь волю, ты должен помочь мне спасти другие души. И сегодня ты это сделал. С твоей помощью Я высвободил одного человека. В конце ты и сам будешь спасён. Главное, не противься мне… И да, твой костюм мне весьма приглянулся. Люблю классический стиль. Зря ты с ним так.

***

Кровь... Она была повсюду… Стены, полоток, пол, мебель – всё было в ней. Пятна, разводы, размазанные и вполне четкие следы рук и пальцев, скатывающиеся со стен капли, засохшие на полпути – всё это в совокупности с хламом и погромом украшало квартирку Макса, который буквально несколько минут назад валялся на не расправленной кровати в глубоком сне, несмотря на то, что был уже почти полдень. С разбитого окна к кровати вели отчётливые грязные следы обуви, в которых хозяин квартиры после бурной ночи и завалился спать. Заснул он ещё и с огромным кухонным ножом в руках, который, конечно же, тоже был чуть ли не целиком покрыт слоем запёкшийся крови и который измазал ею всю кровать. Но запачкана постель была не столько лезвием, сколько самой одеждой спящего, которую тот предварительно не снял, также как и ботинки. Волосы его были растрепаны, а вид ужасен, даже если откинуть, что наряд его будто в красно-бордовую краску окунули. В целом же, его внешность напоминала грим актёра, играющего зомби в каких-нибудь Ходячих мертвецах. Вот Макс и вернулся туда, откуда начал. Он вспомнил всё, что с ним было: вечеринка, нападение, больница и галлюцинации. Теперь он пребывал едва ли не в панике. Загадкой для него до сих пор оставалось лишь то, что он делал прошлой ночью. Впрочем, судя по наглядным следам в его квартире, догадаться нетрудно. Но Макс до последнего не мог в это поверить равно, как и вспомнить хоть что-то из прошлой ночи. Спустя какое-то время, потребовавшееся ему для того, чтобы хоть немного придти в себя, он взял телефон и набрал, недолго выбирая, номер Тима: - Алло, Тим, приходи ко мне. Срочно. Прямо сейчас… По-моему, я кого-то убил… Единственное, что Макс помнил из того, что случилось после того, как он потерял сознание в подъезде – это до жути странный и пробирающий насквозь голос, говорящий с ним. Он слышал его уже дважды – в первый раз перед тем, как проснуться в больнице, и второй перед тем, как очнуться сейчас. В прошлый раз он мало что понял, но сейчас в память врезались слова о смысле жизни, смерти и освобождении. И ещё, что он помог освободить какого-то человека. Что бы это значило, он не имел ни малейшего понятия, но в чём он был уверен точно – так это в том, что голос даёт ему подсказки. Через десять минут после звонка Максу постучали в дверь. Заглянув в глазок, он увидел там Фреда. Вероятно, он приехал его проведать. Но разницы, в принципе, не было, так что Макс открыл. - Твою мать! – воскликнул Фред, закрыв нос, стоило ему войти, - Что тут произошло?! - Я не знаю! Я проснулся и увидел всё это, - говорил явно на нервах Макс. - Откуда столько крови?! – Фред медленно прошёл по квартире. - Да я не знаю! Я не помню, что было вчера! – голос Макса немного дрожал. - Почему ты в костюме? - продолжал задавать вопросы ошарашенный Фред. - Я очнулся в нём. - Ты вчера странно себя вёл, когда я забрал тебя с больницы. - Со мной какая-то херня произошла… - Что случилось? – прервал Макса вошедший через оставшуюся открытой дверь Тим. Тим жил неподалеку – в соседнем доме со своей мамой, так что быстро добраться до Макса проблемой не было. Было удивительно лишь то, что он в принципе удосужился придти. Обычно на подобные просьбы он отнекивался, искал причины, игнорировал, а порой и вовсе наотрез отказывался, даже не объясняя, почему. Но, видимо, слова Макса его заинтересовали, хоть в них он наверняка не поверил. - Закрой дверь! – велел Макс, и дверь через секунду закрылась, - Я по ходу кого-то убил… - Ты уверен? – спросил Фред. - Того врача? – Тимми, днями сидящий в интернете, как всегда, был в курсе всех последних событий. - Чего? Тим достал из кармана телефон и, покопавшись в нём, показал свежую новость об убийстве