***
Днем, отменив запись на студии, я поехал на адрес, что мне прислал Саша. Светило яркое солнце, и погода располагала к тому, чтобы больше времени провести на улице. Да и утомляет постоянное пребывание в закрытых помещениях. Устроившись на перилах офисного центра, я ждал, когда во время ланча он выйдет из здания, чтобы, как и множество других людей, окунуться в одно из маленьких кафе в торговом центре напротив. И его трудно было с кем-то спутать: они с Тимом оказались очень похожи. Разве что Назар был ещё тоньше, ещё более хрупок и не носил очков и длинных волос. Я наблюдал за тем, как он проходит мимо меня, как тянется к дверной ручке кафетерия, как усаживается за небольшой столик у окна. Этот парень был идеальным нижним, и, кажется, я начинал понимать Сашку. — Добрый день, Назар, меня зовут Ярослав, и нас с Вами многое связывает, — когда я опускался за его столик, он поднял на меня глаза, и мне хватило одного их взгляда, чтобы понять: этот парень далеко не натурал, как минимум би, бьюсь об заклад. Придется откладывать сценарий и импровизировать. — Разрешите присесть? — Добрый, — он выдержал паузу, — что-то с Тимом? Я был поражен его проницательностью: — С ним всё в порядке. В том смысле, что не случилось ничего страшного, но тему Вы быстро уловили. Может, на "ты"? — Может, — Назар наклонил голову набок, пристально изучая моё лицо. — Как ты понял, что я пришел из-за Тима? — к нашему столику подошла официантка с меню. Назар, не поворачиваясь к ней, сказал: "как обычно", а я не удержался от ироничного "то же самое". Он продолжал рассматривать меня: — Запах. Я чувствую его. — И всё? — И я знаю, что он живет у брата одноклассницы. Дальше цепочку разъяснять нужно? — кажется, он начинал раздражаться. — Что тебе от меня нужно? — О, так ты понимаешь? — Я чувствую. — Мы как-то по-особому пахнем? Знакомство не ладилось, и возможность привести его к откровенному разговору о Тиме становилась всё более призрачной. — Нет, это другое, — он хмыкнул. — Так на что ты хочешь обменять моего брата? — А вот на этом месте давай остановимся, пока разговор не превратился в драку в публичном месте, — интересно, как с этим парнем вообще кто-то ладит, если он сразу на новых людей бросается, — я не за этим пришел. — А зачем? — Как зовут того парня, в которого ты влюблен? — из его рук выпала вилка. — Что, прости? — вот, мою чуйку не обманешь. — Как зовут того парня, в которого ты влюблен? И можешь не рассказывать, что ты натурал. — Какое отношение это имеет к Тимуру? — он пытался собраться, но холод в голосе куда-то пропал. — Самое прямое: он не торопится возвращаться домой, потому что боится, что ты не примешь его таким, какой он есть. Тим же не знает о Сашке и о том, что он сделал, и даже того, что ты тоже предпочитаешь парней. Назар опустил голову, закрывая глаза рукой, его голос было едва слышно: — Откуда? — От него и знаю. Он молчал. Кажется, я перегнул палку: — Послушай, Назар, я не хочу ничего плохого. Я хочу помочь. — Валера. — Не понял. — Его зовут Валера, — он достал из кармана деньги, положил их на стол и вышел, так больше и не посмотрев на меня.***
Наблюдая вечером за Тимуром, я не мог не проводить параллели между ним и его братом. Они были очень похожи, но и при этом разительно отличались друг от друга. Одинаково огрызались и защищались, оба были хрупки, как фарфоровые статуэтки, и при этом сильны духом, словно имели стальной стержень. Но в глазах Тима горел огонь, а у Назара в них плескалась вода. Совсем разные. Я даже поймал себя на мысли, что в постели младший мог бы играть любую роль, его выбор зависел бы от партнера, а старший — создан для того, чтоб принадлежать... Интересно, кто такой Валера? Это имя я недавно где-то слышал, шестеренки в голове усиленно закрутились, но из раздумий меня вырвал Тим. Он с грохотом открыл дверь, выскочил