Two Of Us.

Райан Росс.

We are an example of why not to fall in love It takes a turn, and then it hurts More than you could dream of.

Я долго не нахожу себе места, и вследствие этого решаю пойти прогуляться, оставив своего спутника дремать. Мои мысли сейчас настолько разрознены, что свежий воздух им определенно не повредит. Дождь, кажется, только усилился за это время, успев стать проливным. Я шагаю по улицам, не разбирая дороги, неизвестно куда и зачем. Зонта нет, да и неважно. Я сажусь за столики в кафе и что-то пью, сам не обращая на это внимания. Из-за Брендона все мои мечты разбились буквально за секунду. Лишь одно слово. Лишь одно имя. Я не ревную, о нет, что вы. Просто мне больно, холодно и противно, будто мою душу расчленили на крохотные кусочки, изъяв то, что было самым дорогим и сокровенным. Когда наконец выходит солнце, прихожу в себя в незнакомом квартале, но чудом отыскиваю дорогу обратно в отель. На пороге номера меня уже ждет разъяренный Бойд... хотя какого черта? Это я должен злиться, вообще-то. – Джордж мать твою Росс, где тебя носило 4 часа? – Упер руки в боки и выжидательно смотрит мне в глаза. Какой грозный. Лаконично отвечаю: – Гулять ходил. – Зачем? – Просто так. – Рай, я же тебя знаю, ты ничего не делаешь просто так. Что уже успело случиться? – А ты не понимаешь? – ? Моя одежда истекает водой, а сердце – кровью. Забавно, не правда ли? – Ты назвал меня в постели Даллоном. Как думаешь, мог ли я после этого оставаться рядом? – Что? Я... я не нарочно... наверное... я даже не заметил... – Нет. Ты думал о нем. Ты хотел его. Ты представлял его, пока трахал меня. – Каждое мое слово – словно пуля. А ему нечем парировать, это очевидно. – Я больше не хочу иметь с тобой ничего общего, Брендон Бойд Ури. Слишком много боли ты мне успел причинить. Я уеду как можно скорее, и пожалуйста, не ищи меня снова. Он стоит, словно пришибленный громом, и в какой-то момент мне даже становится его жалко; но собственные страдания перевешивают. Я в полной прострации выхожу из комнаты, излишне громко хлопая дверью. Я спускаюсь в холл и прошу у портье бутылку виски. Разбитое сердце и любимый напиток – любой каприз за ваши деньги. Поднимаюсь на крышу здания по пожарной лестнице и устраиваюсь за дымоходом, чтобы быть незаметнее. Откупориваю бутылку и делаю несколько глотков. Черт, почему все не может быть идеально? Почему любовь моей жизни оказалась мудаком? Почему мне все время надо куда-то ехать и что-то решать? Почему я не могу элементарно наслаждаться распитием алкоголя на крыше шикарного отеля в Монте-Карло? Занимаясь поиском ответом на столь важные вопросы, я не замечаю, как моя бутылка опустевает. Я пьян. Или почти пьян. По крайней мере, мыслю трезво. Вот сейчас начну спускаться... какой удобный карниз... а какой чарующий вид там, внизу... Шаг. Пустота под ногами. Боль во всем теле. И непроглядная темнота.