в больнице. Макс взял телефон, Фред подошёл поближе. Все трое смотрели в экран, читая сводку с ужасающими фотографиями и кадрами со съёмок камеры наблюдения, где был виден расчлененный труп. Все тут же узнали его хэллоуинский костюм и доктора, который заходил к ним в палату вчера утром. - Может, это подстава? – прервал безмолвную тишину Фред. Тим охватил взглядом квартиру. - По-твоему, кто-то пришёл сюда ночью и облил все стены кровью? - Ты прав, - вставил, наконец, слово Макс, вернув телефон, - Вчера у меня после больницы какие-то глюки были – повсюду видел лица, как в фильмах ужасов… Улыбающиеся… Дома то же самое – везде! В компьютере, по телеку, даже в зеркале – везде эта страшная рожа была. Я выбежал отсюда и вырубился в подъезде… Что было дальше, не помню… - Ну, видимо, это, - Тим кивнул на экран. - Ты в полицию звонил? – спросил Фред. - Дебил что ли? Они же меня ищут уже! - Удивительно, что ещё не нашли, - отметил Тим и с волнением добавил, - Чёрт, кажется, зря я пришёл сюда. - А что делать будем? - Надо убраться здесь… и на дно залечь, думаю, - размышлял в спешке Макс. - Лучше сразу на дно. Здесь скоро копы будут, - Тим поглядывал в глазок, - И меня в это не впутывай! - Ты Кейт сказал? - Нет, - мотнул головой Макс, - Она не должна знать. - Она всё равно узнает. Тебя скоро по улицам развешивать начнут. - И нас тоже, если вместе с тобой заметят, - нервничал Тим не меньше Макса, - Блин, я не знаю, что здесь происходит, но, пожалуй, я пойду отсюда. Ты уж не обессудь… Тима перебил стук, однако, не в дверь, как ожидалось, а в окно. Вернее, стоит полагать, в оконную раму, раз стекла там не было. Все в ту же секунду замолкли. - Вы это слышали? – прошептал Макс. — Это из комнаты… - хором ответили двое. Троица замерла. У всех в голове проскочила мысль о нагрянувшей полиции. Напуганы были все, но каждый делал разное: Фред пытался медленно приблизиться к углу, чтобы заглянуть за него; Тим, напротив, инстинктивно двигался назад к двери, чтобы, если что, просто слинять; а Макс так и вовсе не двигался, хаотично бегая глазами между этими двумя. Стук тем временем повторился более уверенно. Напряжение росло. Нужно было что-то делать. Тут Фред подозвал всех ближе и начал аккуратно выходить за угол. За ним тихо шагал Макс. Тим тем временем не торопился следовать за ними и неуверенно стоял на месте. Из двери в комнату слегка выглянула голова Фреда. Чтобы увидеть, кто за окном, этого было недостаточно, поэтому вскоре ему пришлось выйти полностью. За ним последовал Макс. Тим, увидев, что оба они уже вошли и вроде бы тихо, отошёл, наконец, от двери, но, тем не менее, вместе с ними заходить не спешил. Вместо этого он прижался к стене и слушал, что за ней происходит, будучи по-прежнему готов в любой момент удрать. Пройдя чуть дальше, Фред с Максом заметили фигуру снаружи. С того расстояния, на котором они находились, можно было понять, что это неухоженный мужчина с бородой и в тёмных очках. Также на нём была шляпа и плащ. Максу он тут же напомнил бомжа, которого она недавно видел. Незнакомец постучал яростнее, как бы поторапливая парней. На сей раз Макс взял инициативу на себя, так как это всё-таки его дом, и, подойдя, спросил: - Вы кто? - Того дрища очкастого за дверью тоже позовите, - не стал представляться мужчина. Услышав это, Тим сам вышёл из-за угла и встал поодаль от остальных. - Короче, - продолжил незнакомец, - у меня нет времени объяснять. Точнее, у вас его нет. В общем, просто садитесь ко мне в машину, если не хотите все хором загреметь за решетку. Копы уже в паре миль. Никто не спешил выполнять требования подозрительного незнакомца, пока дверь не начали разрывать оглушительный удары, после которых послышался голос: — Это полиция, откройте! - А, нет, - посмотрел незнакомец на часы, - Они уже здесь. Ну что, подождём, пока они дверь выбьют? – слова мужчины подкрепила новая серия весьма недружелюбных ударов в дверь. Друзья переглянулись, и Фред первым начал вылезать в окно.

