Masterpiece

Художественная Интервенция: Искусство вмешивается в происходящее, с целью изменить положение вещей.

Джерард бесцельно брел вниз по улице, неторопливо шагая вдоль витрин магазинов, полностью погрузившись в свой собственный мир. Словно запрограммированные для этого, ноги сами привели его в кофейню на углу следующего квартала, будто определить местонахождение ближайшего источника кофеина и как можно скорее до него добраться - было единственным разумным решением в момент его отчаяния. Совершенно ни о чем не думая, он рассеянно влился в короткую очередь, и спустя пару минут заказал себе кофе. Средний, черный. Он целую вечность искал свой бумажник, и в какой-то момент ему показалось, что девочка-подросток, стоящая за прилавком, бросила на него взгляд исполненный легкого раздражения. Прежде чем отойти в другой конец стойки, он сунул двадцатку в банку для чаевых, вероятно, поддавшись бессознательному сожалению за то, что потратил так много лишнего времени бариста. Когда его заказ был выполнен и придвинут к нему, Джерард схватил стаканчик с особенной благодарностью, будто это была единственная вещь, за которую ему необходимо было ухватиться, чтобы не унестись на волнах своих мыслей и окончательно не потерять себя. Возможно, он уже давно был потерян, но, по крайней мере, теперь у него будет кофе, более или менее надежный воображаемый якорь, в котором он прямо сейчас так нуждался. Если бы он мог утопить свою печаль в глубине этого обжигающего темного напитка, он бы непременно так и сделал. Джерард медленно обернулся и снял крышку со стаканчика, хмурясь и дуя на напиток, чтобы хоть немного остудить его. Он уже собирался сделать свой первый маленький глоток и выйти из кофейни, как понял, что кто-то стоит прямо перед ним, преграждая ему путь. Он поднял глаза, и ему потребовалось как минимум с десяток раз моргнуть, чтобы признать человека. Хамоватый незнакомец с прошлого вечера улыбался прямо в его лицо. - Привет, Арт-бой! Несколько секунд Джерард понятия не имел, что сказать. Он растерянно приоткрыл рот, и его губы сформировали букву "о", словно он собирался сказать "о-ой". Застыв в удивлении, он все еще держал в руке крышку, другой рукой прижимая стаканчик ко рту. - Что ты здесь делаешь? - наконец выдавил из себя он. - Покупаю кофе?! - приподнимая бровь, весело произнес незнакомец, тем самым подчеркивая очевидность ситуации. - Что еще я могу здесь делать? - Точно... - Джерард подозрительно сощурился. Когда разум постепенно начал возвращаться к нему, он понял, что вовсе не обязан стоять здесь, ведя беседы с этим типом, и, вероятно, ему уже стоит пойти. - Хорошо, - неуклюже добавил он, обходя парня стороной. - Извини. - Серьезно? Ты что, даже не присоединишься ко мне? Заданный в спину вопрос заставил Джерарда остановиться. Стаканчик с кофе все еще находился в невероятной близости от его рта, но его содержимое так и не попало внутрь. Губы Джерарда уже стали влажными от пара, маленькие бусинки пота блестели на его коже, покрывая кончик носа и ямку над верхней губой. Он обернулся, даря незнакомцу хмурый взгляд. - Эм... что, прости? Присоединиться к тебе? - Ага, - кивнул тот в ответ. - Присоединиться ко мне. Вон, свободный столик, - он указал на столик для двоих в углу, говоря так, будто Джерард с огромным энтузиазмом принял его предложение. - Я подойду через минутку, - добавил он, заметив, что очередь перед ним сократилась. Джерард застыл с озадаченным выражением лица и стаканчиком в руке, полным напитка, который уже начал терять свою бодрящую составляющую. По крайней мере, так казалось до тех пор, пока кто-то случайно его толкнул, заставляя практически опрокинуть кофе себе на рубашку и осознать тот факт, что он стоит, преграждая всем путь, и считает ворон. Джерард вновь обернулся и с тоской посмотрел на выход, замявшись на мгновение. И в этот самый момент он почувствовал, как его тело необъяснимым образом тянет по направлению к свободному столику. С безмолвным стоном он сдался. Когда парень наконец присоединился к нему, рука Джерарда все еще сжимала стакан с его нетронутым, уже чуть теплым кофе. Он весь непроизвольно напрягся, подготавливаясь к очередному фонтану оскорблений в свой адрес. Незнакомец взглянул на напиток Джерарда, который, казалось, еще немного и покроется ледяной коркой, и усмехнулся. - Ты все еще злишься на меня из-за вчерашнего, - сказал он, небрежно озвучивая факт, а не задавая вопрос. - Даже пить, вон, разучился. Одно из двух: либо ты настолько безумен, что не можешь вспомнить, как это делается... либо это просто я слишком тебя отвлекаю, - дерзко подмигивая, произнес он, и разорвал пакетик с сахаром, высыпая содержимое в свой дымящийся стаканчик. - Все это было неуместно, - наконец обрел способность говорить Джерард. - Конструктивная критика - это не то же самое, что оскорбления. Незнакомец покачал головой, с усмешкой. - Это не было неуместно. И это было абсолютно конструктивно. Ты вообще слышал, что говорил во время своей