Western Hero

      В узкой комнатке было душно. Она сидела перед круглым зеркалом в бронзовом окладе, украшенном растительными мотивами. Она всматривалась в отражение, укладывая иссиня-чёрные волосы на одну сторону. Закрепив их заколкой с россыпью белых цветов, она осталась довольна собой. Вьющиеся локоны касались обнажённых плеч. Сейчас её охватывали смешанные чувства. Но углубиться в осмысление их ей помешали настойчивым стуком в дверь. - Мисс? – спросил мужской голос из-за двери, – Вы готовы? Все ждут. - Да-да… я уже иду, - певучим голоском проговорила она, обращаясь к закрытой двери.       Элегантно поднявшись со стула, она оправила белоснежную пышную юбку с оборками, сделала глубокий вдох, на секунду задержав дыхание так, что грудь, всколыхнувшись, приподнялась. Цокая каблуками аккуратных чёрных сапожек, она вышла из гримёрки, прошла длинным узким коридором, слыша гул толпы и мужские голоса, гремящие в прокуренном помещении. Она материализовалась в темноте зала под первые гитарные аккорды. Свет окружил её, приковывая внимание собравшихся к аппетитной фигуре и длинным ногам. Толпа неистово засвистела. Кто-то выстрелил в потолок. - Ребята? – подмигнула она залу. Никому и одновременно всем. Она сделала это мастерски так, что никто не ощутил себя обделённым. – Обойдёмся сегодня без пальбы? Хватайтесь за другие свои пушки, - она хохотнула, развернувшись вокруг своей оси.       Пожилой гитарист заиграл, и… Борга запела. Голос её был глубокий, сильный, он ласкал слух. Хиро невольно подметил, что по его спине пробегают мурашки, а сам он околдован её голосом. Волна сексуальной энергии прокатилась по залу. Мужчины отвлеклись от своих стаканов, застыли с сигаретами в зубах, перестали ласкать обнажённые ноги официанток. Казалось, вот ради чего стоило жить, хватать пули на лету, падать в жидкую грязь, ползти, поднимаясь вновь, чтобы под закатным солнцем ощущать ветер, гуляющий между сосен.       «Если ты пойдёшь этим путём… - пела она, - я пойду с тобой…». Ей нельзя было не верить, с каким чувством она пела! Время в зале остановилось, лишь гитара и Мисс Борга, поющая понятные песни, которые пускали в чёрствых сердцах ростки надежды. Менялись тексты, менялись ощущения, набирая обороты и ритм. И вот уже откуда-то появился небольшой оркестр, зажигающий рок-н-ролльными ритмами. Мисс Борга пританцовывала у края сцены, теребя руками пышную юбку, нагибаясь всем торсом вперёд, заигрывая с ближайшими парнями. Музыка стихла, зал взорвался воплями. Она наклонилась, у края сцены, поднимая брошенные из зала цветы. Какой-то ковбой, оказавшийся рядом с ней, заглянул в её блуждающее декольте и воодушевлённо произнёс: - Ты… сегодня такая… голосистая!..       Борга не смутилась, раздала воздушные поцелуи и скрылась за кулисами. - Откуда она? – спросил один байкер в потёртой куртке, обращаясь к соседу за стойкой. - Ты не знаешь? – усмехнулся тот, - Она дочь знаменитого охотника за головами – Ника       Борга. Она взяла себе псевдоним Борга, настоящего имени её никто не знает. Многие парни пытались ломиться к ней в гримёрку, но она сурова. Недоступна, как скала и холодна, как айсберг. Я не слышал, чтобы кто-то добился успеха. От того, она ещё сильней будоражит их кровь. Хотя мне кажется, она пуританка. Но поёт, стерва, душераздирающе. – Он опрокинул остатки спиртного в рот и, наморщившись, добавил, - а некоторые её стороной обходят из-за папаши. - Меньше всего я бы опасался её папаши. Слышал от одних толковых ребят, что Ник Борг больше не побеспокоит. По крайней мере, видели его последний раз далеко на юге. Сунулся он к парням, которые оказались ему не по зубам. – Усмехнулся байкер, широко улыбаясь, когда рыжая зеленоглазая бестия, проходя мимо с подносом, одарила его улыбкой.