***

Детектив Мэтью Нельсон сидел у себя в кабинете, туша очередную сигарету и склонившись над бумагами из папки, небрежно разбросанными на грязном столе ещё со вчерашнего дня. А, может, и не со вчерашнего. Он уже не помнил, сколько они там валялись. Сколько он уже расследует это дело? Мозг отказывался думать и принимать любую информацию, связанную с серией убийств, совершенных в городе. За две недели с первого убийства следствие не продвинулось ни на шаг в поимке Эвана Аллена - убийцы, каких он раньше ещё не встречал. Как поймать того, кто неуязвим? Нельсон в очередной раз рассматривал выученные наизусть фотографии с мест преступлений, поглаживая свои густые усы и попивая кофе из большой кружки с надписью «СЫЩИК», которую ему подарили на рождество. Самому же ему не нравилось его прозвище. Особенно, когда к нему так обращались. Он предпочитал своё настоящее имя. Но так его прозвали. В газетах, среди преступного мира и других служителей закона он был известен, как тот, за кем больше всего раскрытых дел, большинство из которых считались безнадежными. Пусть он и немного злоупотреблял иногда своими полномочиями, порой пренебрегал некоторыми правилами и условностями, но зато это работало и, как он считал, на благо. Незаконная добыча показаний и улик, давление на подозреваемых и свидетелей, жёсткие допросы, шантаж и даже физическое воздействие – всё это он считал нормой, если конечная цель – раскрытие дела. Он всегда идёт до конца, используя любые методы и оправдывая это конечной справедливостью и правосудием. Наверное, дело не продвигалось от того, что большинство людей, занимающихся поимкой убийцы, попросту бояться его. Но только не Мэтью. Именно поэтому Сэма повесили на него. Да он и сам был не прочь. На его столе, помимо груды бумаг, пепельницы и этой самой кружки, ничего не лежало. Ни статуэток, ни фигурок, каких-нибудь талисманов или символов, ни безделушек, ни даже семейной фотографии в рамочке, как это часто встречается. Дело не в том, что у детектива не было семьи – нет, он был женат когда-то, но работа привлекала его больше, так что брак долго не прожил. А сейчас он считал себя уже слишком старым для подобного. Он ведь детектив первого класса – метит на звание комиссара полиции города! А если ему удастся поймать этого убийцу, его точно повысят. Ему нельзя отвлекаться на такое пресловутое понятие, как семья. Компьютера, как во всех остальных кабинетах у всех остальных работников не только этой профессии, у него тоже не было. Не любил он всю эту современную технику, да и не шибко разбирался в ней. Предпочитал старые методы и способы. У него и телефон был старый, с кнопками. У кого сейчас вообще такой встретишь? Ещё несколько лет и большинство его вещей станут антиквариатом, как и он сам в силу своей старомодности. На часах было всего семь. Солнце ещё не взошло. А, если бы и взошло, его не было бы видно за толщей чёрных туч. Мыслей в голове не было. В это время человек, как зомби – уже проснулся, но ещё не бодрствует. Детектив внезапно поймал себя на том, что какое-то время смотрит на содержимое кружки. Он отключился на минуту. А, может, и не на одну. Растворимый кофе из автомата в их офисе был отвратителен, как день. Как вся последняя неделя и ещё неделя до этого. Сколько ещё времени должно пройти, чтобы Сэм успокоился? С каждым днём надежд на его поимку всё меньше. Те окровавленные трупы превратились в повседневную рутину. Человек ко всему привыкает и это его главная слабость. Среди людей уже пошло волнение. Надо было что-то делать, но что? Что может полиция? Уже была объявлена просьба не покидать своих домов по вечерам, а это прямой признак того, что дела