Только победа. Часть 3. Танец Огня

Информация — это обоюдоострый клинок, который может быть направлен против тебя самого. Это первый закон, который я вывел сам, в раннем детстве. Стань чёрной дырой. Поглощай данные — и не выпускай наружу ничего. Позволяя кому-то узнать себя, ты выдаёшь свои слабые точки. Слабые точки — это путь к контролю и манипуляции. Не открывай никому свою душу — и останешься свободным. Собирай информацию, проникай в души других — и станешь сильным. Эта элементарная логика срабатывала всегда. В конце концов я узнал даже больше, чем хотел бы знать. Но информация — как наркотик: остановиться невозможно. Какую бы боль она ни приносила, какое бы ни причиняла зло — этот голод не насытить. Ведь информация — это не байты и не проценты. Информация — это всего лишь знание. Оно повсюду вокруг. В опорных точках материи и в пустоте между ними. В квантах света и в покровах темноты. Потому что даже закрыть глаза в моём случае — не означает отсечь себя от мира информации. Спасения нет и быть не может. Я беру книги из стопки: потрёпанные, пожелтевшие, с едва различимыми надписями на кожаных переплётах — и совсем новые, с чёткими чёрными буквами на белоснежной бумаге. Открываю их наугад и читаю те слова и мысли, что учили меня жить. Вместе с их героями я воевал и любил, радовался и страдал, ненавидел и умирал. Я прожил их жизни ещё до того, как начать жить свою. И сегодня они смеются надо мной многоголосым хором. «…Ни боги, ни будды, ни предки, ни призраки, ни ангелы, ни демоны не смогут прожить за тебя твою жизнь и умереть твоей смертью. Ни предвидение, ни чтение мыслей не помогут тебе понять, какой же из путей воистину твой…» Но незнание теории чревато ошибками, — возражаю я и тянусь за другим томом. «…Я обняла его, не желая больше ничего спрашивать. В этом зыбком, ускользающем мире единственным неоспоримым фактом была наша любовь, и мне было этого достаточно…» Знание малого — лишь одна дверь из тысячи, — спорю я. Этого не может быть достаточно. И в последней главе ты сама это поняла. «…Я не знаю, что означает слово "просветление", — сказал монах Дзимбо. — С каждым вздохом я перестаю понимать смысл всё новых и новых слов. Вскоре я буду знать лишь то, что ничего не знаю…» Многие знания ведут к сомнениям, — я вынужден согласиться (с Дзимбо мне всегда трудно спорить). Чем больше покровов ты сорвёшь — тем больше тайн обнаружишь под ними. «…Человеку, который ничего о себе не рассказывает или рассказывает всё, никто ничего не доверит. Я взяла слова, чтобы рассказать всё. Не верьте мне. Не доверяйте своей души…» Знание слишком многого — это бесконечный лабиринт дверей, способный лишить рассудка. Так же, как лишала людей рассудка твоя книга, Салли. Я тру виски, наливающиеся свинцом. Где же выход? Есть ли он? Что скажешь, безымянный террорист из 22-го века?.. «…Кто много читает, тот становится дураком. Пишите, писатели! Пусть наши враги читают как можно больше. Слово разъединяет. Объединяет дело. Когда я слышу слово, моя рука тянется к пистолету…» Хватит!.. Я схлопываю книги, и они падают на пол с глухими ударами. Они больше не могут мне помочь. Я добился результата, который планировал. Но почему же вместо удовлетворения внутри — тошнота? Я чую, что упустил какую-то важную переменную. Что-то такое, без чего все логические построения утрачивают смысл. Я узнал слишком много… но что-то неизмеримо большее от меня ускользнуло. Слепое пятно в данных... Ты выиграл. ...Да, она многое поняла, но неверно интерпретировала. Эмоции исказили её восприятие. Увы, мои мотивы куда менее романтичны. Эмоции. Вечный камень преткновения человека. Сила, что, возрастая, оборачивается слабостью. Слабость, неожиданно перетекающая в силу. Эмоции легко просчитать, но они в любую минуту готовы подкинуть сюрприз. Материя слишком ненадёжная; утрать контроль — и проиграешь. Именно поэтому она чувствует себя проигравшей в поединке, который существовал только в её воображении. В реальности — её разум проиграл её же эмоциям; моя вина лишь в том, что я просчитал этот исход. Вина?.. С каких пор знание стало виной? Встав из-за стола, я подхожу к окну. Предрассветная тишина. На землю легла утренняя роса. Туман укрыл далёкие горы, молоком окутал яркую звёздочку маяка. Призрачная стена моря застыла в неподвижности. Тишина. Я возвращаюсь к ноутбуку и удаляю файлы. Стираю пароли. Вычищаю все закоулки и лазейки. Жаль, я не знаю, что делать с памятью своего мозга. Книги тяжёлым курганом лежат на полу. Их тоже можно было бы сжечь — но это будет слишком патетично. Я аккуратно складываю тома в коробки, заклеиваю скотчем и убираю подальше в шкаф. Тишина. Только Тишина позволит мне услышать то, что ускользнуло.