***
Эту дорогу я знаю уже наизусть. Смог бы даже с закрытыми глазами доехать до него. Мой желудок напоминает о себе, о том, что сегодня его совсем не кормили. Стоило бы уже привыкнуть. Оставляю машину на парковке, а сам направляюсь в уже знакомый до боли ресторан. Здесь всё как прежде, лишь другие лица людей, сидящих за столиками. Знакомый персонал. Сажусь на привычное для меня место и дожидаюсь. Приветливая официантка, я узнал её, по той же походке, манере общения. Пытающаяся флиртовать, иногда даже не умело. Всё ещё надеется, что я возьму её номерок. А может и совсем не номерок. Делаю заказ, а то мой желудок уже протестует. Она не перестаёт улыбаться. Принимает заказ и нехотя уходит. Обещает скоро вернуться. Я не тороплюсь, а вот мой желудок, бунтует. Оглядываюсь вокруг. Не вижу его. Нигде. Неужели сегодня он не работает? Или ещё не пришёл? Или он в комнате для персонала? Где он? Заказ мне всё ещё не принесли. Встаю. Иду к стойке. Хочу поскорее узнать, где Саша. Не могу больше ждать. Я должен иметь чёткое представление того, как мне поступать дальше. Ждать невыносимо. И бессмысленно. Хочется поскорей всё выяснить. Подхожу к стойке. Вижу ту, вечно улыбающуюся девушку, которая возиться с чьим-то заказом. Увидев меня, она резко заулыбалась и стала хлопать накладными ресницами. - Ваш заказ скоро будет готов, потерпите немного, - видимо, подумала, что я пришёл узнать про заказ. Это лишь потребности моего желудка. Не более. Я не гурман. Смысл жизни для меня не в еде. Меня интересует совершенно другое: то, отчего в последнее время стала зависеть моя жизнь. - Я подожду столько, сколько потребуется, но дело не в этом, сегодня работает официант Саша? – смотрю на неё. Девушка разочарованно хлопает ресницами. Видимо, я достал её им. Или разочарована, что меня совершенно не интересует она. Не мой уровень. Я ещё не докатился до официанток. Хотя… докатился. Даже похуже. Я докатился до официантов. Но сейчас думать об этом некогда. И лучше вообще не думать, чтобы не ломать себя изнутри. - Нет, обычно по субботам у него выходной, - берёт чей-то заказ, просит неподалеку стоящую девушку, отнести его. Жаль. Очень жаль, что он сегодня не работает. Но терять ещё один день, не хочется. У меня и так их в избытке. - А адресок, не подкинешь? – пытаюсь улыбаться, облокотившись об стойку. Ведь она и так уже очарована мной. Думаю, её будет проще простого уломать. - Зачем? Не положено, - накручивает на палец локон своих волос. Проговаривая каждое слово приторно-сладким голоском. Склоняется голову на бок. Неестественно хлопает такими же неестественными ресницами. - Мне нужно ему кое-что вернуть, - удивленно скидывает бровь. Что-то чиркает на блокнотном листочке. Протягивает мне. Это адрес. Его адрес. Я, конечно, ещё в тот раз запомнил, где он живёт. Но кроме улицы и дома, ничего больше и не знал. А этого мало. В доме уйма квартир. Потратишь только больше времени на поиски нужной. Беру листок. Она стоит около меня. Потом разворачивается. Берёт что-то со стойки. - Ваш заказ готов, - следует походкой от бедра за мой столик. Иду за ней. Не могу не обратить внимания на то, как она чрезмерно виляет попой. Из стороны в сторону. В голову сразу бросается то, что значит я всё-таки не гей. А лишь жертва этого пари. Позавтракав, хотя уже пообедав, и успокоив, свой протестующий желудок, который теперь пребывал в полном спокойствии и гармонии с остальным телом, я направился по адресу, прописанному на бумаге. Вы думаете, мне легко дался этот адрес? Пофлиртовав с ней и всё? Не совсем. На развороте этого листка был её номер телефона. Я, конечно, не собирался ей звонить. Я думаю, она знала об этом. Но каждый может попытать свою удачу. Использовать свой шанс. Но смотреть, как крутится возле меня эта девица и терпеть это, было тошно. Хотелось поскорей оттуда убраться. Что я и сделал. Улицы. Дома. Воспоминания. Вспоминаю, как совсем недавно я отвозил его домой. Такое ощущение, что он до сих пор здесь, на соседнем сидении. Но это не так… В воздухе больше не витает запах мыльного раствора, который