001

Примечание от автора: Trent Reznor and Atticus Ross – Perihelion рекомендую это поставить на повтор во время прочтения. Тишина давит. Она смотрит на меня, замерев, как кадр видеокассеты, не моргая. Его зрачки раздробились, глаза исказились в пропорциях. Я поражен, что все еще не сорвался и не заорал ему в лицо, в яростной безысходности брызгая слюной. Мои руки мелко дрожат, шок не пускает панику или предшествующее этому ожидание. Я ждал этого. Я готовился. Я готов? О нет. Снова смотрю под стол: тела нет ниже талии, а верхняя часть, пропитывая стул, стекая на пол, стоит на сидении. С неоднородной скоростью он поднимает руку, сжимающую вилку, в тот же момент я опасливо отодвигаюсь еще дальше, с нарастающей скоростью отрываюсь от стула и отскакиваю к окну. Он подносит вилку к растянутому в бешеной улыбке рту и с нажимом, задевая, царапая десны, ведет по зубам, пересчитывая их и не меняясь в лице. Я пытаюсь глупо отшутиться. - Рассказать, откуда у меня эти шрамы? Он не отвечает, снова зависнув, цепляет вилкой угол рта. Он сидит на выходе из кухни. Я боюсь идти мимо. Метнул взгляд к шкафчику с ножами - он в пределах его досягаемости. Я почти вижу, как он гипотетически втыкает вилку мне в горло, пока я гипотетически пытаюсь достать нож. Я зависаю вместе с ним, отражая его поведение. Я понимаю, что не могу и боюсь влиять на свое положение. Понемногу мое сознание начинает оттаивать от парализовавшего его шока, и пока что слабыми волнами начинает накатывать паника вкупе с осознанием того, что я вернулся назад, вернулся к нему. За что? Чем я это заслужил? Где, блять, предпосылки? Я поверхностно перекапываю в памяти всю свою жизнь. Пытаясь найти свои промахи, совершаю неосознанную исповедь, припоминаю себе все. Чуть дернув головой, отбрасываю это занятие. Заново перекапываю память, думая, могло ли что-то так свести меня с ума. Громкий смех рвет мои мысли, заставляя вздрогнуть, и затихает так же резко. Он снова делает это. Ведет себя, как неправильная\сломанная программа. По больному месту. Ммм. Мельком смотрю в окно. Никакой гнетущей пустоты. Тут же оглядываюсь снова, оставив своего ополовиненного друга на периферии зрения, вглядываюсь в дома и улицы - оно, как настоящее. Я могу туда сбежать? Это даст мне что-то? По телу проходит холодок, когда замечаю, что тело Мелса нереально искажается, нереально и беззвучно. Я резко оборачиваюсь обратно к нему, и он возвращается в норму, стоит только сфокусировать на нем взгляд. Тишина все еще давит, звенит, рвет мои перепонки. Пиздец. Пиздец. Слышу свой голос из соседней комнаты, за стеной, лениво растягивающий слова: -Что нужно Мэтту, чтобы вынырнуть из депрессии? Я держусь за подоконник, как за осколок реальности, которым он не является, и вижу, как белеют от напряжения мои пальцы. Пытаюсь сделать пару глубоких вдохов. Взгляд мечется от проема двери к Мелло и обратно. Отвечаю, повысив голос. -Стрессовая ситуация. Я жду его ответа, жду, что он придет и сделает что-нибудь с этим. Он не отвечает. Сползаю на пол, зажавшись спиной в угол. Чем я это заслужил? Что со мной, блять, не так? Ведь это со мной? Это ведь мои отклонения? Я сижу, замерев, минут пятнадцать. Мелло не моргнул ни разу, его рука не дрогнула, хоть и находится все это время на весу. Я ничего не слышу, не слышу даже стука своего сердца, только чувствую, как оно колотится близ глотки. Поднимаюсь на ноги, не делая резких движений, открываю холодильник и достаю бутылку пива, заношу ее над столешницей и, чуть выждав, разбиваю о край, заливая жидкостью весь пол; она стекает, смешивается с кровью на полу и меняет цвет. Крепко сжимая "розочку" в руке, делаю пару шагов к нему. Голова поворачивается за мной, царапая вилкой лицо. Останавливаюсь на расстоянии вытянутой руки, снова замирая. Ожидаю импульса с его стороны, но ничего не происходит. Аккуратно обхожу его, не поворачиваясь спиной. Его шея издает негромкий хруст, пока лицо поворачивается вслед за моими передвижениями. Оказавшись в проходе, наконец, тихо выдыхаю, расслабляясь. Что ж. По крайней мере, теперь я не загнан в угол. Задача с обходом потенциально опасной единицы отвлекла меня, и на минуту я забыл, в каком положении нахожусь в общем. Из тупика в другой тупик. От проблемы к проблеме с минутными