Записки карандашом

Коля, если мы больше не увидимся, прости за все…

Она прощается. В глазах застывший океан и лишь на секунду страх. Быстро поднимается, не глядя, чуть неловко подхватывает бумаги. Задержаться еще на секунду — непозволительная роскошь, или проще — слабость. Ее жизнь ей не принадлежит. Он это понимает слишком хорошо и оттого больше ненависти. Хочет остановить, но знает, что не в праве. Огонь съедает скомканный лист. «Прости за все» Мольба сквозь пламя, если написала такое, значит действительно все. Все. Очень. Плохо. У него не остается вариантов, только пепел и ком в горле. Стук каблуков затихает в конце коридора. — Меня завтра не будет, ты за главного… Ее уже никогда не будет. Он понимает это настолько отчетливо, что хочется взвыть. «Если мы больше не увидимся» Не увидятся. Отчаянье холодным клинком входит под ребра и прямо в сердце. — И послезавтра тоже. Последний диалог звучит в ушах. Скомкано. У нее не хватило слов. Только серый океан прощания и прощения. Его немое «И ты меня прости»…