к мусоропроводу и, шаркая тапочками, залетел обратно в квартиру, буквально плюхаясь ко мне на колени. Мы ушли в затяжной поцелуй. Сегодня мы оба никуда не торопились, медленно стягивая одежду, прикусывая кожу, изучая тела друг друга. У него был тонкий шрам, расчерчивающий бедро по кривой; я едва коснулся его подушечками пальцев, и Тим вздрогнул, закидывая голову назад, тогда я надавил чуть сильнее, а мой язык двинулся вверх, лаская его шею. Он издал протяжный стон и качнул бедрами. С моих губ сорвалось: — Да, мой мальчик, я тоже этого хочу. POV Инна Зарина Когда я забеременела, мне только исполнилось 18, как и парню, с которым у меня случилась первая любовь. Мы были ещё совсем детьми, а жизнь стремительно понесла нас куда-то вперед. Свадьба. Рождение ребенка. Академический отпуск, а потом и вовсе брошенный университет. Романтическая школьная влюбленность разбилась о скалы каждодневного быта, усугубленного дефолтом 98, и через три года скандалов и битой посуды я осталась одна с ребенком на руках. Возвращаться в родительский дом не хотелось, и, чтобы снять квартиру, пришлось устроиться на работу в небольшой ресторанчик неподалеку от Ромкиного садика. Тогда мне казалось большим везением покровительство владельца нашего заведения: несмотря на отсутствие образования, я быстро продвинулась вверх и стала управляющей рестораном, вот только совершенно упустила момент, когда потеряла собственного сына. Мне всегда казалось, что у меня растет самый улыбчивый мальчик на свете, иногда можно было подумать, что он просто не умеет хмуриться и ничто не способно его огорчить или испугать. Мой сын был храбрецом с добрым лицом и отзывчивым сердцем, открытым миру. Я никогда по-настоящему за него не волновалась, внутри всегда была уверенность в том, что существует только позитивное развитие событий. Но не в этот раз. Всё иначе. Вечером приходил Миша Котов — мальчик-противоположность. Они начали дружить в первом классе. Рома со светящимися радостью глазами и серьезный не по годам Миша, у которого было два взгляда: холодный прямой с вызовом и выжидающий, куда-то в сторону. Мне казалось, он никому не доверял, но мой сын почему-то стал с ним неразлучен. Первое время эта дружба совсем меня не радовала, пока я не заметила, что Котов нянчится с Ромой и смотрит на него совсем по-другому, открыто. Но сегодня на пороге нашей квартиры он появился недовольным, вытянувшимся в струну, и сразу прошел в комнату к моему сыну. Говорили они тихо, из-за двери доносился недовольный шепот, лишь время от времени вырывались отдельные слова. — Если ты не объяснишь... ... — Как я могу помочь... ... — Мы уже проходили... — Ты не поймешь... ... — Отстань от меня... ... — Иди домой. — Иди к чёрту, Зарин, ты не знаешь сколько раз я вытаскивал тебя из жопы, когда ты ещё даже не замечал, что вляпаешься. Если бы ты развязал свой чёртов, завязанный в узел, язык, я бы разобрался и с этим! Миша резко открыл дверь и вышел из комнаты, оборачиваясь на пороге, чтобы сказать что-то ещё, но его хватило только на очередное "иди к черту, Зарин". А Рома напряжен. Нет, он не мрачный, не грубый и не чрезмерно серьезный. Но я чувствую, что он сжался, словно пружина, и опустил железный занавес. Улыбается мне, как обычно, и ещё вчера я бы верила этой улыбке, но только не после "сколько раз я вытаскивал тебя..." — у моего ребенка проблемы, и мне ничего об этом неизвестно. POV Зарин Рим "Я лишь хотел сказать, что Зотова Марина — это я..." Боже, что за бред я несу? Куда ты? Постой. Постой, не уходи. Бессильно тяну руку вперед, хватая воздух, а он всё дальше. "Ты мне тоже" — ну же! Ну же, скажи! Громче. Ещё громче. Нет. Нет. Он не слышит. Меня начинает тошнить, и я опускаюсь на лавку. Мелкая морось усиливается, превращаясь в дождь. А на следующий день он уже не смотрит на меня, отводит