***
Прошло уже не меньше получаса, а Джим все сидел в той же позе и пытался разобраться в своих ощущениях. Черт, он ведь знал, что МакКой в его жизни ненадолго... Он не позволял себе поверить, не позволял себе привыкнуть... Но, кажется, все равно привязался... Так глупо! Как вообще можно к кому-то привыкнуть за какие-то сутки? Как?! Ведь он годами был один, он никого не подпускал к себе близко... А теперь... Дьявол, и ведь Боунз не виноват! Но почему тогда он, Кирк, чувствует себя так, словно его только что предали?.. Ведь он так свыкся со своим одиночеством, что оно уже даже не ощущалось... А теперь накрывает удушающей волной. Сам виноват, сам! Нельзя было подпускать к себе кого-то... Или, может, это короткое время, когда он был не один, стоило того? Что за чушь, конечно, нет... Или все же?.. Дверь скрипнула. Джим вскинулся, с какой-то глупой надеждой посмотрев на вошедшего. Но это, конечно, был не МакКой, а сестра Кларк. Боже, если теперь она здесь главная, то лучше уж в камере. Но, черт, только не в его, Кирка, случае. Уж слишком "теплый" прием ждал его по возвращении... - Мистер Кирк? Он молча кивнул. - Я смотрю, вам лучше? Очень хорошо, вечером я вас выпишу. - Но... Мэм, доктор МакКой говорил, что мне необходимо еще какое-то время провести здесь! Черт, да по ее мнению, если он уже может самостоятельно передвигаться, хотя бы пошатываясь и держась за стены, значит, он здоров?.. - Меня не интересует мнение доктора МакКоя, он здесь больше не работает. А на тебе пахать можно! - заявила медсестра. Голос у нее был визгливый, с истерическими нотками, а второй и третий подбородки при каждом слове пружинисто подпрыгивали. Бросив на заключенного брезгливый взгляд, она удалилась. Что ж, ну вот и все. До вечера осталось несколько часов, а потом... Потом его встретят те четверо. Смерти Кирк не боялся абсолютно, терять ему было особо нечего. Вот только они не убить его хотят... В прошлый раз обошлось лишь чудом, ну и благодаря внезапности. А теперь?.. Двое охранников появились в лазарете еще раньше, чем он ожидал. - Заключенный номер тысяча четыреста восемь? Пройдемте. Он молча встал и, стараясь не шататься, проследовал за ними к камерам. - Ох ты, так быстро?! - обрадовался Джеральд. - Не съел тебя наш Боунз?.. Отлично, а то тут без тебя скука смертная! Кирк приветливо улыбнулся сокамерникам, очень надеясь скрыть и свою слабость, и свой страх. - И я рад вас видеть, ребята! - Тут, кстати, про тебя Тревор со своими шестерками спрашивал. Ты что с ними не поделил? Вот дьявол! Внутри все сжалось, но Кирк беспечно махнул рукой, показывая, что ничего серьезного не произошло... Кто бы знал, как тяжело это ему далось... Они немного поболтали, Кирк послушал последние тюремные сплетни, перекинулся в карты... Джим чувствовал себя натянутой струной, которая вот-вот лопнет, но продолжал улыбаться и шутить. Уж лучше так... Но, когда поступила команда выходить на вечернюю прогулку, сохранить спокойствие оказалось непосильной задачей... Он знал, что именно там, во внутреннем дворе, его и подловят...***
Марла залпом допила содержимое очередного стакана, черт знает какого по счету... Но легче не становилось. Все с новой силой захлестывали воспоминания. Их последняя встреча... Хан обнимает ее, и она в очередной раз поражается изящности его рук. Наверно, она никогда не устанет ими восхищаться... Она прижимается щекой к его ледяным пальцам и на какой-то короткий миг забывает и о том, кем является человек перед ней, и о том, чем они оба рискуют в эту секунду. Короткое, но такое ослепительное счастье, за которое Марла МакГайверс была готова отдать все, что у нее было или когда-либо будет. Хан мягко отстраняет ее, протягивает небольшую металлическую коробочку. - Сохрани это. Боюсь, доверять мне кроме тебя некому. - Но почему ты не оставишь его у себя?.. - тихо спрашивает она, понимая, что является не лучшей кандидатурой. Они с Ханом из разных миров. Она обычная, хоть и успешная, бизнес-леди. А он... Об этом лучше не думать. - О тебе никто не знает. Тебя не будут искать. И, если со мной что-то случится, позаботься, чтобы это попало в СМИ, договорились? Эти слова звучат так, словно Хан прощается с ней. Марла вцепляется в его плечи, как будто это может его удержать. - Я не смогу без тебя... останься, пожалуйста... - сбивчиво шепчет она. Он коротко касается губами ее виска и зачем-то вытаскивает заколку из ее рыжих волос. - Тебе хорошо с распущенными, - он долго смотрит на Марлу, словно желая сохранить ее в памяти именно такой. Потом поднимается и уходит. Не прощаясь, как всегда... И сейчас, когда прошло уже несколько месяцев, ей больше всего на свете хотелось вновь почувствовать на своей щеке его пальцы. Ей было плевать, сколько крови на этих до боли изящных руках... Да, этот человек террорист, убийца, сумасшедший... Но она любила его и ничего не могла с этим сделать. И, наверно, даже не хотела. Вот только Марла подвела его. Не смогла сохранить то, что должна была... Она снова осушила стакан одним глотком и налила еще. Перед глазами уже плыло, она открыла ноутбук и, с трудом попадая по кнопкам, зашла в последние новости. Она делала это постоянно в безумной надежде увидеть объявление об очередном взрыве. Потому что это значило бы, что Хан еще жив... Сумасшествие? Наверно... Но ей было плевать.