Проклятие страха

      Небольшая кухня вмещала такой же небольшой стол, пару стульев, а заодно и другие необходимые для обычной жизни предметы. Две женские фигуры успешно восседали на двух из трех стульях, мирно попивая чай из покарябанных кружек. На полу лежало несколько фантиков от конфет, но, похоже, никого это пока что не волновало. Людям вообще свойственно откладывать всё «на потом». Даже такие мелочи. Единственное, что нельзя будет отложить, так это собственную смерть.       - А где твоя девчонка-то? – голос был довольно грубым для ещё молодой женщины, но сама она этого никогда и не замечала. – Говорят, у неё опять проблемы. Город наш маленький, слухи расходятся за доли секунды, - пухлые короткие пальцы потянулись к вазочке, взяли одно из лежащих в ней печений и стали опускать его в успевший остыть чай.       - Да бродит где-то. Я несколько раз пыталась ей вбить… как была сумасшедшей дрянью, так ей и осталась. Уже не знаю, что делать. Врач этот говорил, что с возрастом должно всё пройти, но упрямица уже пятнадцатый год ни одного нормального звука не произнесла. Пусть себе гуляет, может, кто меня и избавит от этого мучения… - её собеседница горько вздохнула, доставая из кармана домашней кофты полупустую пачку дешёвых . – Тебе ещё чая налить?

***

      После очередного поворота девушка не могла расслышать уже ни голосов прохожих, ни рёва автомобильных моторов. Она раньше никогда не была в этой части города, хотя оказалось, что место довольно мирное. Нельзя было сказать, будто девчонка ничего не слышала – она слышала тишину. Завораживающую и такую редкую в двадцать первом веке, когда люди заслоняют от себя тишину, боясь оставаться с ней наедине. Боясь оставаться наедине с самими собой.       Молчаливую музыку разрушил чей-то тихий всхлип и крик. Повернув за угол, девушка обнаружила какой-то силуэт, сидящий, опершись спиной на стену и судорожно хватающий воздух ртом. Желтоватый свет фонаря помог рассмотреть растекающуюся багровую лужу и разводы крови на стене – женщина лет сорока пяти с трудом приподнялась, пытаясь заговорить. Открытая рана перекрывала возможность что-либо делать, а девушка продолжала стоять, с ужасом наблюдая за этим зрелищем.       - Позвони… позвони… скорая… - на большее раненая способна не была, поэтому продолжила ждать реакции, закрыв глаза и растворяясь в нахлынувшей боли. В метре от неё лежал телефон, разбитый, но на удивление работающий.       Девушка хотела помочь. Что-нибудь сделать. Ах, если бы она только была врачом… или могла бы довезти её до больницы. Она хотела бы сделать всё… Но на это не была способна. Стараясь не смотреть на женщину, она развернулась и резко рванула в обратную от этого места сторону. Воздух резал лёгкие, этот огонь распространялся по телу и отдавался пульсацией где-то в подкашивающихся ногах. Чужая жизнь за собственные амбиции. За собственный страх, за отсутствие силы воли, за трусливость и желание избежать лишних вопросов и проблем.       Девушка пыталась дышать ровно, заодно прогоняя из головы эту картину. Бледный свет фонаря, кровяные разводы и руки, зажимающие ужасную рану. Телефон… телефон, означающий неумолимый разговор с тем, кто сидит в приёмной. Слова, буквы, звуки, вопросы. Ей было так привычно излагать своим мысли на бумаге – при помощи обычной ручки.       Реальная жизнь не могла вечно представлять возможность спокойно избегать требований современности, а судьба ей в этом потакала, прекрасно зная, что девушка не способна кому-то об этом рассказать и не способна нести груз чужой смерти на себе.