перерывами. Или тони. Надо найти Мэтта 2. Свет в моей комнате не горит, и я рефлекторно начинаю паниковать, хотя в этом больше нет смысла: то, чего я боялся, уже случилось. Обернулся на беззвучного Мелло, что, вывернув голову на 180 градусов, с ужасающим видом продолжает следить за мной. Невольно всплывает ассоциация с системой, изъеденной вирусами - неполноценная, потерявшая сегменты, зависающая, изуродованная. Мелс, я жажду увидеть синий экран в твоих глазах, тогда происходящему было бы абсурдно логическое объяснение. Или нет. Передернув плечами, отворачиваюсь от него, делая шаг к своей комнате, осторожно, медленно, без резких движений. Цепляюсь на стену то ли в неосознанной попытке найти защиту, то ли точку опоры. Отойдя от кухни, я внезапно осознаю, что снова начал слышать и слышу, как пульс бьет в ушах, и звуки за окном, и собственное дыхание. -Эй. Второй... Последнее подводит - не довести бы себя до гипервентиляции. -Ты тут? На диване кто-то шуршит, и раздается щелчок зажигалки. -Ты тут... Еле выдавливаю из себя. Шагаю в темную комнату, все еще сжимая "розочку" в руке. Не знаю, насколько разумно идти к нему, потому что в прошлый раз мы разошлись "не очень хорошо". Глаза привыкают к мраку, но я не понимаю, что происходит на диване. Там какой-то странный силуэт. И шарахаюсь к стене, когда, наконец, могу разглядеть происходящее. Блять. Прижимаю руку ко рту. Я нашел твои ноги. Они сидят на бедрах второго меня, плавно покачиваясь. Мэтт 2 держит и управляет бедрами за обрубок позвоночника, по локоть в крови, он иногда зарывается рукой в органы с влажным хлюпающим звуком. Он делает вид, что меня тут нет. Снова. Я пытаюсь проглотить тошноту, подступившую к горлу. Второй Я таращится на меня, расплываясь в наглой улыбке, за обрубок позвонка дергает бедра Ног ближе к своим и шумно вдыхает. Роняя "розочку" на пол, за пару секунд добираюсь до туалета и меня рвет желчью. За что я это заслужил? Почему я это вижу? Тело бьет крупная дрожь. Желудок все еще сводит судорогой. Отрываюсь от толчка, защелкиваю шпингалет на двери. Слезы льют, и я не знаю, - это из-за рвоты или от желания подохнуть прямо здесь. Нет. Не хочу. Я хочу жить, честно, но не так. Не хочу, в случае, если это не кончится. Да, не хочу. Ритмично бьюсь лбом о свою руку, лежащую на стульчаке. В дверь стучат. - Бери себя в руки, истеричка, и вытаскивай свою задницу оттуда. Это даже смешно, ты бы видел свое лицо. Он смеется, стоя по ту сторону. Я не могу и не хочу ему отвечать. Снова колотит в дверь. - Ты там расплакался? Выметайся оттуда. Не хочу. Нет. Пожалуйста. Сильнее начинаю стучать лбом о руку. Его голос становится тише и с нотками угрозы. - Мне не сложно тебя заставить. Слышу резкий писк в голове, противный электронный, короткий. Подскакиваю от испуга, ударяясь о дверь. С громким щелчком выключается свет. НЕТ. - Нет! Нетнетнетнет.. Дрожащими руками нащупываю защелку, открываю дверь и, не поднимаясь на ноги, вываливаюсь из туалета. В квартире полумрак, хотя свет горит, его интенсивность будто вполовину убавили. Разваливаюсь на полу, немного поджав колени. Пытаюсь успокоить бешеное дыхание. Я не слышу шагов в свою сторону из кухни, не вижу, как Мэтт 2 присаживается рядом, резко дергает меня за плечо. - Глаза открой. Рявкает над ухом. - Ты, блять, меня слышишь? Только чувствую руку на плече, которая, переместившись на шею, вздергивает меня, заставляя сконцентрировать внимание на себе. - На меня смотри, - грубовато приказывает он, и я цепляюсь за это указание, фокусирую на нем взгляд. Заметив, что я установил с ним зрительный контакт, отпускает шею и снова хватает за плечо. - Дыши. Спокойно. Смотри. Делает глубокий вдох, неторопливо поднимая окровавленную ладонь вверх, и медленный выдох, так же медленно опуская ее вниз. Именно в этот момент я понимаю, с каким надрывом дышу. - Понял? Вдох - выдох, - сопровождает слова движениями ладони, и я стараюсь подстроиться, унять загнанное дыхание. В определенный момент он переносит руку с плеча на грудину, нажимом на нее заставляет долго выдыхать и так же вдыхать. Ко мне возвращается возможность думать. Дергаюсь от него в сторону. Он, увидев что я слегка ожил, достает пачку сигарет с зажигалкой, кладет рядом, уходит дальше по коридору, просто переступив через