Записки карандашом

Для Александра. Ветер холодный, пронзающий, сквозь черное пальто. Вдоль позвоночника, озноб по телу. Замерзла. - ... Звание подполковника. Посмертно, - два погона летят в могилу, расстрелянными птицами. Кто-то хлопает тебя по плечу. Наклоняешься, горсть земли на крышку гроба. Стук, стук, стук, по крышке гроба. Стук, стук, эхом в ушах. Отшатываешься, не выдержав. - Галя? - ватку с нашатырем под нос. Резкий, колющий запах. - Нормально, - сжимаешь перчатками белый, мягкий диск. - Валь, пошли в машину. - Пошли... - подруга идет по правую сторону, стараясь незаметно для тебя стереть слезы. - Я не должна была,- оглядываешься. - Не должна... 4 дня назад. - Коля, а ты куда собрался? - удивление, и даже злость. - Я не могу оставить Петра Сергеевича в такой беде одного, - смотрит чуть виновато. - Поеду. - Но, - ругаешь мысленно себя. Занятые, вы совсем забыли об Ромашине, который потерял единственную дочь. - Да я буду очень осторожен, - он смотри прямо в глаза, чуть устало. - У меня все равно никого нет, - отстранено. - Кроме тебя... - поднимаешь взгляд, губы дрогнут в улыбке. - И ребят. - Иди!- кивок. - Есть, - несколько шагов в сторону. Бросаешься к нему в объятья, не сразу осознавая свой поступок. А в мыслях последняя встреча, с уже давно покойным мужем. Ситуация пугает своим сходством. И в ритм с сердцем бьется мысль: "Не вернется. Не вернется. Не вернется..." Сообщение о его смерти приходит спустя час. - А как он там оказался? - Шустов в каком-то шоке смотрит на тебя. - Может, не он? - Он, - голос сухой. Выходишь из кабинета, и даже находишь силы дойти до дверей морга. Лишь войдя внутрь, соскальзываешь по стене и позволяешь эмоциям вырваться. Почти бесслезные рыдания. На грани истерики. Порез на ладони, из ниоткуда. - Галина Николаевна? - Оксана, оказывается рядом неожиданно. - Галина Николаевна, - резкий запах аммиака. - Все нормально, - не открывая глаз. - Все нормально... - Давайте руку, - прохладные пальцы девушки на коже. Она не задает вопросов, просто делает то, что нужно. - Выпейте... - Галя, Галя, пей, - тошнотворный запах от пластикового стаканчика. - Не надо, Валь. - Галя... - Я в порядке. - Кому ты врешь? - Себе. Иначе никак. Я просто не должна была его отпускать. - Он бы все равно ушел. - Может и так... - Выпей. - Нет, Валь. Хватит. У нас такая работа. Он не первый, он не последний. Просто один из тех, кто отдал жизнь службе. - Возьми отпуск. - Нет. Бессмысленно, Валь. От себя бегать. - Как знаешь...