Рехнулся

Шаг, другой. Чей-то тяжёлый вздох, отчаянный, и в тоже время очень грустный. Тихое стучание капель на пол. Что именно стучит? Кровь. Красная, как самое спелое яблоко, налитое сахарным вкусом этого чудесного плода. Тёплая, как лучи солнца в самый зенит. Красивая, манящая. Она капает, она течёт, разливается на паркет, собираясь в лужи. Ботинки скользили по ним, давая ощущение, что сейчас зима, холодный ветерок, коньки, и ты катаешься по ровному, разглаженному катку. А потом, ты придёшь домой, пить горячий чай, пересматривая любимый сериал, кино, а поможет и мультфильм. Новая книга. Приятно пахнущие листы с напечатанным текстом. Вкусная жвачка во рту со вкусом клубники. Клубники ли? Нет. На губах ощущается привкус крови. Прикусил, когда поскользнулся на очередной алой луже, совершенно неожиданно появившейся под ногами. И совсем не весело, как бывает, когда падаешь на ровный лёд, который уже успел припорошить снег. Больно, приятно, хочется улыбаться. Сейчас же, распластавшись по холодному полу, можно почувствовать, как рубашка намокает в чьей-то крови. Свежей. Неприятной. Кто-то был жив, а сейчас, возможно, мёртв. Ужасное чувство, будто виноват именно ты. Не успел, задержался, и чья-то тонкая, на грани, жизнь, сейчас оборвалась. Хочется метать, ломать и крушить, потому что опять, когда нужна твоя помощь, ты бездейстовал. Следующим можешь быть ты. Встав, пройдя немного, можно увидеть, что на стене висит гитара. Не совсем. Это, скорее, боевой топор. Красный, как кровь. Дежавю. Отпечаток чьей-то ладони. Женской, наверняка. Хочется крикнуть. Но свой голос я не слышу. Словно, кто-то душит. Воздух, наполненный запахом крови, смерти, больше не поступает в лёгкие. В углу стоят чьи-то кеды. Старые, как мир. И кто такое сейчас носит? Кухня, полуразрушенная, но красивая. Меня направили сюда, чтобы расследовать дело гибели трёх подростков, ищущих приключения. Доигрались. Имён, я не знаю, лишь черты лица приблизительно помню. Сам дом – тоже не нов. Паутина, вылетевшие стёкла. Кое-где приступают капельки влаги. Дом в пещере. Странно, но ужасно интересно. Многие знают, что я люблю мистику. Страстная любовь с ней связала давно, ещё в далёком и глупом детстве. Провёл его со своей собакой, так же ища приключения. Не раз мы с Джейком гуляли по заброшенным домам, думая, что сражаемся с монстром, а в конце получим награду – в виде леденца от одноклассника, проигравшего в споре. Детство прошло. Прошёл и Джейк. Верной собаки нет рядом, когда так нужно хоть чьё-то понимание. Месяц депрессии после смерти друга. Бессонные ночи; гаснущая сигарета; попытки суицида – мучительный подростковый период. Повзрослел. Стал учиться. Расследую дело, – в детстве я мечтал стать космонавтом, летать в невесомости, быть героем. Неудачная любовь, оттолкнувшая меня Боннибелл. Ночные клубы, шлюхи, выпивка. Очередная нервотрёпка. Время, словно проверяет меня. Чувствую – и мой час придёт. Спасу всех. Я – герой. Герой со странным именем. Финн, Финни, Финниан. Звучит по-детски. А одна девушка любила моё имя, мои повадки, и в целом меня. Тёмные волосы, выступления в группах с глупыми названиями, придуманными под наркотическим воздействием, рок музыка, холодные молочные коктейли по вечерам – Марселин. В шутку звала меня финником, теребя по голове рукой, несвойственно тяжёлой для миловидной хрупкой девушки. Пела для меня свои песни, а я хлопал, молча завидуя, что её мечта сбылась. Добрые друзья, очень близкие. Единственная, кто ещё ни разу не сказал мне плохого слова и не бросил. Моя Марси. Иду, еле передвигая онемевшими ногами. Не верю, что здесь опасно. Красиво – лишь этим я могу описать столь прекрасное место. Под кроссовками хрустели ломающиеся стёклышки. Взять одно в руку, посмотреть на мир в зелёном ярком свете. Маленькая крупица рассыпалась на частички, на пыль. Старое стекло. Глупое. Не даёт исполнить хоть маленькую свою, но такую заветную, детскую и наивную мечту. Устал. Остановился. Но перевести дух не могу – мысли мешают. И всё так же кто-то невидимый хотел меня задушить. – Надоело, – бросаю в темноту, зная, что никто не ответит. Желание закурить пришло случайно, но это был мой единственный выбор сейчас, чтобы сбросить лишнее напряжение. Крутилась сигарета между пальцев; в руке лежала зажигалка; маленький огонёк и такая же ничтожно маленькая дымка. Запах крови смешался с табаком, и наоборот. Вечная карусель. Затягиваюсь. Немного откашливаюсь. Давно не держал в руке, не курил. Времени просто не было. И сейчас нет. Лишь бы закончить это расследование утром. Кольца дыма, странное желание схватить одно и просто потрогать. Я не люблю курить. Ощущаю, будто кто-то стоит позади меня. Сразу отбрасываю – место необитаемо. Но чувство меня не подводило. Что же, всему приходит конец. Мигает экран телефона, неистово оповещая о том, что кто-то звонит. Сбросил. Не хочу никого слышать. Даже если это Марселин, шеф или мама. Я просто собьюсь с мыслей, потеряв ту тонкую нить. Пыльно. Я чихаю, прикрыв рот рукой. Открыв глаза, я шумно выдохнул. Некто, имеющий красные глаза, и серые от пыли волосы, смотрел прямо в душу, пытаясь вывернуть её наизнанку. – Кто ты? – я не верю в себя. Я потерялся в том красном цвете..