разводят для мытья полов. А ведь он до сих пор мой должник. Может, он забыл. Но не я. Ведь когда-то долги приходится отдавать. В этом я убедился на собственном опыте. Бросаю взгляд на себя в зеркало заднего вида и выхожу. Ну, что же, скоро Саша будет удивлён. Такому нежданному визиту. Захожу в подъезд. Странно, что в нём нет даже домофона, хотя они уже поставлены практически везде. Обшарпанные стены. Перилла, до которых даже противно прикасаться. Пятиэтажное здание, в котором напрочь отсутствует лифт. Не привык подниматься по лестницам. Не привык быть в такой обстановке. Третий этаж. Нужный этаж. Бросаю взгляд на лист. Проверяю, не ошибся ли я. Вроде нет. Нажимаю на звонок. Хоть он здесь есть. А то не удивительно, что в таких руинах его не будет. И как Саша только может жить в таком доме. В таких условиях. Дверь открывает невысокого роста женщина. Её руки дрожат. Волосы сложены в обычный конский хвост. Черты лица кого-то мне напоминают, кого-то очень знакомого. Наскоро завязанный халат. Сильно застиранный. - А Сашу можно? – слышу, как из комнаты, доносится чей-то голосок. Женщина смотрит на меня. Удивлена. - Мам, кто там? – выходит Саша. Значит, та официантка не обманула. И я не ошибся. Заспанный. Растрёпанный. Смотрит на меня и начинает хмуриться. - Даже в выходной день, не могут оставить меня в покое, - что-то объясняет маме. Та недоверчиво слушает. Что-то говорит и уходит. Саша выходит на лестничную клетку. Я тянусь за сигаретой. Поджигаю. Затягиваюсь. Что-то я стал чаще курить. С чего бы это? Не знаю. - И зачем ты здесь? – спрашивает Саша, когда за нами закрылась дверь. - Не поверишь, соскучился, - выпускаю дым ему в лицо. Кашляет. Отворачивается , делая лицо недовольным. - Не поверю. - А придётся. Ладно, не буду таить. Помнишь, я говорил, что ты мой должник? – делает задумчиво лицо. Через пару секунд не уверенно кивает. - Так вот, пришло время отдавать должок. Недовольно морщит нос. Кидаю окурок на пол. Тушу. Он то переводит взгляд на свою входную дверь то на меня. - Мне нечем отдавать, у меня нет сейчас даже денег, а до зарплаты ещё полмесяца как, - видимо, он не понимает, что деньги мне не нужны. От него не нужны. - Мне они и не нужны, - вновь вскидывает удивленно бровь. - Собирайся, мы едем в парк. - Зачем? – недоуменно смотрит. - Умей отдавать долги. Деньгами всё равно не сможешь. А сегодня я полностью свободен, поэтому могу позволить себе отдохнуть. Я вижу, что он не доволен, что совсем не рад этому. А чему здесь радоваться? Каждый был бы не рад, когда у него забирают выходной. Но у него выхода нет. Ведь он может подумать, что я могу накатать на него жалобу. Хотя это не в моих планах. Он на всё соглашается и просит его подождать. Я жду его внизу. Уже в машине. Он выбегает из подъезда, чем-то расстроенный, и садится в машину. - Увези меня отсюда, - он даже не просит, а умоляет. Так, что с ним происходит? Что произошло? Что случилось? Я не имею право спросить. Стас же говорил, чтобы я не капался в чужом белье. И он прав. Я лишь могу выполнить его просьбу. И увезти его отсюда. Впрочем, я и хотел это сделать.***
Мы разъезжаем по парку. Он всю дорогу молчит. Лишь изредка на мои фразы пытается улыбнуться. Сегодня на улице прохладно. И идёт небольшой снег. Что-то он зачастил в последнее время. Словно напоминая о том, что скоро уже зима, что буквально через пару дней она завладеет городом, и даже не одним. Серое небо. Его печальный, задумчивый, отстранённый взгляд. Смотрит в окно. А за окном вроде бы и день, но из-за такой погоды кажется, что на улицы опустился вечер. Я начинаю задумываться о том, что зря всё это затеял. И зачем я сделал это? Зачем предложил покататься? Если мне даже нечего ему сказать… Мы же чужие. Совершенно. Я даже не знаю, с какой стороны к нему подкатить. Он отличается от той же смазливой девчонки. Пусть тем, что он парень. Тем, что не вешается мне на шею. А может он, такой как я? Я про то, что натурал. Так только сложней… Молчание затягивается. Я судорожно стучу по рулю. И уже который раз делаю круг вокруг парка. - В