О нас

Ты уходишь на вечернюю прогулку со своей сворой, оставляя меня одну. Прости, кот, но за собеседника я тебя не считаю. Часы на стене строго тикают, действуя мне на нервы. Взгляд внезапно падает на валяющийся рядом журнал. «Гламур», - читаю я. Что за чёрт, женщина? С каких пор ты читаешь такое? Прощу её только в одном случае - если она это купила на растопку камина. Которого у нас нет, ага. Неважно. Раз уж делать нечего... «Ностальгия - коварное, не особо частое, но очень приятное чувство. Ты можешь вспомнить хорошее, можешь вспомнить плохое, любую эмоцию, взгляд, жест, слово... и ты всему будешь рад. Может быть, немного сморщишься, нахмуришь брови, но уголки губ неудержимо поползут вверх, заставляя появиться скромную отстраненную улыбку. Кому-то покажется сложным намеренно вызвать нужное воспоминание - ностальгия это спонтанное чувство, это случайность. Но всё же, если попытаться...» Закатываю глаза и сминаю в руках глянцевый журнал. Ну и ересь же там пишут, ей богу! Аж уши вянут от их слога. Уголки губ поползут вверх, ага, как же. Хватаю смартфон, гуглю, захожу в Википедию. Там читаю: «Ностальги́я (от др.-греч. νόστος — «возвращение на родину» и άλγος — «боль») — тоска по родине, по родному дому, также может означать тоску по прошлому, прошедшему". Ну что, глянец, а что ты посоветуешь человеку, оставившему за плечами всё плохое? Выросшему из себя прежнего, оставившего в годах несовершенный характер, пустые отношения, искренне верящему, что лишь приобрёл и ничего не потерял? По чему мне скучать, что хотеть вернуть? Времена, когда я школьницей бежала к ней, чтобы быстрее услышать её голос? Когда я позже, осенью, была поднята на седьмое небо лишь затем, чтобы быть брошенной на Землю? Когда я огрызалась на всех, капала ядом, сыпала оскорблениями? Когда я... чувстовала? Когда я верила? Когда была наивна, не боялась довериться человеку, желала связать с кем-нибудь жизнь, отдать кому-нибудь время... Я пропускаю момент, когда ты приходишь. Садишься рядом, заглядываешь в лицо. Не знаю, что ты там читаешь. Наверное, жуткую боль. Ушла бы ты лучше, а. Наверняка ляпнешь какую-нибудь дурость, а я в таком настроении сарказмом не отделаюсь. Хочется буквально бить, крушить, рвать. - Ты опять смотришь слишком глубоко, - тихо говоришь ты, аккуратно забирая из моих рук печатное издание. - Ностальгия - это суть мелочи. Я ничего не отвечаю. Не зли меня. - Ну помнишь, ты сама рассказывала, что есть песня, которая заставляет тебя вспоминать наше первое лето? - Точно. Как раз с того дня, когда я узнала, что ты встречаешься со мной из жалости, - огрызаюсь я. - Что было неправдой! - Не имеет значения. Ты морщишь лоб. Давай, скорее, выдай очередную сентенцию. Повесели меня. - Помнишь, тебе нравилось то аниме? Про какую-то девчонку с катаной и мужиком-охранником? - делаешь ты вторую попытку. Когда я не спорю, ты воодушевляешься и продолжаешь. - Ты его когда пересматривала пару месяцев назад, потом дня два ходила довольная, как слон. - То есть обычно я угрюма, как ахараи*? - То есть обычно ты обращаешь внимание на каждый мой промах, - парируешь ты. - А те два дня ты плевать хотела на псов моих, на мои ошибки в речи, господи, да ты даже ни разу дурой меня не назвала! - И из этого ты делаешь вывод, что я ностальгирую по японской продукции? - поднимаю я бровь. - Уж извини, но я тебя знаю. Без хорошего повода, без большой радости ты себя так мирно не ведешь. Ты - та ещё скотина. И знаешь... - ты делаешь паузу, - мне кажется, что когда ты вспоминаешь что-то очень старое, из прошлой жизни, ты начинаешь вести себя, как вела тогда. Я молчу и отвожу взгляд. - Я ведь помню тебя тогда. Ты была очень ласковой. Никогда не злилась. Чуть что у меня проблема - ты была рядом. - Я и сейчас всегда рядом... - Но с таким видом, будто тебе это в тягость. - Это не... - пробую возразить я. - Я знаю, - ласково остановливаешь меня ты. Ты разворачиваешься ко мне, наклоняешь ближе. Я легко читаю язык твоего тела - ты хочешь обнять меня. Но также знаешь, что я этого не хочу. - Если ты завела этот идиотский разговор о ностальгии только за тем, чтобы рассказать, что я скотина - просто сократи всё дерьмо, что ты ещё запланировала, и переходи к сути! - рявкаю я. - Смотри на вещи проще, - не пугаешься ты. - Вспомни, как впервые прочитал рассказ любимого автора. Как впервые написал свою собственную работу. Как мы с тобой познакомились... Поворачиваюсь к тебе и карикатурно стучу кулаком по твоему лбу. - Тук-тук-тук! Внеземной разум, ответьте! Когда вы успели захватить контроль над этой платформой и привить ей зачатки разума? - Дурочка, - смеёшься ты, отпихивая мою руку. - Я, между прочим, тоже помню о тебе кое-какие вещи. Не ты одна у нас внимательная. Напоминание о том, что я не единственная-такая-умная-в-нашей-паре, как обычно, выводит меня из себя. Но не серьёзно. Я встаю, ловко оттолкнувшись от диванной подушки, шепчу что-то похожее на: «Умное бревнышко», - и иду на балкон. - Я курить. Ты беспомощно киваешь. Я мнусь пару секунд, поджимаю губы, что-то высчитываю. - Спасибо. Наверное. И исчезаю за окном лоджии. Легкие наполняет никотин. Глаза горят. Холодно. К черту вашу ностальгию. Ко. Всем. Чертям. *Ахараи - персонажи из книги «Бесконечная история» Михаэля Энде. Вечно грустящие, плачущие существа.