Хороший План

Дай мне минуту - я хорош, дай мне час - я велик, дай полгода- я непобедим. (с)Полковник Джон «Ганнибал» Смит «В чём заключается успех операции? В количестве солдат, современном вооружении, в боевом духе?» - этот вопрос отец задал мне, когда я был совсем еще юнцом. «Конечно, в количестве солдат!» - отвечал я, будучи наивным мальчишкой. Мой отец был военным, служил в 75-ом полку рейнджеров, 7 группа, и я без преувеличения могу сказать, что он знал своё дело куда лучше других. Сотни проведенных операций - и ни одной потери в личном составе. Отец часто собирался со своей любимой командой вечерком на веранде нашего дома в Канзасе. Ох, и любил же я слушать их рассказы (которые сейчас строго запретило разглашать правительство США)! Эх, былые времена! Прошло немало лет с тех времен… Отца давно нет с нами… Но кое-что он мне оставил - его армейский ящик. Я обещал отцу не открывать его, пока мне не исполнится 21. 5 ноября 2020 года - день настал. Достав из багажника лом, я подошел к заброшенному домику, забитому досками, который выделялся среди остальных. Отодрав доски с входной двери, я вошел. Мебель, старые книги, предметы декора - все на своих местах, но под густым слоем пыли. Население городка составляло человек сто, если не меньше, и те - одни пенсионеры. За сохранность вещей в доме можно было не волноваться. Собственно, кроме меня, волноваться было некому. Пока я осматривался, на меня нахлынули чувства и воспоминания... Но я здесь был за другим. Поднявшись на второй этаж, я направился в комнату родителей. Достав из-под кровати внушительных размеров ящик, стерев пыль рукой, я смог разглядеть надпись, на дереве ящика: «Ганнибал Д.С.». -Эх, мне не хватает тебя, пап, - прошептал я и открыл ящик. Первым, что я увидел, была фотография отца и его боевых товарищей, лежавшая поверх всего содержимого. Коробка с сигарами (им уже лет пятьдесят, не меньше), еще одна - такая же, но тяжелее. В этой лежал пистолет отца Colt 1911. «Твоё место в музее, старик» - улыбнулся я. Дневник, пара папок, часы полковника (провернув пару манипуляций с часами, я заставил их снова заработать) и разный хлам по мелочам. «Дома разберусь» - решил я и направился к выходу. Спустившись с крыльца, я окинул отцовский дом взглядом в последний раз и направился к машине. «Черт!». Я забыл лом. Бросив ящик на капот машины, я вернулся в дом. Здесь его не оказалось, и внезапно я вспомнил, что бросил его вместе с вещами в ящик. Выскочив на улицу, я заметил двоих парней возле машины, один из них шарил в коробке. -Эй! Отошли от машины! - Крикнул я этим придуркам, на что в ответ один из парней показал мне средний палец. -Дядя, иди своей дорогой, - произнес пацан лет 17 в мою сторону. -Отошли от машины, я сказал! - Я уверенно направился к машине. Схватив того, что рылся в коробке, я отбросил его в сторону. «Вали отс… Ох!» - я получил чём-то тяжелым по голове. Меня ударил второй парень, у него в руках был камень и, кажется, с него капала моя кровь. Тем временем первый поднялся, схватил коробку и побежал прочь. Только я было приподнялся на руках, как последовал еще один удар мне в голову. Белесая пелена застлала мне глаза. Очнулся я уже вечером. «Уф-ф, моя голова». Лежать на земле было неудобно, и я, чуть приподнявшись, прислонился спиной к машине. Лужица крови на песке давно высохла, но след оставила. Черт! Ящика отца не было. Где теперь его искать? Не вставая, я достал сигарету из нагрудного кармана и закурил. Отец никак не мог отучить меня от этой привычки; а ведь именно чертовы сигары его и сгубили. Докурив, я поднялся, отряхнулся и побрел вдоль улицы в бар. Он здесь один - «Старый Глушитель».