ресторане тебя назвали Аки, а ты мне представился как Саша. Так, где же твоё истинное имя? – первый не выдержал я, прервав затянувшуюся паузу. Я давно хотел это узнать, но не было подходящего момента. А сейчас… совершенно не о чем спросить, поговорить. Почему бы не воспользоваться ситуацией и не спросить. - Моё Саша, а Аки, так, - отмахнулся рукой он, как будто это пустяк, - прозвище. - Странное прозвище, - подметил я. - Обычное. Сокращенно от фамилии – Акиров, - смотрит вперёд, на улицы дорог. Вот оно значит как. Всё вроде так просто, хотя раньше для меня это казалось странным. Загадкой. А сейчас… таким обычным. У кого не было прозвищ? Многим людям их дают. И они с ними сживаются. Некоторым оно совершенно не нравится. А некоторые привыкают. Свыкаются. Сворачиваю с парка. Надоело ездить по кругу. К тому же за эти дни я ни разу ещё не посетил своё любимое место. Из-за которого и случилось это пари. Из-за которого я вынужден теперь сидеть здесь, а напротив меня - он. Некоторые говорят, что люди подсаживаются на азартные игры, такие как казино и не могут остановиться. Но я так не считаю. Я в любой момент могу слезть. Мне там нравится. Я могу отдохнуть от повседневной жизни, поймать адреналин и счастье от выигрыша. Хотя не редки и проигрыши, в один из таких, я и стал должен Стасу. Но проигрыши можно компенсировать выигрышами. Я выехал на главную дорогу. И поехал в место, в котором частенько появлялся и появляюсь. Оно находится на перекрестке двух улиц, без вывесок. Подпольно. Но это не мешает мне там находиться. Богатенькие часто любят там спускать деньги. Меня ещё ни разу не ловили. Да и это здание не закроют, пока, у них всё улажено. Саша вопросительно смотрит на меня. Видимо, думает, куда я его везу. Пусть не боится, пока, его я трогать не буду. Но это пока. Дело времени. - Я хочу показать тебе одно место, - говорю я, паркуя машину чуть-чуть не доезжая до здания. - Какое? – скептически смотрит на меня. Не доверяет. А зря. Выхожу из машины. Открываю ему дверцу. Предоставляя ему одно лишь право на выход. - Сейчас ты всё увидишь, - хватаю за руку и тяну за собой. Тепло. Тепло его рук. Так и отдается в моей холодной руке. У меня постоянно холодные руки. Не знаю почему. Говорят, что люди с холодными руками… Нет, они не одиноки. Просто у них плохое кровообращение. Плохая циркуляция крови по всему организму. Спускаюсь в подвал. Когда я говорил, что заведение является подпольным. Я имел в виду буквально. Вижу, как Саша нехотя идёт за мной. Ступаем по короткой лестнице. Проталкиваю недовольного парня внутрь. Отпускаю руку. Повсюду витает запах дорогих сигарет и алкоголя. Смазливые девушки мечутся туда-сюда. Как же мне не хватало этого. Этого запаха. Этой обстановки. Саша искоса на меня смотрит. Видимо, ему неуютно тут. Не привык к этому. Но это моя жизнь. Вот такая жизнь, которую я люблю и ненавижу одновременно. - Это казино? – а что, невидно, что ли? Такой глупый вопрос. Я лишь киваю в ответ на него и прохожу вовнутрь. Ну что же, чувствуй себя как дома. Чувствуй мою жизнь. Этот персонал всё ещё помнит меня. Как им меня забыть. Долгов у меня тут уже нет. Есть только перед Стасом. Он всё взял на себя. Сажусь за один из многочисленных столов. Саша рядом. Смотрит. Ну что же может мне повезет. Играю. Играю в покер. Ставлю по максимуму, надеясь наудачу. Слежу за соперниками. Многие сдаются. И остаются вне игры. Возле меня какая-то девица крутит попой. Так бы и всадил. Мешает. Очень мешает. Я остаюсь в игре на один с каким-то жирным, но видимо богатым мужиком. Перед которым полуголые девицы крутят своими задницами. Вытирают выступивший пот со лба. Противно. Противно на это смотреть. Но надо сосредоточиться на игре. - Удваиваю, - хриплым голосом произносит мой сегодняшний противник. - Удваиваю, - соглашаюсь я. - Артур, но если ты проиграешь? – слышу обеспокоенный голос Саши, который видимо, беспокоится за мои деньги. Беспокоится? Глупость. - Ты же видел, как он всех тут сделал, к тому, - переходит на полушепот, - с твоими то картами тебе не выиграть, пусть я