Мотылёк

- И все же, почему тебе так нравится рисовать? - Слова вряд ли смогут это предать, подобное можно только почувствовать. Представь, ты уходишь далеко-далеко, вопреки своему миру, своей жизни, туда, где тебя никто не найдет, а в руках лишь мольберт, краски и кисть . Сквозь кожу пролетает холодный приятный ветер, солнце осторожно пробивается сквозь серые облака, стараясь преодолеть ограду еловых ветвей, а вдалеке виднеется туманное озеро, изчезающее за холмами. Ты подходишь ближе, подобно лучам солнца, пытаясь пройти сквозь преграду пролетающих мыслей, столь прожигающих насквозь. Но ты сильный, ты справишься. И вот, прошлое позади. Ты берешь в руки кисть, подбираешь нужные краски и дрожащей рукой делаешь первую черту на белоснежном листе. С каждой линией, с каждым штрихом ты становишься увереннее, чувствуешь это всей душой и разумом, тонкая кисть становиться частью тебя. Вокруг все исчезает, дыхание замирает вместе с сердцем, и ты уже не тот, кем был прежде. Все маски исчезают, и на простом листе появляется чистый и искренний отпечаток души. Рисуй все, что хочешь, просто, что промелькнет в твоих мыслях, рисуй сколько угодно и когда угодно, рисуй для себя. - Тогда почему ты никому не показываешь свои работы? - Им не суждено видеть истинное лицо человека, они не воспринимают всерьез, скорее просто не понимают смысл некоторых вещей. Так устроен мир. Мы постоянно ищем правильный путь, но находим лишь Вечность. Прости, но у тебя слишком много вопросов.