меня, скрываясь в моей комнате. Моей? Нащупываю рукой оставленную пачку, провожая его взглядом, и закуриваю. Сижу, подперев стену, липкий страх с отвращением сдавливают грудную клетку. Никотин успокаивает душу. Пока я прислушиваюсь к звукам, кто-то, нервно шаркая, уходит из квартиры, но я, сидя за поворотом, не могу этого видеть. Подползаю к углу, выглянув из-за него, вижу, как ноги Мелло, утягивая за собой по полу кишки, покидают квартиру. Из моей комнаты появляется Мэтт, прислоняется к косяку и смотрит, как ноги уходят. - Их ведь снова искать придется, - негромко мямлю я. Надо взять себя в руки. Он только пожимает плечами, не глядя на меня. -Разве не в этом суть? Поворачивает голову ко мне, чтобы уловить мой полный непонимания взгляд. Пауза затягивается. Мне кажется, что он готов закатить глаза, когда со вздохом начинает пояснять: - А иначе чем тут еще заняться? Отпускаю и ловлю. Цель не должна быть постоянно в состоянии "достигнутой", иначе мотивации к движению меньше. Его речь, спроецированная на его собственное положение, рождает в моем понимании достаточно странную ситуацию. - И это единственная твоя цель тут? Философ что ли дочерта? - интересуюсь, поднимаясь на ноги. - А ты? - парирует, кивая мне. Хмурюсь, приподнимая бровь. - Ты забыл, что мы практически один человек? Кивает на проем комнаты, приглашая пройти и не дожидаясь, уходит сам. Опасливо прохожу до поворота, ведущего на кухню. Мелл все еще следит за мной с безумием в глазах. К черту. Захожу в свою комнату. Мэтт 2 сидит на диване, удерживая в руках геймпад. Телевизор стоит боком ко мне, не вижу, во что именно он играет. Игры - одна из вещей, что долго не давала тревоге уняться в фальшивом мире, и не зря, как выяснилось. Кидает на меня короткий взгляд, кивает на диван рядом. Его полуусмешка заставляет насторожиться, пока я принимаю его невербальное приглашение. Я сижу, смотря на него , ожидая хоть каких-то слов, но он молчит, сосредоточившись на игре. Сажусь поудобнее, стараясь не вляпаться в пятна крови на диване, и тоже перевожу взгляд на экран. Когда до меня доходит, что я вижу, внутри немного холоднеет. - Что это? Я вижу, как герой идет по серому коридору, с фонариком, игра от первого лица, интерфейса нет, обычно в хороррах показывают состояние здоровья, инвентарь, если это квест в особенности. Ничего. Эти коридоры слишком знакомые, но во многих играх они аналогичны, особенно в наше время, когда любой "умник" может создать свою, вооружившись паком доступных в интернете текстурок, что и делает их такими похожими. Герой хватает со стены записку, приближает ее к экрану, чтобы было читаемо. "Проваливай из моей головы, Мэтт." Я не замечаю, как вжимаюсь в диван и сипло произношу: -Какого черта? Метт 2 поворачивается ко мне: -Забавный поворот, да? - рот его тянется в довольной улыбке. - Ты просто хочешь меня запутать. - Да не, я сам недавно нашел. Хочешь переиграем момент с безликим Мелло? - смотрю на него ошалело, пока он продолжает с ухмылкой. - Я почти всплакнул, - посмеивается. - Правда его все равно не спасти, это, так сказать, обязательный поворот сюжета. -Какого хера?! - повторяю я. - Тебя беспокоит вопрос, управлял ли я тобой? - издевательским тоном спрашивает он. - Д-да, наверное, да. - Не беспокойся, это только прошлое, - указывает рукой на экран, который начинает медленно заполняться белым шумом. - Хотя, я не исключаю возможность, что там где-то бродит другой, охеревающий от происходящего, Мэтт, для которого именно ТЫ,- подкрепляет слово тычком в мою грудь, - будешь его копией, а я всего лишь твой глюк. - Не неси чушь, - выдавливаю я. - Ты забываешь, где находишься и что тут бывает со временем и пространством. Тогда почему это не может быть правдой? - он пожимает плечами, апатично наблюдая за тем, как шум выходит за пределы экрана, чуть помолчав, продолжает: - Как, думаешь, я тут оказался? - Не знаю, всегда тут был? - Я рос здесь, если точнее. - Твою же... Сколько времени ты тут? - Не знаю, я еще ребенком был, наверное. Зеркала тут редкое удовольствие, потому отслеживать по своему внешнему виду не могу, много ли лет. - Если ты - моя проекция в его сознании, то почему нет других? - Какова вероятность, что мы вообще не в его сознании? Теперь и я смотрю, как шум пожирает комнату, разделяя