глаза. "Почему? Пожалуйста, почему? Посмотри на меня — я скажу". Я не знаю, что со мной происходит. Опять накатывает тошнота, как и вчера. В голове путаница, вижу его лицо, такие прекрасные темные глаза, два тихих омута, тянущие меня вниз, а потом как холодный дождь — вечерняя улица, какой-то парень, липкий страх, и мне снова семь. Из них меня вырывает Котов, он шепчет почти на ухо: — Рим, что случилось? Тебе плохо? — я хорошо знаю его взгляд "не бойся, я всё решу". — Миш, иди на хер. И, не слыша, что он отвечает, выхожу из кабинета. В туалете меня рвет. Что со мной? Я не понимаю. С каждым днем мне становится всё хуже, стараюсь улыбаться, Жаннетт даже улыбается в ответ, но в ярких синих глазах читается недоверие. Котов ходит сам не свой, каждый вечер он врывается в мою комнату, мы шепотом кричим друг на друга, и он уходит ни с чем. Мой мир перевернулся с ног на голову... Кажется, мне нравятся парни, и я не знаю, что с этим делать... Сидя за последней партой, я смотрю на его спину и умоляю о помощи, но он не видит моих глаз. Тим снится мне ночью, проходит видением сквозь дни, и всё это похоже на наркоманский бред, словно все это время я нарывал, а теперь мои внутренности выходят наружу. Не могу больше играть, куда-то пропали слова и ноты, а он не протянет мне руку помощи, ведь совсем не видит меня, а я сам не знаю — как? Как мне двигаться вперед? POV Инна Зарина Нет ещё и девяти, а Рома уже ушел в свою комнату со словами "я устал, сегодня лягу пораньше", закрыл дверь и не спит. Я слышу, как он возится в кровати, время от времени встает и берет в руки гитару, но не играет. Сижу за столом в кухне, и звоном во мне отдается каждый его тихий шаг. Совсем как и он, я поднимаюсь на цыпочки и едва слышно открываю шкафчик над микроволновкой, там, за упаковкой кофе, спрятаны мои сигареты. Облокотившись о подоконник, закуриваю. Кажется, я не делала этого с последней аудиторской проверки — и всё это такая ерунда по сравнению с тем, что в по-настоящему трудный момент мой сын запирается в спальне и не говорит со мной. Первая сигарета обрывается на третьей затяжке, и следом за ней из пачки в руку ложится вторая. Раздается звонок в дверь, оставляя тлеющий окурок на блюдце, я открываю. На пороге стоит мрачный Миша Котов, он отводит глаза: — Здравствуйте, тётя Инна. Я к Роме. — Привет, Миша, а Рома спит. Разбудить? — Нет, не надо, я завтра с ним поговорю. — Может, всё же зайдешь? — ну же, Рома, почему ты не выходишь? Этот мальчик хочет тебе помочь... — Нет-нет, это не срочно. Спасибо, до свидания, — он разворачивается и быстро сбегает по лестнице вниз. — До свидания. Скрипят пружины в матрасе, Рома вновь лег. В детстве, когда он не мог заснуть, всё было так просто. Я пела ему. Не совсем то, что обычно поют детям, но Рома любил слушать, закрывая глаза, что "осень — это небо", или как "с причала рыбачил апостол Андрей". А что теперь я могу для него сделать, если он не принимает помощи от лучшего друга, ставшего ему самым близким? Ровным счетом ничего. Я — отвратительная мать. Я потеряла самый важный кусочек своей жизни, самую ее суть, Ромку. И самое страшное в том, что мне страшно сделать первый шаг, чтобы вернуть упущенное время, — открыть дверь в его комнату. Поздно. Поздно воспитывать. Поздно просить о доверии. Я много лет назад опоздала повзрослеть. Кажется, всё это время хмурый мальчик Миша был родителем в нашей семье. Как на конвейере вытягиваю третью сигарету подряд, и сухой удушливый кашель перехватывает горло, голова начинает кружиться. А ведь где-то на антресолях у нас лежал альбом ДДТ и старый кассетник. "Что такое осень? Это небо". POV Зарин Рим Я действительно боялся того, что произошло. Одно дело — такая таинственная заманчивая виртуальность, и совсем другое — реальность, вышедшая из-под контроля. Это только кажется, что умение бросить