Солнце и пять вершин

      Над городом тучи. Черные, тяжелые, булыжниками нависающие над домами и припечатывающие к земле. Яростный ветер даже не может сдвинуть их с места, лишь размешивает их в огромном опрокинутом небесном котле. Жарко, давяще густой воздух сгибает спины, не дает смотреть прямо вперед.       Или вверх, на небо, рвущее и мнущее тучи как судьбы, или на землю, которая вот-вот осклизнет раскисшей зловонной грязью.       Все ждут.       Надвигается буря.       И никто не прикажет ей остановиться.       Мечутся тонкие молодые ветви деревьев, испуганно, ожидая гибели. Напряженно-неподвижны толстые сучья, которым уже не страшна буря. Они переживали таких десятки.       В дождь дерево не сгорит, даже умерев с выбитой молнией сердцевиной. Сырой порох не взрывается, лишь дымит.       Но то, что буря может разрушить, будет разрушено.       Молчание. Тишина давит, выжимает из головы последние мысли, оставляя лишь угрюмую покорность и готовность терпеть. Ветер огрызается, шипит, натужно бьется о стены. Он еще слишком слаб, чтобы стать зверем, но его время придет.       Солнце обливается кровью, цепляется израненными лучами за края туч, силясь не упасть за горизонт. Оно знает, что будет ночью. Оно не в силах будет помешать миру захлебнуться собственной яростью.       Барабанным боем выстукивают мне приговор шаги по каменной мостовой. Слишком много было ошибок. Слишком много было бурь.       Книги гласят, что когда имеющие власть лишаются добродетели, небо посылает свои знамения. То-то в нашей стране каждое лето приходят шторма.       Я жду. Я ничего не могу поделать.       Будет гром. Будет дождь. Белые всполохи будут освещать дворец, выхватывая из тьмы перекошенные яростью лица и потемневшие от крови, уже не блестящие клинки, лишь самой режущей кромкой отражающие свет молний.       Будут холодные белые вспышки — молнии, железо, когда уже затупившиеся зазубренные лезвия будут вытирать об волосы на отрубленных головах. Будет закладывающий уши грохот — гром, столкновения клинков и доспехов, выдернутый из тысячи глоток боевой клич. Будет вода — дождь, пот, кровь и слезы.       Будет буря. А затем на трон посадят новую куклу.