Записки карандашом

Тихий ход часов, едва слышный, но тем не менее ужасно раздражающий и выводящий из себя. Запах кофе, от которого уже не просто тошнит, а воротит лишь от одного намека о нем. Спать невозможно, неудобно, жестко, даже на дико мягком диване. Сложно ответить — что это, просто дает о себе знать усталость нескончаемой недели, или правда уже возраст намекает о своем. Ты садишься и быстро застегиваешь ворот рубашки. Пытаться уснуть бессмысленно. Плюнув на галстук и пиджак, наклоняешься и шаришь руками по темному полу, пытаясь найти ботинки. Полоска света из ее кабинета заставляет сначала удивиться, а после лишь тяжело вздохнуть и покачать головой. Женщина сидит прямо на полу, прижавшись затылком к прозрачной стене, у правой руки лужа с ненавистным напитком и осколку кружки, на ладони небольшой порез. Несложно догадаться, что начальница попросту не дошла до рабочего места. На посеревшем от недосыпания лице безразличие. Апатия ко всему происходящему вокруг. Под глазами темные круги из осыпавшейся за день туши, еще сильнее подчеркивающее синяки. Губы чуть приоткрыты, и дыхание с прерывистое. — Галь, — ты входишь в кабинет, заставив ее обратить на тебя внимание. — Нельзя же так. — А как можно? — голос тихий, будто с треском. — Как ты? Просыпаясь каждые пять минут? Коль, я устала. — Вижу, — ты протягиваешь ей руку. — Вставай. Сможешь? Опираясь, она все же поднимается. Качает головой глядя на бардак. — Пошли, нужно поспать. Хоть немного. Но нужно. Она лишь молча соглашается.