Проклятие страха

      Вернувшись домой, я первым делом ринулась к зеркалу, стоящему в коридоре и занимающему место от пола до потолка. На меня смотрела все та же девушка, никаких видимых изменений не произошло, но я чувствовала, что тридцатилетие не пройдет просто так. Все время, что я сидела в кафе надо мной будто бы издевались – постоянно рядом прохаживались девушки, скорее всего даже несовершеннолетние, блистая своей молодостью.       Косметика скрывала недостатки моей кожи, позволяя хоть на некоторое время ощутить себя вновь молодой и бодрой, полной энергии и энтузиазма ко всему. Все же на лбу проявлялись морщины, а мешки под глазами казались заметными и за километр.       Отвратительное зрелище предстало тогда передо мной. С каждой секундой я все больше и больше ненавидела девушку по ту сторону зеркала – с развалившейся прической и потёкшей тушью, глазами, в которых читалась усталость и узкими, плотно сжатыми, губами.       Это чувство просто тошнотворно. Когда знаешь, что обязательно повзрослеешь и изменишься, станешь старее и беспомощнее. Это чувство не покидает меня долгие годы. Каждый раз мне приходилось уверять себя, что еще не поздно, пока есть время – нужно веселиться на полную, не упуская ни одну возможность. Распахивая для себя всё новые и новые двери, я не заметила, что перестала проверять, что за ними находиться. Шла дальше, не оглядываясь, не думая ни о чем.       Старость – это, безусловно, безобразие. Мне совершенно не хотелось становиться такой же – хилой и до невозможности глупой, даже хуже, чем подрастающее поколение. Старость подобно уродству, физическому недостатку. Она выбивает из человека остатки жизни, готовя к смерти, заставляя верить в её неизбежность.       Лучшие годы утекли сквозь пальцы, уже ничего нельзя было с этим поделать. Мысли лезли в голову, предоставляя поистине страшные картины моего будущего, окрашенного в серый цвет. Старушка со скрюченными пальцами и копной седых волос, торчащих во все стороны – от такого меня пробрала дрожь.       «Не хочу. Не хочу. Не хочу», - два слова безостановочно звенели в мозгу, сводя с ума. Хотелось заткнуть надоедливый голос, твердящий это все громче, словно какую-то молитву. Не хочу.       В отражении зеркала я заметила куклу, сидящую в одном из кресел. Белоснежное лицо идеальной формы с ярко-голубыми глазами и улыбкой, никогда не сходящей с её лица. Желание стать такой же – навсегда прекрасной – захлестнуло с новой силой. Не становиться старше, а оставаться вечно молодой. Хорошо же куклам, им не стоит даже на секунду задумываться о своей внешности.       Тело словно стало двигаться само по себе. Эхом звучал отдаленный крик боли, а по полу рассыпался фейверк из осколков, окаймленных густыми красными каплями. Только так я могла стать вечно прекрасной. Как моя любимая кукла.