Танцы на стёклах

Что. Ты. Творишь. Можно узнать? Да нет, нельзя конечно. Он сидит на полу в мужском туалете, и старательно вырезает что-то на руке карманным ножиком-брелком. Ножик этот, конечно, тупой, но при должном нажиме... Там всё в крови, я не могу разобрать, что это он такое захотел увековечить на собственном теле. Нельзя ему... Таблеток. От кашля. В таком количестве. Он поднимает голову, когда я вырываю эту колупалку из его руки. Смотрит. Улыбается блаженно. - Поздно, я уже закончил, - встаёт и подставляет окровавленную руку под струю воды. - Это что ещё за..? - На память. Там написано... нарисовано.. чёрт знает, что там, хотя... Я прекрасно знаю. Там написано "You". Тем шрифтом, которым я расписываю салфетки от скуки. Долго он тут это резал... Меня захватили в плен фосфоресцирующие щупальца. И я выпил таблетки, просто потому, что читать морали было бы слишком долго - и неудобно, учитывая грохот музыки. Поэтому я его потерял. И он тут сидел, вырезая вот эту вот фигню. Идиот. Он выключает воду, последняя капля тяжело падает ровно в центр буквы "о", И идёт к двери. Бросает, не оборачиваясь: - Всё - утром. А утром - он просыпается у меня. Потому что заснул на танцполе. Потому что я вообще без понятия, как он оказался в Москве, и где он тут обитает. Он просыпается, озирается, потом прижимается своим лбом к моему, смотрит в глаза, отчаянно щурясь. Минуты две. Встаёт, собирается и уходит. Молча. Что он пытался разглядеть? Или это код какой-то? Или... Да что вообще происходит? Меня неожиданно начинает выворачивать наизнанку. Сильнейшим образом. Даже ведь не тошнило... Странно. Голова кружится. Отключаюсь. ... Включаюсь спустя примерно полчаса. Врачам звонить, или так сойдёт? Когда меня вообще волновало моё здоровье? Меня оно сейчас волнует. Жить-то хочется, а что-то вот уже и не можется почти. Морально-то я на двадцать лет моложе, чем есть, а вот физически... Да я, может, только сейчас жить начинаю. Не хочу умирать. Совершенно. А вот кружка горячего чая мне точно не помешает.