совсем плохи… А на улице шёл ливень, начавшийся ещё ночью. Детектив любил дождь, но только, если сам он в это время находился не на улице. Отвлёкшись в очередной раз от бумаг, Сыщик откинулся на спинку кожаного кресла и закрыл глаза, которые до этого так тяжело было держать открытыми. Он слушал… Слушал, как огромные капли врезаются в окно… как струи текут с крыш и редкие машины ездят по лужам. Он слышал, как просыпается этот город. Город, который прогнил изнутри, но так манил его. Это наслаждение, которое он мог себе позволить - просто слушать, как он живёт. Утонуть в этих звуках и воздухе, тянущегося из щели приоткрытого окна, словно дыхание этого исполинского монстра. Под него он хотел просто заснуть… Навсегда… От, можно сказать, идиллии детектива оторвала резко открывшаяся дверь в его кабинет. Открыл её его младший напарник – Патрик Хэндерсен. Он был небольшого роста, всегда хорошо причёсан и свежо выглядел. Многие, включая, наверное, и его самого, считали его модником. Любил, что называется, понты, хоть ярко этого и не демонстрировал, но всё равно всем всё было видно. Особенно его начальнику, которого это довольно раздражало, однако всё же не так сильно, как тот факт, что Патрик вечно таскал с собой камеру. Это было его увлечение – фотографировать. Причём, всё подряд. А после выкладывать то, что считает лучшим, в инстаграм. Об этом тоже все знают, да он и не скрывал. Нельсон вообще не понимал, для чего такой «фотограф» пошёл в копы и частенько его об этом спрашивал. В целом, Патрик был мягким и добрым малым, что заставляло Нельсона не воспринимать его всерьёз. Он новичок в отделе, молодой парень, переведенный сюда на практику как раз в день первого убийства. Сэм был его первым делом. Не повезло пареньку. Детектив же был ничуть не удивлен появлению младшего сослуживца. Каждое утро примерно в одно и то же время он преподносит ему порцию работы в виде новой жертвы, убитой накануне. И сегодняшнее утро наверняка не исключение. Только чего-то он сегодня рановато. - Доброе утро, - изрек Патрик, зайдя в кабинет с непонятно откуда взявшейся улыбкой. - Тебя стучать не учили? – раздраженно прогнусавил старший детектив, настроение которого с утра было не ахти, - Я же просил не врываться ко мне. - Простите, - поторопился извиниться Патрик, улыбка которого сплыла сама собой. - К тому же, утро ни черта не доброе. Ты мне врёшь. - Нет, доброе, - возразил паренек, подойдя к столу с какой-то новой папкой. Уверенность в том, что там очередной убийство, подрывало только, на удивление, приподнятое настроение Патрика. - Решил загрузить меня сегодня пораньше? – плывущим взглядом охватывал Мэтью вид приближающегося напарника. Папка плюхнулась на стол, выбив оттуда уже валяющийся там материал. - Наше дело закрыло себя само! – прокомментировал Хэндерсен в ожидании реакции коллеги на то, что внутри. Нельсон неторопливо взял в руки папку и раскрыл её. Внутри оказалось то, что с первого взгляда вовсе его не удивило – фотографии и информация об убийстве, произошедшем ночью. Всё привычно. Всё ожидаемо. - И чем ты пытаешься меня удивить? – с ноткой недопонимания спросил детектив. - Вы посмотрите, это же Сэм! – ткнул пальцем Патрик в первую же фотографию. Сыщик взглянул на фото ещё раз и застыл. Там действительно было мёртвое тело того маньяка, за которым отчаянно охотился весь отдел последние полмесяца. - Тело нашли одни парни у окраины города под утро, - начал Патрик, пока детектив пялился на фото, - Причина смерти пока неизвестна, но его точно не убили. Так что нам даже нового убийцу искать не придется! – Настала ещё одна пауза… - Ну что, утро стало добр… - Выезжаем, - перебил его