Глава 7
6 июня 2012 г. в 22:37
Ранний июньский рассвет застал Шерлока и Джона где-то на окраине Лондона. Такси медленно петляло среди заброшенных складов, старых гаражей и полуразвалившихся домов с пустыми, похожими на дыры окнами.
- Шерлок, тебе не кажется, что нам стоит заручиться поддержкой Лестрейда? – Джон напряженно смотрел в окно автомобиля.
- Уже, - детектив быстро дописал что-то в своем телефоне, убрал аппарат обратно в карман. – Я отправил ему сообщение с указанием времени и места встречи и просьбой прислать вооруженных полицейских.
- И когда ты это сделал? – Джон подозрительно нахмурился.
- Только что.
- Шерлок!
- Да? – с самым невинным видом детектив обернулся к другу.
- Они же не успеют приехать сюда вовремя.
- Ничего подобного, - у Шерлока был вид учителя, объясняющего бестолковому ученику прописные истины. – Сейчас раннее утро, следовательно пробок нет, дороги пустые. Путь от Скотланд-Ярда займет минут двадцать, не больше. Еще пять минут даю им на сборы и пять на непредвиденные обстоятельства. Итого полчаса. Сейчас четыре сорок утра. Оставшихся десяти минут нам как раз хватит на то, чтобы поболтать с милейшим мистером Мораном и выяснить кое-какие подробности.
- С чего бы тебе быть до такой степени уверенным, что он захочет с тобой разговаривать? – Джон не спорил. Он просто, как всегда, не понимал Шерлока. Это чувство не было унизительным или неприятным. Скорее, каким-то родным и правильным. Так было всегда до того чертова прыжка.
- О, Джон, еще как захочет. Он же последний преданный пес Мориарти.
- Что? – Джон резко отвернулся от окна, уставился на детектива.
- Моран – последний из трех снайперов и единственный, кому до сих пор удалось уцелеть, - Шерлок нахмурился, ему заметно не хотелось говорить на эту тему, но он переборол свое нежелание и продолжил. – Это из-за них мне пришлось совершить тот дурацкий прыжок. Мориарти тогда выдвинул условие: либо моя жизнь, либо твоя, миссис Хадсон и Лестрейда. Мне некуда было деваться. Впрочем, я это уже говорил тебе.
- Замечательно, - пробормотал Джон.
- Ты о чем?
- Шерлок, Боже, ты окончательно спятил?! О чем можно говорить с наемным убийцей, который мечтает пристрелить нас? Какие еще тайны Мориарти ты собрался у него выведать? Иной раз мне кажется, что ты просто влюблен в Джима!
Джон отвернулся и, тяжело дыша, уставился в окно. Он был зол. Впервые за те несколько часов, что прошли с возвращения Шерлока, он был по-настоящему зол на него, если не считать яростной вспышки в самые первые минуты. Но она была скорее выплеском скопившихся эмоций, а не рациональной реакцией на происходящее.
Холодная ладонь мягко коснулась руки Уотсона.
- Джон, - Шерлок выглядел на удивление виноватым, - прости меня.
От неожиданности Джон забыл, что злится, и вновь повернулся к Шерлоку. Он что, правда только что попросил прощения?!
- За что?
- За то, что впутал тебя в эту историю. Может быть, ты все-таки отправишься домой?
Кровь на асфальте… Отсутствие пульса в такой родной руке… Совершенно пустые глаза, в которых уже никогда не появится жизнь… Спутанные черные завитки волос…
Джон перевернул руку, крепко сжал ладонь Шерлока.
- Нет.
Шерлок сжал ладонь в ответ, словно в благодарность за принятое решение.
- Надеюсь, что Моран действительно захочет сначала поговорить, а не стрелять, - попытался пошутить Джон.
- Захочет, уверяю тебя, - серьезно откликнулся Холмс.
Заброшенное здание заводского цеха смотрелось особенно неуютно в колеблющемся утреннем тумане. Джон окинул пространство вокруг внимательным взглядом, но ничего подозрительного, никаких бликов, указывающих на наличие оптики с прилагающейся к ней снайперской винтовкой, в соседних строениях не обнаружил. Либо снайпер так хорошо прятался, либо его действительно там не было.
Шаги гулко отдавались в пустом, засыпанном щебнем, обломками кирпичей, ржавыми железками и каким-то мусором коридоре.
- Без двух минут пять, - хладнокровно сообщил Шерлок.
Джон кивнул, судорожно сглотнул и непроизвольно сжал в кармане рукоять револьвера. Ожидание всегда было гораздо хуже реальной опасности, заставляя нервы шататься как мачты корабля, угодившего в сердце бури.
Где-то вдалеке послышался невнятный шум. Джон ощутил, как разом напрягся Шерлок, и мельком взглянул на часы. Одна минута шестого. Еще девять минут до предполагаемого приезда полиции и Бог знает сколько до их реального прибытия. Оставалось только надеяться, что все пройдет благополучно: Моран действительно возжелает пообщаться, а Лестрейд будет настолько заинтересован в поимке преступника, что станет действовать максимально оперативно.
