когда го(во)рят города

«Приятные неожиданности или случайности не случайны» Этот мужчина ведет себя крайне странно. И тебе, наверное, никогда его не понять. Потому что ты – логик, а его поведение не подчиняется никаким разумным, логическим объяснениям, никаким законам вселенной. Порою, тебе кажется, что он не просто не задумывается над своими действиями и поступками, а хватает с полки первую попавшуюся книгу, открывает на любой странице и следует написанному сценарию. И все бы ничего, но ты знаешь, Сириус Блэк не читает книг. А зря, быть может, хоть оттуда бы узнал, как нужно себя вести. В общем, человек – загадка. А, если так, то ты ее обязательно разгадаешь. Ведь это просто на просто вызов, верно? Сколько ночей ты провела в библиотеке, в поисках ответа на этот вопрос, своего рода «ключика»? Не счесть. Но не продвинулась ни на шаг. И смело могла бы поставить себе по школьной шкале первую в жизни «Тролль». Вот сейчас. Унизил и оскорбил. Ни за что, ни про что. Конечно, тебе обидно, и, хоть ты обещала себе никогда не плакать, на глаза невольно наворачиваются слезы. Рождество ведь… Сидишь на полу посреди кухни, притянув поближе к себе колени, и отчетливо воспоминаешь себя же пять лет назад, на Святочном балу. Тогда, помнится, ты плакала из-за оболтуса Рональда. И, еще тогда, клялась себе, что это в последний раз, когда ты льешь слезы из-за мужчины. - Браво, мистер Блэк, Вы и здесь успели отличиться! – Хмыкаешь ты, вытирая нос тыльной стороной ладони, (совсем позабыв, что руки по локоть испачканы в муке) оставляешь на щеке белый след. – И для кого так старалась? Дура! – Вырывается у тебя. – На что рассчитывала? Что этот бесчувственный человек, напрочь лишенный чувства такта, в купе с совестью и букетом других добродетелей, обернется прекрасным принцем? – Хмыкаешь ты, не переставая удивляться своей былой глупости и наивности. Это ведь так на тебя не похоже. Хотя,… столько воды утекло, сейчас и не скажешь с уверенностью, что же похоже на тебя. На былую Гермиону – да, на нынешнюю – кто знает. - Ну почему, Мерлин, почему именно тебе достался этот сухарь? За какие такие «заслуги»? – Вздыхаешь ты. Первый на твоей практике случай, в котором все твои мольбы, уговоры, слова – как горох о стенку. Случай, в котором нет смысла взывать к голосу разума, потому что его (голоса), нет как такового. Случай, в котором всезнающая, но, похоже, отнюдь не всемогущая мисс Грейнджер потерпела фиаско. - Да чтоб его! – Закрыв лицо руками, зло рассекаешь ногой воздух ты, в надежде дотянуться до ножки стола и пнуть ее посильнее. – Не будь тряпкой! – Дотягиваешься. Носок башмака натыкается на что-то мягкое, и это «что-то» удивленно ойкает. По правде говоря, ты боишься сейчас убирать ладони. Боишься того зрелища, которое, похоже, тебя ожидает. –Извините. – Сквозь зубы шипишь ты, гордо вскинув подбородок. А в мыслях проносится лишь «поделом тебе, Блэк!». Чего пришел? – Кикимер?! – Удивленно восклицаешь ты, и твои брови больше не хмурятся. Напротив – взлетают вверх. Эльф усиленно потирает ушибленный бок. – О Мерлин! Прости меня, Кикимер! - Лепечешь ты и тянешься рукой к существу, желая проверить его ушиб. Но он, конечно же, отшатывается от тебя, как от прокаженной и больно бьет своей костлявой ладошкой по руке. Дескать, нечего тут руки распускать. Ты давно привыкла к проклятьям из его уст, научилась не замечать. Но сейчас тебе обидно, до жути обидно. И вот снова одинокая слезинка скатывается по щеке. Эльф брезгливо хватает тебя за руку и аппарирует, бросая напоследок «хоть бы руки вытерла». И действительно, ты окидываешь взглядом свои испачканные ладони, и судорожно начинаешь тереть руки о фартук. И вот ты в комнате. Той самой ненавистной, злополучной комнате. На кой было сюда аппарировать, если расстояние – рукой подать. Блэк. Чертов, Блэк, Мерлин его дери! Ты гневно хмуришься, сжимая ладони в кулаки. Все остальное проходит быстро, словно в тумане, и вот, ты уже за одним столом с этим ненавистным, хамоватым, грубым… (Хватит, Гермиона! Не будем портить чудный Рождественский вечер) вместо того, чтобы разодрать ему лицо ногтями в порыве гнева. Но как? Как ему это удается? Ты с ним. Ты пьешь терпкое, пьянящее огневиски, совсем не думая о последствия. Ты счастлива. - За правильный выбор, - киваешь ему ты, и, едва пригубив горьковатую жидкость, кривишься, но отступать не собираешься. Сколько раз на твоей памяти тебе доводилось пить эту дрянь? Один? Ты ведь не Блэк, с его прямо таки устоявшимся иммунитетом ко всему, что горит. И, когда Сириус уверенно накладывает себе в тарелку всего-всего, то ты замечаешь, что на столе красуются плоды твоей усердной работы у плиты: индейка, гарнир, салаты и пирог. На самом деле, ты даже не знаешь, вкусно ли это. Посему, с опаской наблюдаешь за тем, как Блэк впивается зубами в мясистую ножку птицы. Ты, конечно, понимаешь, что, ой, как нехорошо вот так пялится на то, как кто-то ест, но страх и волнение застилают глаза. Он на миг замирает, и ты ждешь его вердикта, как смертной кары. Но мужчина молит. Молчание – золото? Молчание – Пытка! Самая что ни на есть. - Интересно, - закусив губу, вдруг думаешь ты, - была ли в прошлом пытка тишиной? – Весьма прискорбно, но ты не владеешь этой информацией, что нужно восполнить в обязательном порядке. - Если нет, очень напрасно, многое они потеряли. И тут ты понимаешь, что ждать похвалы от него – глупо. Ест, молчит – это ли не радость? Слышать вместо, пестрящей колкостями и едкими комментариями, речи Блэка щадящую тишину. Облегченно вздохнув, ты улыбаешься. - А ты чего это не ешь? – Вдруг спрашивает он. - А? Что? – Недоумеваешь ты. - Уж не отравить ли часом меня решила? М? – Хитро щурясь, интересуется мужчина. - Конечно, - усмехаешься ты, но тем временем накладываешь вкусностей (по крайне мере ты на это очень надеешься) в свою тарелку. А его рука заботливо подливает огневиски в твой стакан. И действительно, пить на голодный желудок – верх безрассудства. О чем будет следующий тост? Ответ не известен, как и то «каким будет следующий день», но одно ясно, тост определенно скоро будет. - За тебя, Грейнджер. – Он долго и пристально сверлит тебя своим «колючим» взглядом, затем кивает головой и залпом выпивает, а ты давишься содержимым своего стакана от неожиданности. - Воды…- хрипишь ты, беспомощно размахивая руками и закатив вверх слезящиеся глаза, а алкоголь больно обжигает твою глотку.- Воды-ы-ы… - Пожалуйста, - услужливо протягивает тебе Блэк бокал освежающей жидкости. Ты киваешь и тут же, не колеблясь, осушиваешь его. – Еще! – С силой поставив на стол бокал, да так, что он аж звякнул, заявляешь ты.