детектив и резко встал с места, большим глотком допив оставшийся кофе. Через полчаса детективы стояли на месте происшествия, где кровавый кусочек асфальта с телами уже был окружен оградой в виде желтой ленты c повторяющейся надписью черными буквами «CRIME SCENE DO NOT CROSS». Между машиной скорой помощи и телами бегали по лужам медработники в раздувающихся белоснежных халатиках, намокших от дождя. С ними неподалеку бродили сотрудники полиции, старающиеся участвовать во всём происходящем и разгоняющие по мере сил стоящих чуть поодаль журналистов, слетевшихся, словно падальщики, к свежему трупу в поисках громкой статьи. Ну, а дальше всех, как принято, слонялись простые зеваки, заметившие по дороге на работу нечто в их жизни столь интересное, что стоит остановиться и попялиться на копошащихся людей в формах. Таковых прохожих могло бы быть в разы больше, что усложнило бы работу полиции, если бы не окраина города и столь ранний час. Патрик увлеченно фотографировал трупы, держа в одной руке зонт, а в другой камеру, стараясь не дать ей промокнуть. С таким видом он всё крутился на месте в поисках лучшего ракурса. Мэтью, стоящий рядом с ним под большим чёрным зонтом и терпеливо наблюдающий его действия, в конце концов, не выдержал и сдержанно спросил его: - Ты детектив или фотограф? - Чего? – Патрик впервые за пару минут отвлекся от объектива. - Я спросил тебя, ты детектив или ты фотограф? – повторил более раздраженно Нельсон, делая паузы после каждого слова. - Извините, - виновато ответил Патрик, опустив камеру и взгляд. - Я не услышал ответа. - Я детектив, сер. - Тогда какого же чёрта ты сейчас делаешь? – Мэтью даже не стал произносить слова «фотографируешь», настолько его это бесило. - Я же говорил, это моё хобби, - пытался оправдаться Патрик. - Мне плевать, сукин ты сын! Хобби нужно заниматься в свободное время, а сейчас ты на работе, чёрт тебя дери. Вот вне работы делай, что тебе заблагорассудится! Щелкай, я не знаю, лучше машины, например! Да хоть дерьмо своё в унитазе фоткай – мне похер - но только не место преступления!! – под конец Нельсон уже кричал на подопечного, активно жестикулируя. Окружающие, проходя мимо, даже оборачивались на них, до того громко и резко он сорвался. - Хорошо, - тихо произнес Патрик и убрал камеру. - Ещё раз её увижу - в задницу тебе затолкаю и сфотографирую… Я надеюсь, ты это никуда не выкладываешь! - Нет-нет! – замотал головой помощник. - Отлично. Иначе б я тебя уволил. А теперь иди, вон, очевидцев допроси, - кивнул Нельсон в сторону, а сам приблизился к трупу. Нельсон наклонился к лежащему на земле убийце и посмотрел в его мёртвые глаза. Это и есть тот самый Эван Аллен. За ним он охотился всё это время. Он терроризировал весь город, держал в страхе его жителей и не давал покоя властям. Это он безжалостно убивал случайных людей каждую ночь самыми изощренными способами. Это настоящий демон воплоти. Это Сэм. Сэм, которого все боялись и не могли схватить. И сейчас он лежит перед детективом мёртвый. В одночасье. Раз – и всё. Умерший, по заключению врачей, от одновременного отказа всех органов. Никто не знает, как такое вообще могло произойти. Если только очень сильный яд. Мэтью не мог в такое поверить. Две недели убивать людей, успешно скрываться от правосудия и в один момент ни с того, ни с сего отравить себя. Чудес не бывает. О, нет, это слишком хорошо, чтобы быть правдой. Злодеи обязательно умирают только в сказках. Здесь же всё не так… Жертва выжила, а маньяк мёртв – тут явно что-то нечисто… - Для начала, скажите, как вас зовут? – Патрик стоял с черной папкой и ручкой в руках перед очевидцами, обнаружившими труп и жертву. Ручку он держал