Не вижу тебя

Мир вокруг огромен. Сильный старик-ветер шумит и буянит, спутывая кроны парковых деревьев. Они возмущено шелестят и бьют его плетьми ветвей в ответ. Он неприятно смеется и свистит. Он мне нравится. Рядом со мной скачет маленький стриж. Стриж думает, что он дракон. Я не спорю, тьма сказала его не расстраивать. В конце концов, драконы тоже вылупляются из яиц. Может они были птицами, которые решили, что скользкая, острая кольчуга смотрится лучше, чем мягкие ниточки перьев? Перья стрижика точно мягкие. Серебристо-белые короткие перышки. Я бы хотел оторвать парочку и повесить себе на шею. Я видел несколько таких амулетов раньше. Да... Раньше. Земля под моими ногами внезапно выгибается, будто вздорная кошка, раздраженная поглаживаниями. Стриж хватает мою руку своей, теплой и маленькой. Тонкие и пустые желтовато-серые косточки крепко держат мой локоть. Интересно, могу ли я их сломать?.. Ветер, седой и страшный, угрожающе рычит на меня за такие мысли. Я пристыженно опускаю голову. Люди должны аккуратно обращаться с птичками. Стриж смеется визгом змеиной кожи в траве. Я почти готов поверить, что он станет драконом. Смерть обиженно и горделиво лает, что он ярче. Я смеюсь, глядя в зимние узоры его глаз и чувствуя зеленые пальцы ветра, вырванные у деревьев. Конечно, смерть ярче. Синие болотные огни счастливо светятся. Но стриж, мягкий белесый стриж, с пустыми костями и мечтой стать драконом, мне нравится тоже. Смерть смеется. - Пойдем, - наконец говорит птичка, - пора есть. - Хорошо, - киваю я. - Пойдем найдем тебе червячков.