Забери меня!

POV Фрэнк. Поднимаю Хейли на руки и несу к выходу. Джерард плетется сзади, обеспокоенно заглядывая за моё плечо. Она дышит, и это главное. Выйдя из 'проклятого замка', укладываю Хейлз в густую траву. Забавно, как это зловещее место украшает такая поистине сказочная природа : чистое, без единого облачка небо, сочная, темно-зеленая трава и яркое, пощипывающее майское солнце. Казалось бы, что может быть лучше? Здесь слишком красиво, я бы непременно провел пару дней в таком окружении. Только не сейчас и не при таких обстоятельствах. -Джер, нашатырь? Спирт? Хоть что-нибудь, Боже!, - уже срываюсь на крик, переходящий в истерику. -Прости, но спирта в сумке не ношу!,-закатив глаза, отвечает Джерард. -Э..может..смазка? С каким вкусом?,- что вы хотите, сейчас все средства хороши. -Клубничка, кхм. Будь я в другой, менее критичной ситуации, я бы ржал до выплевывания легких, но времени мало. Кто знает что с ней. -Давай свою клубничку, романтик хренов.-хватаю тюбик и даю Хейлз подышать лубрикантом. В медики я точно не пойду, н-да. Дыхание Хейли сбивается и резко открыв глаза, та извергает содержимое своего желудка на траву. Хейли прокашлялась и вытерла рот рукавом толстовки. На серой ткани тут же отпечаталось чернильно-черное пятно. Взглянув на траву, я был ошарашен. Возможно меня бы вырвало следом, но сейчас шок был сильнее. Черная липкая жижа. Как такое возможно? Я часто напивался в клубах, был участником и наблюдателем сего действия, но такого еще не видел. Теперь нет никаких сомнений, что в нас что-то поменялось. Это пугает меня. Мы помогли Хейл встать и повели в дом. Наверняка в нём есть средства связи или хотя бы средства помощи. Найдя более-менее приличную, но укутанную в пыли кровать, я уложил нашу спутницу и поспешил на поиски кухни. Подкрепиться нам бы не помешало. Пошарив по многочисленным шкафчикам, дверкам и бочкам, я отыскал хлеб. Окаменевший, старый, но всё же хлеб! Фрэнк тем временем обходил дом, ищя признаки чего-то странного или наоборот, слишком обычного. По правде говоря, я ужасно волнуюсь за всех нас. Выполнять роль вожака стаи всегда очень обременительно и сложно. Нельзя показывать свои слабости, нужно просто вести людей к правильному. Только вот что в нашем случае "правильно"? -Телефон! Рабочий!- послышалось откуда-то сверху. Схватив единственный кусок хлеба, я побежал по направлению голоса. Забежав в огромную комнату, я увидел Фрэнка, судорожно крутящего диск допотопного телефона. -Кому позвоним? Полиция? Такси? Больница?- вау, какой выбор. -Такси, давай такси. "Адрес, точный адрес",-послышалось в трубке. Фрэнк выбегает на улицу, дабы посмотреть адрес здания. Прошу оператора подождать, и вдруг слышу выстрел. Бросаю трубку, выбегаю на улицу, а в голове только одна мысль : "только не он". Перед порогом лежит мертвый лиса, а из угла дома выбегает ошарашенный Фрэнк. -Ты видел его? Видел? Кто это был?,-трясу парня за плечи, приводя в чувства,- ну же, Фрэнки. -Я не успел, тот словно испарился.-восстанавливая дыхание, прохрипел Фрэнк. Подходим к невинной тушке мертвого животного и до меня доходит. "Лиса". Не успевая договорить, слышу такой частый для нашей ситуации крик. Мы срываемся с места, боясь опоздать. Вокруг реки крови. На кровати Хейли, из последних сил судорожно пытающаяся остановить кровотечении из разорванной шеи. В мозгу чётко отпечатывается эта картина. Как рыба, выброшенная на сушу, та пытается вдохнуть, но тщетно. Кричу, захлебываясь в своих слезах, хватая Хейли за руку. Её уже не спасти, никак не помочь. POV Хейли. Темное облако пыли поднимается из-под пола. Хочу закричать, но оно быстрее. Зажимает глотку, не давая издать ни звука. Слишком страшно. Сердце сейчас выпрыгнет из груди и убежит в безопасное место. Видимо, моё время в этом мире уже отсчитано. Пора. Нечто наваливается сверху и сдавливает грудную клетку. Одно резкое движение, и я чувствую как горло защипало. Туман исчезает, а я остаюсь наедине с собой и медленно умираю. Сделать бы хоть слышный звук.. Да, получилось. На крик прибегают ребята. Собирая остатки сил, пытаюсь вздохнуть, но по итак растерзанному горлу будто скребут наждачной бумагой. Куда уж больнее. Они ведь справятся, да? Конечно, справятся. Моя миссия закончена. В глазах темнеет, а конечности постепенно немеют. Ощущаю лишь то, как Джерард держит мою руку, кричит, что всё будет хорошо, а Фрэнк приподнимает моё лицо и навзрыд плачет. Слабо улыбаюсь и обессиленно закрываю глаза. Они смогут. У них получится. Надеюсь, они не будут винить себя и будут сильными. Мои ребята, прощайте. По телу проходит тепло. Вот он. Мой конец. POV Джерард. Из тела Хейли уходит жизнь, я чувствую. Не могу поверить, что это произошло. Моя Хейли, моя хорошая Хейли. Она была не готова. Никто из нас не готов. Фрэнк утыкается мне в плечо, истерично вздрагивая и всхлипывая. Мне кажется, что каждый хоть раз представлял себе смерть близкого человека. Не важно, неосознанно или намеренно,с умыслом или без, но представлял. Так вот, представляя это, я никогда не задумывался над собственными ощущениями. Я всегда думал лишь о том, что чувствует этот человек. И сейчас, будучи в такой ситуации, могу с точностью сказать, что всё, чтобы вы не придумывали себе насчет своей реакции на это - сущий бред. Реальные ощущения и их представление - совершенно разные вещи. Я чувствую нарастающую боль в груди, опустошение морально и пустоту в груди. Не сравнивайте ожидание и реальность, иначе глубоко разочаруетесь. Тело Хейли так расслаблено, спокойно. Она избавилась от боли и это единственное, что меня хоть немного успокаивает. Нужно похоронить её. Тело так любимой мной подруги не должно гнить в сумасшедшем доме. Фрэнк, казалось, понимает меня на интуитивном уровне. Успокаиваясь, а возможно и сдерживая в себе порывы, тот бережно берет Хейли на руки и выносит из дома. Я смываю всю кровь с безупречного, почти прозрачного тела, а в глазах неприятно щипет. Держаться. Держаться ради Фрэнка. Я спасу его. Возможно ценой своей жизни, но спасу.

***

Молча заглядываем в комнаты, пытаясь отыскать хоть что-нибудь важное. Натыкаемся на комнату с кучей книжных полок, доверху забитых старинными книгами. Рассматривая каждую, кончиком пальца провожу по неизвестным древним символам, сдувая пыль. Мельком просматривая содержимое, останавливаю свой взгляд на уже знакомой комбинации цифр:1980.25.08. Значит это что-то важное. Запихиваю книгу в дорожный рюкзак и смотрю на Фрэнка. Тот, думая что я не смотрю, подавляет в себе нервный вздох и засовывает под футболку одну из папок. Дежавю : будучи без сознания, я видел тот же сюжет, но участником был я. Выясню всё это позже. Пора уходить.