в кожаных дорогих перчатках. Писать так было неудобно, но, поскольку они ему шли, а вокруг было много людей, он был готов на любые неудобства. Патрик старался быть стильным по мере сил. Любил всё, что как можно дороже и новее. Мэтью и это в нём бесило, но придраться к мелочам в личном вкусе работника он не мог. - Фред, - ответил тот, который позвонил в скорую, - а это Тим, - указал он на стоящего рядом паренька в очках. - Расскажите, что произошло? - Мы просто возвращались домой с вечеринки и увидели двух людей на земле, - говорил Фред, - Узнали в одном из них Макса и позвонили в скорую. - Что за вечеринка? - На Хэллоуин у одного нашего приятеля. - Можете дать адрес? - А это вот там, - Фред указал куда-то вдаль, - Вон тот дом с проломанной крышей. - Вечеринка, видно, удалась, - подметил Хэндерсен, увидев указанный дом, - А Макс мог быть пьян по дороге домой? - Нет, он почти сразу ушёл оттуда. - Он ушел один? - Нет, со своей девушкой. - А… почему она не была с ним в момент происшествия? - Не знаю. Она вроде в другой стороне живёт. Наверно, сразу ушла. - Хорошо, а почему он так рано ушёл? - Он, кажется, был чем-то расстроен. - Расстроен? - Ну, я не знаю, он как-то резко ушёл, ничего не объяснив. - А я вообще ничего не видел, - вставил в конце Тим. - Эй, Хэндерсен! – позвал его Нельсон, когда он только хотел задать следующий вопрос. - Эмм… Спасибо за содействие. Вот, возьмите и заполните здесь личные данные, - младший детектив вручил Фреду бланк с ручкой и рысцой подбежал к Нельсону. - Тебе не кажется странным, что этот Макс стал мало того, что единственной выжившей, так ещё и последней жертвой Сэма? - Думаете, он его убил? - Нет, тело Сэма я осмотрел лично и ничего не нашел. - Ну, тогда у нас больше нет проблем! - Всё это очень подозрительно, - помотал головой Нельсон, - Что удалось выяснить? - Жертва вероятно возвращалась домой с того дома, - Патрик указал куда-то назад, - Согласно показаниям, вышел он оттуда со своей девушкой, однако во время нападения был один. - Надо бы допросить хозяев дома, ту девушку и саму жертву, - говорил детектив, глядя, как тела погружают в машину скорой помощи. — Вот, держите, мы заполнили, - подошел Фред, отдал бумаги Патрику и поймал на себе недобрый взгляд Нельсона, после чего поторопился сесть в машину к Максу. - Вы всех свидетелей так глазами рвёте? - Запомни, каждый свидетель – потенциальный подозреваемый. Ладно, едем в госпиталь. - Погодите, сейчас нам надо в отдел документы заполнять по делу. - Говно! - недовольно выругался Нельсон, - Ладно, тогда сначала позавтракаем. За направляющимися в кафе через дорогу детективами наблюдал за углом человек. Это был низкорослый, но довольно крепкий мужчина зрелых лет. Только начавшее появляться солнце отражалось в его тёмных очках, а ветер раздувал длинные, почти до земли полы его черного снаружи и красного внутри кожаного плаща. До плеч свисали его, черные, как смола, кудри небрежно растрепанных волос, сливающихся с грубой густой бородой. На первый взгляд он был похож на бездомного бродягу, особенно, если заметить его голые ступни, которые уперлись в неровный асфальт того закоулка, где он стоял. Детективы зашли в кафе, и человек последовал за ними. В кафе Нельсон заказал блинчики с сиропом и чаем, а Патрик просто кофе, так как не успел выпить его дома из-за шокирующей новости. Сели они за крайним столиком у окна, который Мэтью сразу приметил, как вошёл. Любил посидеть где-нибудь в углу, подальше. Люди вообще любят места как можно более укромные в большинстве случаев. Зайдите в любое общественное место, где есть, куда сесть, и увидите, что люди садятся подальше друг от друга куда-нибудь