настроение временного друга. Меня не покидает желание установить с ним, наконец, адекватный контакт, он выглядит наименее сумасшедшим из всего, что тут есть. Наверное. - Не знаю, тут все завернуто на нем, на его комплексах и проблемах, и он общался через записки. - И это по меркам данного больного места гарант? - Тогда чье? - Кто еще в курсе всех его комплексов и проблем? - чуть поворачивает голову набок. Шум начал поедать комнату по часовой стрелке, это не сильно пугает, потому что он звучит тихо и даже уютно. В голове всплывают воспоминания, когда я оставлял телевизор без какого-либо канала, просто с белым шумом, чтобы в комнате был какой-то звук и эффект присутствия. Странный выбор с моей стороны. Шум перекрыл окно, закрыв тот легкий свет, что шел от него. - Я. - Мы вообще-то. - Да. Хочешь сказать, это моя голова? - Я ничего не хочу сказать, я только предполагаю. Что последнее ты помнишь, до того как попасть сюда? Я честно стараюсь перелопатить память и точно восстановить события, но все слишком размыто и туманно, на ум идет что-то бытовое, что нельзя привязать к определенному временному промежутку; может, я и правда копия? - Я... Ничего точного, просто бытовуха, проживание в квартире, работа над взломами для шишек Мэлса и все такое. - Ничего, что могло бы тебя переломить? - Если и было, не помню. - Тут есть архив памяти, ты его помнишь, можно попробовать покопаться там. Шум начинает агрессивно расти, в рандомных его местах мелькают красные восклицательные знаки, грубый роботизированный низкий голос приказывает "беги". Зажав уши, оглядываюсь на Мэтта 2. Он так же апатично смотрит вперед. Срываюсь и хватаю его за запястье, пытаясь стащить с места. Он не дает себя сдвинуть и бесцветно произносит: - Иди сам, мне просто интересно, что будет дальше. беги беги - Это безопасно? Что с тобой будет? беги беги - Это забота? Я не знаю. беги - Архив тут же перестраивается, я буду искать его вечность, коридоры - сплошная путаница, - тараторю громко, пытаясь перекричать чужой голос. беги беги Он вырывает свою руку из моей и толкает в плечо, в унисон с голосом произнося: - Беги. беги Шум захватывает его ноги, и я отскакиваю к двери, не могу оторвать взгляд от того, как эта субстанция пожирает его, от ног к коленям и бедрам, когда доходит до плеч, он приподнимает голову и пытается сделать вдох, как будто его утаскивают под воду. беги Шарахаюсь от прохода, когда шум, закончив с Мэттом 2, начинает двигаться ко мне. Заглядываю на кухню: безногий Мелло успел куда-то ретироваться, подскакиваю к кухонному ящику, открываю: нужен нож. беги беги - Да вы, блять, издеваетесь. беги Шум просачивается через стену на кухню, пока я безрезультатно роюсь в посуде, превратившейся в желе. - Вы просто издеваетесь. беги Место не хочет, чтобы у меня было средство самообороны. Обернувшись назад, вздрагиваю от близости этих гребаных восклицательных знаков поверх шума. беги беги беги Выскакиваю из квартиры. О лифте даже не думаю - только лестница. беги Голос настойчиво продолжает. Он будто в моей голове, а не снаружи. Перебираю ногами по ступеням, перепрыгивая через последние, этаж за этажом сбегаю вниз. Я вижу дверь из подъезда, мне кажется что, за ней, будет коридор, чувствую приближение паники. Откуда-то сверху отголосками доносится роботизированное навязчивое "беги", уверенно преодолевая лестничную площадку. Этот безальтернативный приказ хорошенько проходится по нервам, и я не знаю, что меня ждет, если я последую за Меттом 2. Но знаю, что не хочу за ним следовать. Выхожу и вижу двор, освещенный фонарями. Запираю дверь за собой, медленно шагая вперед. Шум стих, голос стих. Я в легком шоке обхожу небольшое пространство, оглядываюсь на сам дом: он напоминает какую-то сумасшедшую конструкцию бетонных коробок, в то же время являясь обычным домом прямоугольной формы. На мгновение мне кажется, что два моих глаза видят две разные вещи. Оглядываю остальные дома вокруг - они выглядят пустыми и заброшенными, ни одного огонька в окнах, ни одного прохожего вокруг, ни одного лишнего звука. Я смотрю на следы крови, ведущие из подъезда, похоже, это Ноги ушли, оставив за собой кишками намазанный след. Я оседаю на землю посреди двора, поджав колени к груди. . . Что станет с Меттом 2 и куда мне идти?