Dear-Logs

Log 8.1:  Мы сидим над учебниками не первый час. У тебя завтра контрольная по математике, у меня — сложный семинар. Сидя за письменным столом, ты сосредоточенно что-то записываешь в тетрадь. Потом поднимаешь голову, внимательно смотришь в учебник и снова возвращаешься к записям. Я никак не могу сосредоточиться. То и дело отвлекаюсь. На тебя. Осторожно касаюсь пальцами щеки. Пластырь уже снял, и царапины почти не видно. Остался только едва заметный синяк. Тихо выдохнув, по третьему разу принимаюсь перечитывать начало параграфа. Около восьми я все-таки откладываю учебник по травматологии на постель. Устало потянувшись, спускаю ноги на пол. Где мои сигареты?  Практически пустая пачка оказывается у телевизора.  — Ты куда? — спрашиваешь, не оборачиваясь, когда я уже надеваю пальто. — Прогуляюсь до магазина. Сигареты куплю. Тебе что-нибудь нужно? Отрицательно качаешь головой: — Нет. Хару…  — М? — Возвращайся поскорей. Я несколько секунд смотрю на твою спину и линию плеч. Внутри отчетливо проступает желание прикоснуться, провести ладонью между острых лопаток. Их контур четко читается под тонкой тканью футболки. Стряхнув задумчивость, прячу бумажник с сотовым в карман и выхожу из квартиры.  Log 8.2: — Привет!  — Привет, Чика.  Я медленно толкаю впереди себя тележку, разглядывая полки в супермаркете. — Ты давно не звонил…  — Прости, Чика. Учеба. Ничего не успеваю.  Баночка маслин отправляется в тележку к мисоширо, рису, каштанам, яйцам, упаковке йогуртов, помидорам, огурцам, зелени, замороженной рыбе…  — Неужели так сложно выкроить минутку на звонок? — в ее голосе звучат плаксивые нотки, которые всегда так раздражают. — Разве тебе будет достаточно минутки?  — Конечно нет! — звонкий мелодичный смех мгновенно стирает мое недовольство и порождает чувство вины. — Мне всегда недостаточно времени, проведенного с тобой.  На самом деле я забыл о Чикао. Не вспоминал, пока не пришло сообщение: «Я соскучилась, Хару». Я набрал ее номер, даже не подумав, что именно сказать. Поэтому наш диалог обречен на множество неловких пауз и пустых фраз.  — Хару? Ты меня слышишь? — Да. Как тебе город? Успела что-нибудь посмотреть? — Нет, не хватает времени на прогулки или экскурсии. Здесь очень требовательные преподаватели. Но, кстати, — Чика почти задыхается, торопливо сообщая: — куратор очень хвалил мой последний эскиз! Сказал, что у меня «достаточно высокий уровень владения техникой»! Здорово? Останавливаюсь у разнокалиберных баночек с консервированными фруктами.  — Конечно. И что это был за эскиз?  Персики или авокадо? Что ты любишь, Рин?  — Парковая зона. С основным акцентом на небольшой беседке у пруда.  Или лучше ананасы в сиропе?  — М-м-м, — тяну я неопределенно и все-таки выбираю персики. Ровные дольки в золотистом соке.  — Хару… У тебя так шумно, — в голосе Чики появляется беспокойство. — Ты не дома? Двигаюсь дальше по проходу к сладостям.  — Нет. В магазине. Вышел за сигаретами, но потом решил купить заодно продуктов.  — Понятно, — выдыхает с откровенным облегчением. — Надеюсь, ты не изменяешь мне?  Этот вопрос звучит слишком неожиданно и серьезно.  — А ты? — пытаюсь выкрутиться и уйти от прямого ответа.  Взяв с полки мармеладные палочки, миндаль в шоколаде и пакетик конфет, направляюсь к кассе.  Чика отзывается со смехом:  — Ни за что, Хару! Кроме тебя мне никто не нужен.  — Уверена? — Да. Ладно, мне нужно еще сделать пару набросков. Я скучаю по тебе… Звони хотя бы иногда. Впрочем, даже смс-сообщения будет достаточно. — Хорошо, Чика. Обещаю.  — Пока!  С тяжелым неприятным чувством убираю сотовый в карман. Больше всего на свете ненавижу ложь. А сейчас, кажется, сам начинаю в ней увязать… Расплачиваюсь на кассе и вспоминаю про сигареты: — Две пачки Westland.  Log 8.3:  Поставив два объемных пакета на пол, достаю ключи. Но дверь открывается до того, как вставляю их в замок. Словно ты сидел у порога и ждал. Отступаешь на шаг, пропуская меня в квартиру.  — С учебой разобрался? — Да. А это что? — киваешь на пакет. — Ты же за сигаретами пошел… — Решил, продукты тоже пригодятся. Ты уносишь пакет, а я разуваюсь и снимаю пальто. Под шорох целлофана достаю из пачки сигарету и вставляю в рот. По дороге домой скурил одну, но это не помогло избавиться от никотиновой жажды. — Что это?  Заглядываю на кухню, где ты сосредоточенно рассматриваешь содержимое стеклянной банки. — Консервированные персики.  Отбрасываешь челку с глаз и одариваешь меня скептическим взглядом:  — Ты ешь это?  Не понимаю, что тебя так удивляет. Персики как персики.  — Да, ем.  — Вкусно?  — Вполне. Только не говори, что ни разу не пробовал такое.  Отвернувшись, убираешь в холодильник рыбу.  — Не пробовал. Мама всегда покупала только свежие. Про консервированные фрукты она всегда говорила, что от них никакой пользы. И вкус мыльный…  Просунув под крышку тонкое острие ножа, открываю ее с глухим щелчком.  — Вот, съешь.  Отрицательно мотнув головой, с недоверием смотришь на протянутую банку. — Не хочу. Вынимаю изо рта так и не прикуренную сигарету. Поддев яркую дольку, отправляю в рот. Сочная мякоть, пропитанная сахарным сиропом. Вкусно. Пожалуй, еще одна будет не лишней. Сунув в рот еще один кусочек персика, отставляю банку. Ты делаешь всего лишь один шаг навстречу. Неожиданное короткое движение вперед. И через секунду уже обхватываешь руками за шею. Холодные ладони на коже. Дрогнувший от нервного вздоха воздух. Я знаю, что дальше, и не отталкиваю. Сладкий сироп ты осторожно слизываешь с моих губ кончиком языка. Тонкие пальцы, скользнув вверх по затылку, зарываются в волосы. Мои руки в ответном жесте забираются под тонкую футболку. Спина едва ощутимо выгибается под подушечками пальцев, словно избегая прикосновений. Поцелуй. Одними губами. Медленно, сладко. Слаще вкуса персикового сиропа.  Наслаждаясь ощущением твоих губ под моими, провожу ладонью вдоль спины… Вниз к пояснице… Под кончиками пальцев тонкая теплая кожа. Плоский живот... Задеваю пирсинг, и ты вздрагиваешь.  — Хару… — нервно выдыхаешь, крепче обнимая за шею.  Я не хочу останавливаться. Но если провести ладонью выше, по груди — там шрамы… И ты не пускаешь.  Убираю руку обратно на спину и снова нахожу твои губы. Не отпускаю, пока не заканчивается воздух в легких. Когда я стал таким? Ненасытным… Жадным…  Переводя дыхание, мы стоим неподвижно. Словно каждый из нас боится первым пошевелиться. Уткнувшись лбом в мое плечо, тихо шепчешь:  — Вкусно.  — Что?  — Все. И ты, и персики.  — Рин…  Холодные пальцы забираются под мой свитер. Проводят линию вдоль ремня. Последняя капля. Мне нужно в ванную…  Перехватив узкое запястье, отстраняюсь.  — Мне нужно переодеться, а потом что-нибудь посмотрим, — стараюсь говорить ровно.  — Ладно, — отступаешь, позволяя освободиться от объятий.  Прихватив одежду, скрываюсь в ванной и плотно закрываю дверь. Отвинчиваю краны…  Рин… что ты делаешь?  Стон срывается прежде, чем успеваю прикусить губу.