6.
28 марта 2014 г., 17:22
"Что с тобой?", -- спрашиваешь ты и улыбаешься.
Твоя улыбка словно нож. Чем шире она, тем глубже нож в моей душе.
Ты... Я люблю тебя. Я ненавижу тебя. Я... люблю и ненавижу! Я хочу сделать тебе больно, но не хочу ранить. Вместо этого я давлюсь комком в горле, стесняющим дыхание. Слезы, словно не мои, вытесняются обидой, словно гной из проткнутого нарыва. Я задыхаюсь, дрожу.
"Не плачь, все будет хорошо", -- продолжаешь утешать, не замечая, что сама стала причиной раны и все еще продолжаешь рвать и терзать плоть.
Но... я почему-то уже не плачу. Обида осталась, она где-то глубоко под сердцем. Ничего, скоро пройдет. И обида пройдет, и странная дрожь сердца от предательства.
Такова жизнь. Она до безобразия конечна.
Я уйду, если ты хочешь. Что говоришь? Не хочешь? Тогда уйду, потому что этого хочу я.
Эхо того, что было между нами, такого прекрасного, но, ко глубочайшему сожалению, не имеющего будущего -- лишь оно будет у меня теперь.
"Стой! Я же люблю тебя!"
Любишь? У меня нет доказательств.