ничего не понимаю в покере, но тут и понимать не надо. Какой он глупый. Говорит, что ничего не понимает в покере, а уже судит, что проиграю. - Может, мне повезет. Новичкам всегда везёт, - подмигиваю. - Не думаю, - уверенно произносит. Откуда такая самоуверенность? - А спорим, что выиграю? Если я буду не прав, то я прощу тебе всё и больше никогда не появлюсь в ресторане, оставлю тебя в покое, идёт? – как знакомо мне это состояние. Состояние предвкушения очередного пари. Я их уже терпеть не могу. Но не в этом случае… Не решается ответить. Боится? Боится проигрыша? А я разве не боюсь? Все мы чего-то боимся, а толк есть в этом? - А какие твои условия? - Я выиграю – с тебя одно моё желание, - загораются глаза, - маленюсенькое желаньице. - Если так, то… Согласен значит. Не теряю секунды. - Вскрываемся. - Но…я…, - Саша не успевает ничего понять. Он лишь видит, как я сгребаю жетоны к себе. Если чего-то не знаешь, лучше не лезть. Он стоит в ступоре. Отходит лишь тогда, когда я выталкиваю его на улицу. Идем к машине. Останавливается. - Но…как? - Новичкам всегда везёт, конфетка. А ты новичок и сегодня выступил у меня в качестве муза. Может, почаще тебя брать с собой, глядишь, я сорву куш, - в качестве тебя, добавил про себя я. Хмыкает. Делает шаги к машине. - Куда мне отвезти тебя золушка? - Домой. - Ну конечно. А то после 12 моя машина превратится в карету, а ты… - Не фамильярничай. Всё равно не пойму, как тебе удалось выиграть. Ведь тот мужик, видимо, какая-то шишка. Я думал у него всё там схвачено. И подкуплено, - расстроен. - Если не знаешь чего-то, то лучше вообще не лезь. После этого мы ехали молча. Он отвернулся к окну и смотрел на мелькающие деревья и дома. Кажется в казино, мы провели совсем немного времени, но на город спускался уже мрак. Вечер. Я давно подумал о своём желании. Хотя оно, как я думаю и ему, не понравится. Да и мне не особо хотелось. Но есть шанс. И я его не упущу. Подъезжаю к его подъезду. Останавливаю. Он некоторое время сидит. Потом бросает не уверенное «пока» и хочет уйти. Перехватываю руку. - Ты ничего не забыл? – либо действительно забыл, либо делает вид. - Ну… спасибо за проведенный день. Надеюсь, я тебе больше нечего не должен? – вскидывает бровь. Как раз в тему. - Умей проигрывать, - смотрит на меня. - И чего же ты хочешь? – с издевкой произносит. Раздражающая интонация. Ну, на быстрый трах он не согласится, даже пытаться не стоит. А на что-то другое, возможно. Ещё посмотрим, кто будет ликовать. - Проигравший целует победителя, - его глаза расширяются. - Это моё желание. - Ты не охренел? Я не буду, - но он не успевает опомниться, как мои губы накрывают его. Его приоткрытые губки манят внутрь. Глаза расширяются ещё больше. Такие же серые, как и погода. Как и состояние моей души. Всё-таки они у него серые. Необычные. Ни у кого таких не видел. От светло-серых, до темно-серых. Холодные. Он даже не сопротивляется. Странно. Отрываю губы. Такой мимолётный, но тёплый поцелуй. Другого шанса у меня бы не было. Он остаётся также сидеть, переводя дыхание. - У тебя необычные глаза, - его пальцы пытаются найти ручку, чтобы открыть дверь. Он какой-то нервный. - Сейчас… Мы теперь квиты. Помогаю открыть ему дверцу. Он выбегает. В свете фонарей его глаза кажутся слегка лиловыми. Так вот откуда это необычность глаз. Свет. В ресторане его достаточно. В отблеске его глаза могут показаться совсем лиловыми. Это его особенность. Закрывает дверцу. И забегает в подъезд. Я какое-то ещё время сижу в машину, не в силах сдвинутся с места. И всё-таки мне не было неприятно. А наоборот… Нет, не может быть. Я нормальный, нормальный. Пытаюсь собраться с мыслями. Но этот легкий поцелуй, напоминающий обычный чмок, не был чем-то тошнотворно-противным. Так… стоп! Нет, просто… на меня так действует долгое отсутствие секса. Пора бы это исправить. Срываюсь с места и лечу навстречу почти наступившей ночи. Завтра не надо на работу. А это мне на руку. Набираю скорость. Провожу пальцем по губе, на которой остался отпечаток поцелуя. А всё-таки он не такой, каким кажется…