Blasphemous Rumours

Небольшой пакетик с порошком лежал в коробке из-под альбома «101 Live». Лучше тайника я не смог придумать, впрочем, мне было наплевать. Всем было давно известно, что я наркоман. Получить срок за хранение? Fuck off, у меня еще достаточно денег, чтобы купить весь зал суда. Высыпаю содержимое на стол, никакой эстетики, два глубоких вдоха. Надо записать биение моего сердца, когда я под кайфом. Из этого может что-то получиться. Что-то новое. Мартину понравится. Оливия всё еще здесь. Хорошо. Снова сажусь рядом с ней, больше не чувствуя прежней растерянности. Сердце, как взбесившийся мотор, заставляет мою кровь почти кипеть. Беру её руку и касаюсь своего лица. Теплая маленькая ладонь. Боже, как давно ко мне не прикасались, вот так вот, просто, не пытаясь разорвать на части. Каждый хочет кусочек Дэйва Гаана. Каждый хочет внимания. Хочет говорить со мной. Задавать какие-то глупенькие вопросы. Только никому не приходит в голову, что мне это может быть неинтересно, что я чувствую себя антилопой, которую отдали на растерзание хищникам. Она трогает мои волосы, словно не веря своему счастью. Словно я – величайшее сокровище. Продолжай, девочка. Касается лица, губ, словно скульптор, занятый главным творением в своей жизни. Как же это возбуждает! Лучше всех дешевых шлюшек, караулящих нас с группой возле гримерок. - Тебе нравится? - Да, - выдыхает. В глазах поблескивают слезы. Не выдерживая, целую её в шею, еще и еще. Сладкая, маленькая. Должно быть, любит меня, сходит с ума, сколько ночей думала об этом. Продолжай, девочка, сегодня Иисус твой.