Хоть бы не было поздно...

Я стою под стремительными струями воды... Холодная она или горячая? Я не знаю. Весь мир поблек. Все мои ощущения сосредоточились лишь на одном. Ещё совсем чуть-чуть... Ещё лишь пара секунд... Мир вновь взорвался красками, звуками и ощущениями. Вода холодная, но мне уже всё равно. Тело горит, рука безвольно опускается, глаза закрыты, а плоть, моя плоть, неистово пульсирует, выплёвывая наружу остатки раздражения, злости, нервного напряжения. Почему я это делаю? Почему я стою один в душе, вместо того, чтобы лежать в кровати с проституткой? Противно. Противно прикасаться к кому-то, кто не... - Хм... Медленно открываю глаза и поворачиваю голову. Через полупрозрачную створку душевой кабинки вижу до боли знакомую фигуру. - Я думал, ты уже вышел из того возраста, чтобы мастурбировать в ванной. - Издевательская нотка в голосе и эта противная ухмылка на лице. Бесит!.. - Да пошёл ты... - обессиленно, беззлобно, почти равнодушно. Створки медленно раздвигаются, и ты смотришь на меня. Только у тебя такой взгляд - оценивающий, задумчивый, похотливый. Капли воды, отталкиваясь от моего разгорячённого тела, попадают на тебя. На твоё лицо, футболку, брюки... Ты видел меня много раз, в абсолютно неприглядных состояниях: больным, избитым, пьяным... Что же ты пытаешься высмотреть сейчас? Смотришь прямо в мои глаза. Наверняка читаешь мои мысли. В этом я, почему-то, не сомневаюсь. Хочется сорваться... Как когда-то, как множество раз до этого... Похоть в твоих глазах сменяется презрением. Грубо брошенное в меня полотенце и резкий стук захлопнувшейся створки... - Одевайся, я жду внизу. Полотенце тут же становится насквозь промокшим лоскутом ткани. Ну и чёрт с ним. По щекам катятся капли, слёзы или просто вода? Да что уж врать, конечно слёзы. Обиды, злости, разочарования... По стенке скатываюсь вниз и сижу так ещё минут пять, прежде чем успокоиться и надеть уже привычную маску успешного и всегда бодрого Джареда Лето. - Джей, мы должны были выехать ещё десять минут назад! Пропускаю мимо ушей раздражающее бурчание старшего брата, обуваю свои новые ботинки и демонстративно выхожу на улицу. Сажусь на заднее сидение автомобиля, достаю наушники и молча отворачиваюсь к окну. Мэтт... Ещё один человек, которого я искренне ненавижу. И так же искренне люблю. До сих пор люблю. Да, конечно, это уже совсем не так, как раньше, но тем не менее... Сегодня мы едем на День Рождения к его дочке Сейлор. Нет, конечно, никто не собирается там долго задерживаться, дабы не нарушать семейную идиллию Мэтта и Либби, мы просто подарим девчонке куклу, которую заботливо выбирал сам Шеннон, и свалим. Но для меня это будет тяжёлым испытанием. И все трое, кроме невинной милашки Сейлор, об этом прекрасно знают. Лживые улыбки, пронзительные взгляды. Иногда - с ноткой ненависти, иногда - с долей грусти. Но всё закончилось, и мы с братом возвращаемся домой. Вроде бы вместе, в одной машине, но, в то же время, каждый по-отдельности, наедине со своими мыслями. Долго ли мы так живём? Кажется, лет двадцать пять уже точно. За исключением тех редких моментов, когда... К чёрту! Даже и не стоит об этом думать. На город опустилась ночь. Тёмная, глубокая, время безумств и откровений. Спускаюсь на кухню за чашкой зелёного чая, на последней ступеньке невольно замираю, любуясь. Домашний Шеннон: без майки, в растянутых спортивных штанах, со взлохмаченными волосами. Мои губы расплываются в улыбке и, против моей воли, с них слетает лёгкий шёпот: - Шенн... Он услышал. Резкий поворот головы - и в тёпло-янтарных глазах - тревога, в моих - немая мольба. Отставив кружку на стол, любимый старший братик в два шага оказывается рядом со мной и крепко-крепко обнимает. Я несмело обнимаю его в ответ. Прижимаюсь крепче к его шее и чувствую запах ароматного крепкого кофе, терпких сигарет и чего-то ещё. Чего-то, знакомого с самого рождения. Дальше - всё как обычно. Сначала робкие, потом требовательные, под конец - переходящие в укусы, поцелуи; твои обжигающие руки на моём теле, на каждом его сантиметре; сбившееся дыхание, вздохи, животный хрип, жалкие всхлипы; солёные слёзы на моих щеках, которые ты нежно собираешь своими сладкими губами; разбросанная одежда по всей гостинной, мягкий диван, работающий фоном телевизор. И волны, яркие волны наслаждения, затмевающие всё вокруг, как будто мы с тобой находимся не в нашем доме, а в открытом космосе, где повсюду блистают мириады звёзд, всё ярче и ярче, и, в конце-концов, взрываются, необычайно красочным фейерверком, поглащающим всё твоё сознание... Как будто из другого мира, слышу отчаянный шёпот: "Я люблю тебя, люблю, люблю..." Говорю ли это я, или говоришь мне это ты - совсем неважно, ведь мы оба знаем, что это лишь слова. Всё, что настоящее - сейчас здесь, между нами, и это не нуждается ни в каких словах, это просто есть. А через пять минут этого нет. Ты сидишь одетый, на краю дивана, нервно куришь и ждёшь, что я уйду. И я уйду. Я всегда ухожу. В свою комнату, в себя, в свою Вселенную. А ты... ты словно что-то знаешь... что-то такое важное, что позволяет тебе ждать. Ждать, словно у нас впереди целая вечность. Я надеюсь, что когда-нибудь, я перестану от тебя бежать, а тебе надоест ждать. Или просто придёт время. Хоть бы не было поздно, Шенн. Хоть бы не было поздно...