по углам или у стенки. В идеале так, чтобы они видели всех, а их никто. Никто не садиться в самом центре на видное место, если можно сесть в сторонке, потому что никто не хочет оказываться уязвимым. К слову о людях, в той закусочной их не было. Было ровно восемь и заведение только открылось. Детективы были первыми посетителями. Стоило им сделать заказ, как дверь под звон колокольчика над ней открыл ещё один посетитель. Мэтью сразу обратил на него внимание, но, увидев, что это всего лишь бродяга, отвёл взор. Бездомный сел спиной через два столика от них и тоже что-то себе заказал. Видно, на едва собранные с милостыни деньги. А, может быть, он их украл. Пока полиция не завела на него дело, детектива это не интересовало. Мэтью молча уплетал сладкие блинчики, положив свою шляпу на стол, глядя в окно и явно о чём-то думая. Напарник пожелал ему приятного аппетита, на что тот лишь едва кивнул. Патрик смотрел на старшего сослуживца и помешивал растворимый кофе с сахаром. Нельсон поглядывал на этот стаканчик с презрением, поскольку любил он только настоящий кофе. - Вам не кажется, что вы перегибаете? – неуверенно прервал молчание Патрик. - С чем? – безразлично спросил Мэтью, продолжая смотреть куда-то вдаль. - Можно было бы не орать на меня там при всех. - Нет, мне действительно не понравилось, что ты фоткал труп и место преступления, когда должен был заниматься совсем другим, так что нет, я не перегибаю. Если бы я ещё обнаружил эти фотографии где-то в сети, а я выясню, если ты их куда-то выкладываешь, я бы выражения вообще не выбирал. - Так вы ещё и выбирали? - Да, я выбирал. - Но не стоило переходить на оскорбления, - в голосе Патрика слышались нервные нотки. - Я считаю, что имею на это право, - невозмутимо отвечал Нельсон. - Тогда срывайтесь на ком-то другом, пожалуйста. - И ты тогда в каком-то другом месте и в другое время фоткай, когда тебе захочется хобби заняться. - Я так и делаю. - Нет, сегодня ты щёлкал именно в рабочее время. - Случай. - Один. Который я не хочу, чтобы повторялся. И поэтому я прошу тебя, пожалуйста, не фотографируй больше ничего на работе. - Извинитесь за то, что наорали и оскорбили меня, и я извинюсь за фотки, - резко поставил свои условия Патрик и хлебнул кофе. - Мне не нужны твои извинения - мне нужно, чтобы ты пообещал больше так не делать, - Нельсон сдерживался изо всех сил, потому что не хотел снова орать на новичка, тем более, за столом. - А мне нужно ваше извинение, - упёрся парень. - Ты фоткал – я наорал, ты пообещал больше так не делать – я извинился. Будет так, - Сыщик посмотрел на напарника твёрдым взглядом, давая понять, что происходит всё по его правилам. - Хорошо, - отступил Патрик, - Я не буду фотографировать на работе. Не думал, что это прям для вас ну очень важно. - Извини, что наорал и назвал сукиным сыном. Не думал, что это прям для тебя ну очень важно, - на этих словах детектив продолжил есть блинчики и смотреть в окно. - Ты пьёшь дерьмо, - добавил он после. Патрик молча раздражительно встал, недопив свой кофе, и, оставив коллегу в одиночестве, быстрой походной вышел из кафе, пройдя мимо бездомного, которому до сих пор не принесли его заказ. Позже в больнице по пути в палату жертвы следователи встретили врача. - Он на месте, - сообщил тот и незаметно взял из рук Нельсона пару купюр. - И чтоб никаких журналистов, - добавил Мэтью. — Это будет стоить дороже. Детектив скривился и протянул ему ещё несколько зелёных бумажек. Доктор криво улыбнулся, кивнул и удалился. В коридоре чуть дальше они пересеклись с теми же самыми парнями, что оказались на месте происшествия. Видно, навещали своего приятеля. Те их явно узнали, и Нельсон