-

Потухший мир в твоих глазах – отрада, и черное солнце морозит мне руки. Ты рядом, ты держишь… постойте, я рада! Теперь не придется подохнуть со скуки… а знаешь, я только об этом мечтала. Тебя бы увидеть, и губы настойчиво шепчут сонет. Свой тон ненавидеть… как глупо, ну, право. И в этом повинен один лишь поэт. Ты улыбаешься устало, неподвижно, и взор скользит лишь от меня – к рябой весне. Февраль нас обманул. Все мало. Март. Пошел повтор от губ к луне. Пустые тени. Чертов дом. На небе сумерки – лихая трещина между мирами стрелок. Мне щиплет нос, а в горле – сладкий ком, о как же круг сознания мне мелок. Я глупа. И так же все наивна. Всю жизнь мечтала об одном. И лишь глава моя туманна… никак не даст мне думать о другом. Деревья, тени их все жгут глаза потьмой. А солнце черное, как будто в рваной саже. Такое ж мое сердце… словно в венах рой, он вечно упрекает чувства в крупной краже. Потухший мир в твоих глазах что надо, ты пожалел о том, чего не сделал, да? Рассудок затмевает ветер и прохлада. А там… в далеком небе дотлевает черствая звезда. Ты смотришь, пустотой все нагнетая в доме. Затянутый момент, и скорбь о тех моленьях… А я мечтала лишь о том чтоб умереть, вот так вот сдохнуть… прямо на твоих коленях.