вызов обществу не страшит безрассудную молодежь, на деле же быть отвергнутым не только миром, но и близкими тебе по духу, любимыми или дорогими сердцу людьми сродни смертному приговору. И никакой мораторий не поможет. Как ни крути, нельзя вести войну с обществом, не задев вместе с тем и тех, кто так важен тебе. Снедающие мысли третий день роятся у меня в голове, разрывая на части. Тим не обращает на меня внимания, больше нет никакой музыки, никакого кино, вообще ничего нет. Словно и не говорил он "ты мне нравишься", и мне хочется зажать его в подъезде ранним утром и проорать в самое ухо: "Да, мать твою, ты мне тоже нравишься". Но я не могу так сразу. Опять приходил Котов, а что я ему скажу? "Знаешь, Миша, кажется, я — голубой.." И что с этого? Сразу получу в челюсть, так и не разобравшись, кажется мне всё это или дела так обстоят на самом деле. И что будет, когда мать узнает? Она ведь рано или поздно всё равно догадается. Но сможет ли принять меня таким? Я ведь всегда старался быть хорошим мальчиком и не огорчать ее. Ей и так приходилось сложно одной меня воспитывать. А что если я потеряю её навсегда? А в противном случае ведь могу потерять и себя самого. От этого становится душно, перехватывает дыхание, то и дело бросает в дрожь. Расслабиться и уснуть невозможно. Обнимаю пальцами гриф. Обычно меня это успокаивает, но сегодня голова лишь разлетается в щепки-мысли-занозы. В итоге я натягиваю джинсы, накидываю на плечи рубашку и, застегивая пуговицы одну за другой, выхожу из комнаты. Тихо пройдя по коридору, беру с тумбочки ключи и уже было надеваю кроссовки, когда из кухни раздается щелчок старой магнитолы и тихий голос Шевчука — "Что такое осень? Это небо". Оборачиваюсь и вижу её в лунном свете. Мама стоит у окна в кухне и медленно потягивает сигарету. Как раньше я не замечал, что она курит? От чего-то её лицо печально, если даже не разочарование запечатлелось на нем. Я совсем не знаю эту женщину. И мне ничего не остается, как положить ключи на место и войти в кухню, присаживаясь на один из стульев за обеденным столом. Грусть из её глаз никуда не уходит, она по-прежнему смотрит на ночной город за окном. Однако вижу, как легкая улыбка трогает её губы: — Отчего же мой беглец решил остаться? — И часто ты так? — как я могу уйти, увидев её такой и не узнав, отчего произошли такие разительные перемены. — Только когда не могу уснуть. Минута. Две. Три. Повисла тишина. "Плачущее небо под ногами..." Мама тушит сигарету и наконец переводит на меня взгляд: — Не бери с меня пример — это вредно. Действительно, лучше было бы прогуляться. На улице ночью воздух обыкновенно свеж. А я смотрю на нее и не знаю, что сказать, что сделать. И мама не сводит глаз. Видит меня насквозь. — Знаешь, дорогой, иногда можно начать издалека, чтобы прийти к тому, что действительно тебя волнует. Самое главное — начать хотя бы с чего-то. Начать, — она опускает глаза. — Не забывай, что есть люди, готовые понять тебя или попытаться понять твои слова, — делает короткую паузу, тянется за сигаретой, но одергивает себя. — Хочешь, я начну первой? Откровение за откровение. — Всегда лучше довериться близкому человеку, чем потом в одиночестве курить на кухне, — она смеется, и я сам не замечаю, как начинаю улыбаться её самоиронии. — А знаешь, почему я не следую своему же совету? Я боюсь, что уже опоздала, упустила свою возможность поговорить. Я у тебя, сынок, такая трусиха. Она говорит, растягивая слова, словно это не о ней самой, а о какой-то плохо знакомой женщине, которую она вполне возможно даже не уважает. — Мне скоро исполнится тридцать шесть, у меня взрослый сын, а я как школьница потеряла какую-то очень важную часть себя или просто так и не нашла. Живу, что-то делаю, даже хожу на взрослую такую работу. И, представляешь, потом прячусь на кухне и курю, потому что