Примерно через тридцать секунд в проходе возникла фигура мужчины лет сорока с гладко зачесанными назад блестящими черными волосами и одетого в длинный светлый плащ.
- Я знал, что вы придете, мистер Холмс, - Моран, а никем иным он просто не мог быть, замер в десятке футов от них.
- Я тоже знал, что вам захочется встретиться со мной.
Голос Шерлока звучал спокойно, совершенно расслабленно, но Джон каждым дюймом ощущал, как напряжен детектив.
- И, конечно же, вы не смогли обойтись без своего домашнего питомца.
Морану не хватает сумасшествия Мориарти, чтобы казаться гением, подумал Джон, глядя на снайпера. Обычный убийца в дорогом костюме и с наглым выражением лица. Уотсон пристрелил бы его, не задумываясь, но он был нужен Шерлоку. Шерлок хотел узнать у него что-то.
- Джон не… Впрочем, неважно, - детектив слегка улыбнулся. – У меня есть пара вопросов. Ответите?
- Отчего бы нет? – Моран завел руки за спину, привалился плечом к косяку. – Все-таки, последнее желание.
Проигнорировав последнюю фразу, Шерлок посмотрел снайперу в глаза.
- Где находится «бабочка»?
- Бабочка? – непонимающе переспросил Джон. Его вопрос, естественно, остался без ответа.
- О, - Моран восхищенно прищелкнул языком, - вы действительно гений, если сумели раскопать про нее.
На лице Шерлока не дрогнул ни один мускул, оно словно окаменело.
- Можете без комплиментов. Меня интересует реальное местоположение. Кроме вас его больше не знает никто. Я прошел всю цепочку, начиная с Лидса*, но, увы, последнее перемещение осталось для всех загадкой.
- Даже для вас? – Моран состроил удивленное выражение лица, но у его покойного хозяина с мимикой было куда как лучше. – Поразительно, мистер Холмс. Неужели, даже для вас существуют неразрешимые загадки? А что, если я не захочу отвечать?
- Боюсь, вам придется, - веско проговорил Шерлок.
- Откуда такая самоуверенность? Кто может гарантировать, что я не пришел сюда с дюжиной снайперов за спиной? Вы ведь нарушили условия игры, мистер Холмс: вы одурачили всех и остались живы. Вы разрушили все, что было создано Джимом, уничтожили или отдали в лапы полиции его людей, а теперь имеете наглость разговаривать со мной в присутствии вашего пушистика, - голос Морана креп, пока он не сорвался на звенящий от ярости крик.
Глаза Шерлока опасно сузились.
- Не пришли, я знаю. Кроме вас. Не осталось никого. Что же до Мориарти и всей его компании, то они получили по заслугам. Да и вас, мистер Моран, ожидает та же участь.
- Неужели?
Джон так и не сумел понять, что именно он увидел или услышал. Скорее, почувствовал, на уровне подсознания. Многие называют это интуицией, кто-то – шестым чувством, а кое-кто – попросту «чувством задницы». Однако, как бы его не называли, это чутье нередко помогало Джону выкрутиться из всевозможных передряг в Афганистане. Помогло и сейчас. В последний раз.
Выстрел показался громом. Краем сознания Шерлок успел заметить, как метнулся в его сторону Джон, заслоняя собой от Морана, как дернулось и обмякло его тело, оседая на пол, как брызнул в стороны ярко-алый фонтанчик.
Дальнейшее воспринималось как в немом кино, которое сумасшедший киномеханик решил прокрутить в замедленном режиме. Шерлок осел на пол перед телом Джона, обхватил его руками поперек груди. В голове было пусто и гулко, как в оставленном хозяином доме. Под пальцами чувствовалось что-то липкое и горячее. Шерлок взглянул на свои окрасившиеся красным руки.
Кровь.
Джон дышал. Тяжело, с хрипом, но дышал. Холмс заставил себя на мгновение отвести от него взгляд, но Морана, как он и ожидал, уже след простыл.
И тогда накатило понимание.
Понимание того, что он сидел сейчас посреди заброшенного заводского цеха, совершенно один, а на его руках из-за его глупости и самонадеянности умирает лучший друг. Человек, пожертвовавший ради него жизнью. Да, конечно, он и сам так сделал, вот только Джон не имел запасного варианта вроде того мусоровоза. А потому он неумолимо уходил от него. Уходил с каждым вздохом, каждой каплей крови, вытекавшей из-под плотно стиснутых пальцев Шерлока, с каждой неумолимой секундой.
- Нет, Джон, пожалуйста, - Шерлок склонился еще ниже, почти касаясь губами лба Джона. – Не уходи, прошу тебя. Что угодно, только не умирай.
Тишина.
- Джон, прости меня… Я так виноват перед тобой! Если бы я не потащил тебя сюда… Джон…
Впервые в жизни Шерлок Холмс плакал.
Он не знал, сколько прошло времени: десять секунд, минута или час – когда во дворе раздался визг шин и вой полицейской сирены.
*Лидс – город в Йоркшире, на реке Эйр; пятый по величине город Великобритании.