Твои глаза уже померкли...

Мне с детства твердили, что воин не должен бояться. Страх - удел трусов. Но... Это ничем не помогло. Я боялась. Я всегда боялась. Мой страх не был, как таковой, чем-то осознанным. Казалось, он просто владел мной, как игрушкой. Одно радует - он был жалостлив и никогда не просыпался, пока я была на людях. Пожалуй, эта боязнь была смешной. Я сотню раз пыталась убедить себя, что в нем нет ничего опасного, однако мой разум никогда не воспринимал меня всерьез. Мой страх был смешным. Жутко смешным. Лишь дети боялись этого. Ненавижу темноту. Она всегда казалась мне пугающей. Она забрала всех моих близких, даже тебя, Иккинг. Я ведь вижу, как она уже нависла над тобой большим черным облаком. Но я сама виновата в том, что случилось с тобой. Но чем мрак заслужили мои родители? Их крики слышатся мне после заката. Мне страшно. Знаешь, Иккинг, я ведь помню, как ты приходил ко мне по ночам, думая, что я сплю. Крадучись, ты тихо преодолевал расстояние, что разделяло тебя и меня. И ты так смешно замирал, когда неосторожно наступал на скрипящую половицу, боясь быть обнаруженным. Я всегда удивлялась, как ты можешь так бесшумно ходить?.. Твои шаги даже в ночной тишине едва слышны. Они были легки, словно кошачьи. Ты медленно подходил к моей кровати, все время смотря на меня. Ты думал, я сплю. Но нет. Мой страх не давал мне уснуть. Никогда. А потом ты слегка приподнимал одеяло из шкуры медведя и залезал под него. Твои руки ложились мне на талию, обнимая. А носом ты утыкался в мои соломенные волосы и вдыхал мой аромат. Твое горячее дыхание жаром опаляло мое лицо. Я всегда знала, когда ты засыпаешь. Твое дыхание становилось ровным, чуть осязаемым на моей коже. И тогда я поворачивалась к тебе. Ты был таким беззаботным, когда спал - днем был чем-то отягощен, во сне же ты просто был собой. Я запускала свою руку в твои волосы, теребя их. А потом прижималась к тебе. Я никогда не говорила, но моим вторым страхом стала боязнь потерять тебя. Теперь уже не боюсь - нечего боятся. Мне казалось, что ты сможешь защитить меня от этого мрака. Я правда так думала. А теперь ты даже не видишь меня. Иккинг, я люблю тебя.

***

- Астрид, - первое, что шепчешь ты за все время, проведенное в этом состоянии. - Да, Иккинг?! - я подскакиваю к тебе, боясь упустить даже самый тихий звук. - Уходи, - ты, казалось бы, говоришь так тихо - едва слышно, но это страшное слово звучит четко. Оно пронзает слух. Сколько в нем, в единственном "уходи", ненависти, злости, обреченности. Ты даже не смотришь на меня. Что ж... поделом мне. Я заслужила. Слеза непроизвольно скатывается по щеке. Я уйду. Честно. - Иккинг, я люблю тебя, - шепчу я. Ты не реагируешь - сердце обливается кровью. У меня должна быть гордость - ты сам прогнал меня. Я не должна возвращаться, но я все равно прихожу. И сколько так уже продолжается? День, месяц, год? Я тоже уже сбилась со счета. Давно. Уже поздно что-то менять. Но я прихожу...