чувствую, что упустила жизнь. И мне страшно, что я так и проживу "себя" неправильно, не найдя, не исправив ошибки. А чего боишься ты? Она включает кофеварку и садится напротив меня, дотрагиваясь кончиками пальцев до руки. — Ты можешь не поверить, но того же самого, мам. — Я не имею права не верить тебе. Иначе мать ли я после этого? Не прячься от себя — это только разрушит тебя, сделает несчастным, а я очень-очень сильно хочу, чтоб мой сын был самым счастливым на свете. Ты заслуживаешь этого и должен позволить себе счастье. — Мам, а если я хочу чего-то такого, что не все поймут? Если окружающие осудят меня: родственники, друзья, не знаю…соседи? — Если кто-то из них отречется от тебя, то это уже не твои друзья. Всегда найдутся люди, которые смогут понять тебя, если ты дашь им шанс. И знай, я приму тебя любым, а когда нас двое — это уже немало. Она немного нервно улыбается и молчит, а потом: — Ещё Миша снова заходил, ты ведь слышал. Он о тебе волнуется. — Я не знаю, как говорить об этом. Мам, я не знаю, с чего должен начать. — Дорогой, как говорил червонный король Алисе, начни с начала и иди, пока не дойдешь до конца. Просто попробуй жить так, как хочешь ты и как требует твое сердце. Когда придет время — ты найдешь нужные слова, с которых стоит начать. На кофеварке загорелась зеленая лампочка, сигнализирующая о готовности напитка, я высвободил руку и поднялся, чтоб подать матери чашку эспрессо. А ведь я совсем её не знал: днем она улыбалась и пила зеленый чай, а ночью были кофе и сигареты. Но ведь мама любила меня любым, значит, и я буду любить её такой: — Спасибо, мам, — и, поставив перед ней ещё дымящуюся чашку и чмокнув в щеку, направился к выходу из кухни. — Мне действительно нужно сейчас прогуляться. Когда за Римом захлопнулась дверь, Инна, не удержавшись, закурила: — А мне действительно стоит бросить… Она сделала последнюю затяжку и, затушив едва зажженную сигарету, выбросила пачку в урну.***
Воздух и правда был необычайно свеж, и казалось, что с каждым вдохом кожаные путы на теле рвутся. А плен страхов расходится по швам. Продолжая подбирать нужные слова, словно играя в «эрудит», иду по пустой улице, переходя дорогу, подхожу к хорошо знакомому подъезду, где мы так часто репетируем. И вот она, входная дверь в квартиру Яра, приоткрыта, видимо, в гостях пещерная девочка Мира. С усилием улыбаюсь, выдыхаю и, потянув ручку на себя, готовлюсь сказать заветные "Тим, давай прогуляемся." Однако так тщательно подбираемым всё это время словам не суждено стать услышанными. Они застывают, а затем разбиваются, так и не сорвавшись с языка. Все те эскизы будущего, что я только что рисовал в своем сознании пошли потеками. Нет ни золотистого парка с музыкой ветра, ни легкого касания теплых пальцев, ни стеснения и розовеющих щек, ни одной на двоих рубашки... Нет. Яр прижимает к себе сильными руками хрупкое тело Тима, я вижу только его спину и взлохмаченные волосы, но их ни с чем не перепутать. Они словно ненасытные ласкают друг друга, и теперь такая понятная последние полчаса жизнь вновь становится клубком спутанных эмоций. Что я могу сказать ему, когда Тим, не подождав и недели, на зеленом диване раздвигает ноги перед другим? Стыд, словно цунами, накрывает меня с головой и тянет куда-то в бесконечно-черную пучину. Унижение, грязь. С шумом выскакиваю из квартиры. Тимур не видел его. Только хлопок. Только ожог от его глаз, скользнувших взглядом по спине. Только дрожь, бегущая вниз по позвонкам. Он узнал его шаги, хоть и не обладал музыкальным слухом. Их услышало сердце. А Яр успел разглядеть уголок голубой рубашки в клетку, самой узнаваемой рубашки в мире этой квартирки: — Видимо, нам не суждено сделать это, братишка, — он чмокнул Тима в макушку и пересадил с колен на диван, хватая джинсы и футболку, на ходу натягивая их. — Пойду, проветрюсь.