маленькой приветственной речи? Это было... ого! Ты вел себя, как настоящий кретин. Так что, я абсолютно уверен во всем, что сказал, особенно в части про то, что ты лицемер, - продолжал он, перемешивая содержимое своего стакана пластиковой ложечкой. - И меня по-прежнему бесит твое якобы искусство. Готов поспорить, сегодня оно такое же дерьмовое, как и вчера. Джерард резко отодвинулся, противно скрипя по полу ножками стула и шатая столик, в результате чего его кофе выплеснулся через край стаканчика. Он чувствовал, как его голова начинает закипать. - Если ты опять собираешься мне нагрубить... - начал он, но был тут же прерван; незнакомец перебил его, как какую-то назойливую букашку. - Нет ничего страшного в том, что тебя назвали лицемером, - пожал плечами парень, совершенно не реагируя на пролитый перед ним в пассивно-агрессивной манере кофе. - Это всего лишь значит, что ты не являешься собой, и что есть возможность изменить это. Я даже нахожу немного печальным тот факт, что ты тратишь свою жизнь на то, чтобы быть мудаком и посредственным художником. Готов поспорить, что ты очень даже милый, когда никого из себя не строишь. - Уж кто здесь мудак, так... - Нет, это не я, - улыбаясь, отрицательно закачал головой незнакомец, в очередной раз плавно прерывая Джерарда на полуслове. - Это ты... уж поверь. Вчера вечером я провел маленькое исследование, и, кажется, большинство критиков согласны с тем, что я думаю. О твоих работах, я имею в виду. Отзывы, которые ты получаешь... Что ж, давай просто скажем, что критики не в таком восторге от тебя, как твой маленький фан-клуб. По большей части, они считают, что ты - лишь бездушный человек, лишенный амбиций и всякого таланта. Говорят, тебе стоило остаться иллюстратором, вместо того, чтобы поддерживать ни на что не годную картинную галерею. Бьюсь об заклад, ты этого не знал, - добавил парень, как бы вводя его в курс дела. - Я даже представить не могу, что ты уделяешь хоть чуточку внимания тому, что расходится с твоей позицией. Джерард ошеломленно молчал и не мог понять: слова незнакомца больше оскорбляли его или шокировали. Или и то, и другое. Часть него отчаянно желала протянуть руку и задушить парня, сидящего напротив, просто заткнуть ему рот голыми руками раз и навсегда. В то время как другая часть, хоть и неохотно, но постепенно начинала соглашаться с тем, что, несмотря на свою дикую манеру изложения, этот парень на самом деле был абсолютно прав. Незнакомец был прав и неправ о критике. Ни один художник не был так растоптан, как Джерард в последнее время, но он знал это. Проверять серьезные рецензии стало для него своего рода неприятной привычкой. - Значит... ты не критик? - не зная, что еще ему сказать, задал глупый вопрос Джерард. Молодой человек фыркнул, и этот звук быстро превратился в короткий смешок. - Черт, нет! - отрицательно качая головой, ответил он. - Единственная привлекательная вещь в том, чтобы быть критиком - тот факт, что это "ненастоящая" работа, но не более. Хоть я и согласен с ними, в некоторых моментах, - продолжил он, делая глоток кофе и махнув рукой, будто действительно указывал на "них". - Но я не считаю тебя бездарностью. Я посмотрел несколько твоих старых работ, и они очень крутые. Мне кажется, ты просто... Не знаю, используешь свои навыки не в том направлении, что ли? - Ты понятия не имеешь, о чем говоришь, - сквозь зубы процедил Джерард. Он упорно хватался за часть самого себя, которая отчаянно желала прикончить этого парня. - Ты прав, - кивнул незнакомец, задумчиво поджав губы. - Я нихрена не знаю об искусстве. Равно как и ты, - отметил он с улыбкой, позволяя лучику солнечного света отразиться от сережки в его губе. - Ну так... - он облокотился на стол, наклоняясь вперед, - хочешь развлечься? Джерард почувствовал, как его брови стремительно сползают на переносицу, заставляя его недоверчиво нахмуриться от внезапной и неожиданной смены темы. - С каких еще радостей мне бы захотелось с тобой развлекаться? - спросил он таким тоном, будто незнакомец только что предложил ему заняться чем-то особенно мерзким. Джерард понятия не имел, кем является этот человек, и что у него на уме. - Тебе определенно нужны новые знакомые, - беззаботно поведя плечом, произнес парень. - Не говоря уже о совершенно новой жизни. Джерард не мог сдержать смех, который больше походил на саркастический кашель. - И ты думаешь, что в качестве нового друга я выбрал бы тебя? - Эй, а кто бы не выбрал? - ответил молодой человек, поднимаясь со стула. - Я чертов бунтарь! Он поднял наполовину полный стакан с кофе в своего рода прощальном жесте, засовывая свободную руку в карман своих джинсов. Можно было разглядеть часть татуировки на его пальцах. Надпись гласила: "WEEN", и это было вырвано из контекста и лишено всякого смысла - прямо, как и сам парень. С его чертами характера и манерой поведения, он, каким-то образом, казался вырванным из контекста. - Я знаю, где тебя искать, Арт-бой, - игриво сказал парень, улыбаясь. - Жди меня.