Сказочки

Этот дом выглядит одиноким. Заброшенным. Словно в нем никто не жил уже с добрый десяток лет. Хотя, с учетом того, какой смысл вкладывают люди в слово «жил», это недалеко от истины. Уолтер пару раз глубоко вздыхает, стоя перед входной дверью, поднимает руку, чтобы постучать, но дверь отворяется сама. Он жадно обшаривает глазами помещение — пыльный диван, стены с отходящими от них обоями, ссохшиеся доски пола. Сигаретный дым. Голая лодыжка, свисающая с подлокотника кресла. Лениво прикрытые глаза. Бесконечная усталость в каждом движении медленно танцующих пальцев. От пепельницы к влажным, приоткрытым губам. - Если бы я сказал тебе, что это значит для меня, ты бы все равно… нихера не понял. Что он значил для меня. Насколько это все было важно. Уолтер ничего не говорит. Садится на диван, смотрит на него. - Скажи, человек… а, все равно не допрешь ведь. Хмыкает. Выдыхает струйку дыма. - «Человек». Вот кто я для тебя? Уайт подходит к креслу. Прикасается кончиками пальцев к лодыжке. - «Человек». Всего лишь человек. Да. Ты — всего лишь человек. А он был… он был… - сдавленно всхлипывает, зажимает рот рукой. Сигарета падает на пол. - Я знаю. Знаю. - Ни черта ты не знаешь! Это страшно. То, как глаза загораются красным и его голос — словно вой десятка волков. Клыки и заострившиеся черты лица. Уолтер мог бы испугаться, если бы это был не Джесси. - Ладно, не знаю! - смахивает пепельницу на пол, хватает парня за руки. - Да! Не знаю! Но я здесь. Я здесь. С тобой. - Правда? - сдавленно всхлипывает Джесси и прячет лицо в его груди. - Правда, - обнимает его за плечи. - Всегда.