вновь задержал внимание на одном из них, проходя мимо. В самой палате, помимо субъекта их визита, сидела привлекательная девушка – видимо, та самая, о которой им говорили. Весьма удачно совпало, что они оба здесь. - Здравствуйте, мистер Палмер, - поздоровался Мэтью, войдя внутрь, - Я детектив Нельсон, это детектив Хэндерсен, - оба показали значки, - Мы пришли к вам, чтобы задать несколько вопросов. Вы нам не откажете? - Какие вопросы? – неуверенно просил парень. - О том, что с вами произошло. Нам интересны подробности от вашего лица. - Ну ладно… - Я, наверное, пойду, - девушка торопливо привстала, указывая на дверь. - Нет, нет, вы нам тоже нужны. Присядьте. Она неохотно села на место. - Можете рассказать нам в подробностях, что произошло? – задал первый вопрос Патрик. Нельсон лишь молча наблюдал. - Ну, я шёл домой вечером, меня остановил он и воткнул нож. - И всё? – уточнил Мэтью. Макс кивнул. - А как он сам умер? - Не знаю. Я только сегодня об этом узнал. Тогда я потерял сознание. - А ничего странного не заметили - может, что-то необычное? - Ну… он как-то плохо выглядел. Как будто чем-то болел. Еле держался на ногах. - Но от удара ножом в живот обычно так быстро не отключаются. Вы точно ничего больше не помните? - Нет. - А откуда вы шли? - С вечеринки у одного знакомого. - Что за знакомый? – вопросы становились всё пристальней. - Шелдон. Мы с ним учились в одном колледже. - А почему возвращались так рано? - Решил уйти сразу домой. Мне там не понравилось. Нельсон подозрительно смотрел на допрашиваемого, который будто специально отвечал на все вопросы максимально коротко и неточно. Было похоже, что он пытается уйти от ответа. Мэтью быстро переключился на девушку: - А где вы были в этот момент? - А… я ушла в другую сторону. - Но тогда был вечер – почти ночь, по улицам разгуливал маньяк. Было бы целесообразней пойти вместе. - Да, но… мы разошлись… Извините, мы не могли бы закончить. Я бы хотел побыть наедине со своей девушкой. Сыщик некоторое время смотрел на обоих, после чего резко встал и попрощался: - Спасибо за помощь следствию. Всего вам доброго, - он попытался улыбнуться и вышел из палаты вместе с Патриком. - Нечисто тут что-то, - выдал он сразу, как только закрыл дверь, - Темнят оба, - Нельсон с задумчивым видом молча вышел шёл к выходу, не переставая размышлять об этом странном случае. Вечером того же дня Мэтью всё так же сидел в своём кабинете, как утром, и листал бумаги дела об Эване Аллене, рассматривая фотографии, описание преступника и убийств. В общем, делал всё то, что всегда, поскольку был, пожалуй, единственным человеком во всём отделении, кто не верил в смерть Сэма, и пытался разобраться во всём. Сыщик никогда не клюёт на удочку и копает до конца. Весь отдел был пуст – все на радостях отправились в ближайший бар отмечать сегодняшнее событие, а завтра в газетах напишут, что кровожадный серийный маньяк, наконец-то, мёртв, и люди вздохнут спокойно. Но не рано ли они радуются? У Нельсона было чертовски плохое предчувствие на счёт всего этого, а чутью своему он доверять привык. Он буквально чувствовал нависшую угрозу, которая прямо сейчас где-то пытается вырваться. От работы его вновь оторвал напарник, громко зайдя в кабинет. - Там уже все собрались, только вас ждём, - сообщил он радостным голосом, - Вы скоро? - Да я же просил не врываться ко мне! – сорвался Нельсон, ударив по столу, - Идите без меня, я работаю. - Но Сэм же умер, да ладно вам. - Я хочу кое-что проверить, просто оставь меня в покое, - сдерживаясь, говорит Мэтью, - Удачного вам веселья. Патрик молча закрыл дверь. Послышались его удаляющиеся шаги. Нельсон закрыл глаза и громко вздохнул…