Pieces
4 февраля 2016 г. в 12:36
Наша жизнь - просто бессмысленные кусочки.
У Джесси — сотни пар стоптанных балетных туфлей, сухие мышцы, прямая, идеальная осанка. И разорванное ахиллово сухожилие.
Вязкое, липкое отчаяние, оседающее на языке горечью, сбивающееся в комок в горле.
У Джесси — сорванная партия и треск, до сих пор стоящий в ушах.
Белая палата, белое одеяло, белое-белое лицо матери.
- Тебе нужно поесть, милый, - увещевает она мягким голосом, - посмотри, твои любимые куриные котлетки.
Джесси вздыхает.
Какая. К черту. Еда.
- Если ты не будешь есть, им придется ввести тебе зонд, - уже строже говорит мама.
Джесси закрывает глаза.
Ему восемнадцать и его жизнь официально закончена.
Ему приходится есть. Впихивать в себя еду, с отвращением жевать, глотать, чувствовать, как склизкие комки падают в желудок.
Ему приходится жить без каждодневных тренировок, без студии, без чувства того, что ты являешься частью чего-то.
Ему приходится слушать речи о том, что его жизнь только начинается.
После реабилитации Джесси приходится мучительно долго разрабатывать ногу лишь для того, чтобы ходить без трости.
Он хромает. Он кутается в безразмерные толстовки, прячет лицо, сутулится. Он начинает принимать наркотики. В трипах ему чудится сцена.
В трипах ему чудится жизнь.
Уолтер — неоперабельный рак легких. Уолтер — злость на весь мир, пистолет за поясом и двое детей.
Он варит метамфетамин, копит деньги на свои похороны, закидывается антидепрессантами.
Покупает химчистку, ссорится с женой, переезжает в другой дом. Вытравливает из себя любовь, убеждает себя, что ему никто не нужен. Но, все таки, ему оказывается нужна помощь, когда он выкашливает свои легкие и падает замертво прямо в лаборатории, испортив партию мета.
Он просыпается в отделении скорой помощи от фонарика, которым просвечивают его зрачки. Парня на соседней койке удерживают двое санитаров, на полу — лужа крови.
- Да дайте мне сдохнуть уже, суки! - орет невольный сосед Уолтера. Он брыкается, рычит, но в какой-то момент обмякает, когда медбрат вкалывает ему успокоительное.
Медсестра проверяет пульс Уолтера, спрашивает имя, знает ли он, какой сейчас год.
Хайзенберг смотрит на спящего парня, изучает худые запястья, замотанные в белоснежные бинты. По тощим рукам ползут змеями слова на латыни.
Почему-то это кажется очень важным.
Уолтер встречает того странного парня еще раз через неделю. Не то, чтобы он специально следил, нет, конечно же. Но химик узнает, что парня зовут Джесси и что он ходит на физиотерапию. А еще он ходит на собрания неудавшихся самоубийц.
Каждый четверг суицидники собираются и рассказывают друг другу, почему они не заслуживают жизни. Каждый четверг они ожидают того, что кто-то из них принесет за спиной дробовик и расстреляет их в упор.
Хайзенберг убеждает себя в том, что это просто научное исследование, когда приходит на собрание в полуподвальном помещении под церковью. Он садится в тени в самом последнем ряду. Интересно, можно ли считать его отрицание смерти и работу на мафиози самоубийством? Это явно не приведет ни к чему хорошему. К кафедре выходит Джесси.
Джесси говорит:
- Да.
Говорит:
- Нет. Не знаю.
Мнется.
- Наверное. Наверное, я хочу умереть, потому что потерял смысл жизни. Я профессиональный… я был профессиональным танцором.
Он закрывает лицо руками. Его не торопят. Не прерывают. Впервые за долгое время его слушают. Он здесь, перед людьми с пустыми глазами, стоит и толкает речь о том, почему должен сдохнуть.
- Я больше нихрена не умею. Вот и все. Вот почему я пытался убить себя.
После собрания Уолтер подходит к курящему Джесси и просит сигарету.
- Пассивное самоубийство? - зажигая спичку, спрашивает парень. - Шучу.
- В каждой шутке есть доля правды.
- Философ, епт. Херли ты сюда приперся? На одного из этих мудаков ты непохож.
- Ну…
Химик пожимает плечами.
- Думаешь, что мы дадим тебе силу пойти домой и поцеловать целлюлитную жопу жены? Или как там было в «Бойцовском клубе»?
- Возможно.
- Или чо там… О! Точно! Я окажусь твоей шизой и заставлю тебя сотворить кучу сраной херни! - Джесси радостно хлопнул в ладоши.
- Я и так уже сотворил кучу сраной херни без твоей помощи, спасибо.
Джесси шипит от боли, но тянет носок, выгибая спину. Он считает:
- Пять. Шесть. Семь. Восемь.
Пятая позиция, пассе, руку вперед.
Тело помнит каждое движение. Только вот нога предает во время поворота и он с грохотом падает, не сделав ни одного фуэте.
- Мать твою! - бьет сведенную судорогой ступню. Складывается, прячет лицо в коленях. - Мать твою…
Встает.
- Пять. Шесть. Семь. Восемь.
Снова.
И снова.
Сегодня он делает два фуэте.
Примечания:
Сорри гайз, я свалилась со свиным гриппом в пятницу и только вчера температура пришла к норме. С учетом того, что я - долбаный крот, который не видит даже на расстоянии вытянутой руки, а от очков башка трещит, пришлось отложить рассказы почти на неделю.